于志超阿润高勒
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整个夏天，我向着呼伦贝尔的旷远草原深处行去，只为寻风。
风在这里，是位天生桀骜不驯的君王。它如牧人般，驱赶着云群在天空游荡，时而啃食着白云，时而将云朵撕扯成碎片，随意抛洒在草原的天幕上。
后来，我寻到一位老牧人。他脸上刻满的纹路像是被风长久侵蚀过的沟壑，在阳光下泛着古铜的光泽。他坐在毡包外，沉默地磨着一副旧马鞍。马鞍上磨出的深深凹痕，透露出多少年月的风霜雪雨的奔波。老人缓缓开口，声音仿佛也带着风沙的摩擦声：“风啊，是这里最老练的贼，它偷走了我的羊群，偷走了我女人的歌，也偷走了我年轻时的力气。”他抬手指向远方，目光越过起伏的草坡，投向天边那虚无缥缈的一线，“你看，连勒勒车的辙印，它都要一点一点抹掉，好像生怕被人记住似的。”风的手，就这样漫不经心地抹去人与岁月的痕迹，只余下空旷的回忆与无边的寂寞。
风掠过马群，马鬃在风里扬起又伏下，像一匹流动的黑绸缎。风卷过马鬃，仿佛也卷走了马背上流逝的光阴。马儿昂首嘶鸣，声音被风撕成碎片，抛洒向腾格里和塔拉的四面八方。
我独自踟蹰于空旷的草原，脚下是柔软而坚韧的草毯，头顶是辽阔得令人隐隐刺痛的瓦蓝瓦蓝的长生天。风似乎无处不在，可当我伸出手，它又杳然无踪。这风，多像一位难以挽留的故人，像那遥远到仅剩名字的旧友——音信杳渺，踪影难寻。
黄昏时分，我伫立于一座小小的敖包前。石块垒起的敖包上，经幡被风扯得笔直，猎猎作响，如同无声的呼喊。我学着牧人的样子，默默绕行三圈，然后拾起一块石头，轻轻垒上去。石头触碰石头的轻响，立刻被风吞没。我凝视着石头粗糙的纹路，每一道纹路都像是风刻下的痕迹，无声地诉说着恒久的磨砺。敖包沉默地矗立着，它被风长久吹拂，又无声地承受着，仿佛正是草原本身那古老而倔强的脊梁。
暮色四合，风势渐缓，草原沉入一片寂静的幽蓝。我躺在草地上，草尖刺着脊背，头顶星河呼啦啦飒爽爽恣意的无声倾泻。风，此刻终于安静地卧在草丛深处，如同倦极归家的野兽。
整个夏天，我执意寻风。风却裹挟着草种、尘土、羊群的碎语、马匹的汗息，甚至还有远方朋友零落的名字，浩荡地穿过我，穿过我的眼眸，穿过我的胸膛，穿过我浩大的寻找和相认，又奔涌向天边。风从不为谁停留，它只是借我的躯壳路过，留下空旷的回响。而我的追逐，不过是风在人间一瞬的映像。
终于懂得，风是那永无归属的过客，将思念与心事也一并卷成碎片，撒向更远更苍茫的未知处——这草原上永恒的奔徙者，它自己便是寻找的答案，又是答案本身的无尽消弥和化解。
风不曾被寻获，风只是经过我们，将我们内部也吹成一片旷野；它卷走所有徒劳的追问，让心事如草籽般在空旷里四散漂泊，最终生根于无言。原来整个夏天，我们不是追风，而是被风追成一片散佚的旷野。
终是悟得，风才是草原最古老的信使，它拂过每一寸草尖，也拂过历史的额头。风在草浪间低语，仿佛正复述着那些早已沉入时间深处的名字与面孔。风拂过之处，历史的轮廓在绿茵之上若隐若现，似乎能听见金戈铁马的铿锵回响，正从地脉深处隐隐传来。
风，这永恒的牧者，曾吹扬起一代天骄的黑色大纛。那猎猎的旗帜，撕裂长空，如同席卷四野的雷霆。我伫立风中，恍惚看见铁骑洪流在风的鼓动下席卷而来，蹄声踏碎大地，裹挟着草屑与烟尘，连地平线都在他们奔涌的威势下颤抖。风扬起他们战袍的衣角，又卷走他们征途上疲惫的叹息，最终将一切宏大的喧嚣、雄浑的誓言，都吹散在无垠的绿海，只留下空旷的回响，在草根之下、在风的褶皱里，寂静地长久地沉淀。
时光流转，风并未停息。近代的烽烟也曾在此处被风点燃。那烽烟之下，草原的儿女们以血肉为长城，以马刀为界碑。风曾舔舐过他们刀锋上未干的血迹，也曾呜咽着卷走他们战马旁倒下的身影。风是见证者，亦如沉默的送葬者，将悲壮的挽歌揉碎在每一片草叶的摇动里。我蹲下身，指尖触到泥土深处一枚锈蚀的弹壳，它冰冷而沉默。风掠过指尖，仿佛传递着那弹壳深处依然滚烫的余温——那是风替英雄们保存的最后心跳，是历史在风沙中未曾湮灭的印记。风将牺牲者的名字吹散成沙砾，却将他们的脊梁吹塑成草原上永不坍塌的山峦。
风又吹到了勒勒车缓慢迁徙的辙痕上。沉重的木轮碾压过千年古道，吱呀作响，应和着风的节奏。风卷着草籽，也卷着牧人的歌谣与一个时代笨拙而坚韧的希望。那歌声在风中显得粗粝而高亢，饱含拓荒的艰辛与对未来的朴素信念。风推着勒勒车，如同推动着草原沉重的年轮，在苍茫大地上留下深深浅浅的印痕。这印痕，最终又被后来的风耐心地、无情地抹平，如同抹去沙盘上的推演。风，它既书写，又擦拭。
风在草原上翻涌不息，它是时间本身奔流的形态。它吹动过成吉思汗远征的旌旗，吹散了抗日烽烟里的呐喊，也吹拂过牧民们额头的汗水和心头的惆怅。它卷走英雄的传说，也卷走无名者的尘埃。风从不偏爱，它只负责吹拂，吹过王者的金冠，也吹过牧羊人破旧的毡帽；吹动过征服者的野心，也吹散过失败者的不甘。英雄们如劲草般在风中出现，又终被风吹倒，化为滋养新绿的泥土。风永不停歇地翻动着草原这部厚重的史册，每一页都浸透了风的呼啸与草汁的苦涩。英雄的塑像终会倾颓，唯有风塑造的姿态——那在狂风中挺身昂首的剪影，凝固成草原最深的记忆。
当夕阳的熔金再次泼洒在无边的草浪上，我凝望着风在草尖上奔跑，如同凝望无数个世纪的魂魄在奔跑。风依旧在诉说，在低吼，在沉默。它把英雄的骨殖吹成磷火，在暗夜里飘荡；又把牧人的长调吹成种子，散向四面八方，在下一季的风中重新发芽。草原的历史，是风用呼啸写就的碑文，字字句句，都刻在每一根被吹弯又挺起的草茎之上，刻在每一颗被风沙打磨过的心上。
风吹过，英雄站立过的地方，草格外深绿。风吹过，历史的喧嚣归于沉寂，唯有风声不息，如同大地永恒的呼吸，吞吐着浩如烟海的过往、现在与未来。
