父亲的荞饼

今夜月明人尽望，不知秋思落谁家。又是一年中秋，一轮明月静静地悬挂在夜空，月光倾泻而下，举头望明月，我想起了父亲，想起了他用苦荞做的月饼。

父亲出生于上世纪30年代初。他没进过一天学堂，没什么文化，却天生聪明好学，他靠自学学会了打算盘，还会算账。他勤劳善良，携老慈幼，曾当过生产队长，也赶过马车拉公粮。20岁那年，他从禄丰中村叽拉赵家庄鲁家，上门到张家做了女婿。父亲命运多舛，我刚四岁那年，母亲便撒手人寰。当时家中有一子八女，我们姐弟共九人，父亲从此既当爹又当妈，独自将我们拉扯长大。尽管家里穷困，但凭借着父亲的勤劳，他总能把整个家打理得有条不紊，让日子过得温馨踏实。

记得小时候，家里日子总过得紧巴巴的，中秋节自然是没钱买月饼得的。但无论多困难，父亲总有办法在中秋这一天让我们吃上碳烤荞饼，让全家人的中秋节沉浸在最朴实的荞香里，那味道至今想起来比任何月饼更难忘。我的家乡叽拉村，坐落于五台山脚下，高海拔的清风里藏着常年的凉意，恰好能种出最饱满的苦荞。每年三月初，天气刚转暖，父亲便牵着牛、扛着犁，往房背后的坡地走去。牛蹄踏破晨雾，犁铧翻开新土，他弯腰撒下黑亮的苦荞种，每一粒都埋进细碎的希望里。转眼到了七月末，苦荞成熟了，荞秆随风轻轻摇曳，荞穗透着浅褐色的光泽，散发出阵阵清香。父亲便带着我们姐弟几个，一起把成熟的苦荞割回家，摊在院子里晒干。等荞粒彻底干透，他又将荞子倒进房前圆形石磨中，一圈圈推着磨盘碾磨。随着石磨的吱吱转动声，细腻的苦荞面粉簌簌落在大盆里，几粒粉末沾在他鬓角，混着汗珠凝成细小的颗粒 —— 那是中秋荞饼最动人的底色。

中秋这天，父亲天刚亮就忙开了。他先把提前备好的干松茸片用热水泡软——小时候，五台山的松茸特别多，没有别的食材能做馅，所以每到这时节，父亲总会提前备好松茸干片，专为做荞饼馅作准备。做荞饼时，父亲先用红糖水调和荞面，再添少许白糖提鲜，接着在面团上均匀抹上一层猪油增香，随后将松茸片切碎，撒上少许盐作馅。等火塘里的炭火烧得红亮后，父亲将荞饼放在离火碳约二十厘米的边缘慢慢烤。不一会儿，荞香裹着松茸的鲜香，从屋子里弥漫开来。我蹲在火塘边，目不转晴地盯着饼子慢慢变黄，舌尖不由自主地舔了舔嘴角。

“小馋猫，先给你尝一个吧！”父亲笑着用筷子夹起一个刚烤熟的荞饼，在手里来回颠两下散热后，递到我手里。我接过饼，迫不及待地咬了一口——红糖的甜、松茸的鲜裹着荞面的清香瞬间充盈了我的舌间，我被这满溢的饼香陶醉了。

明月升上树梢，全家人围坐在桌边，筲箕里堆满了金黄的荞饼，月光从窗棂照进来，洒在桌上。全家人吃着父亲刚烤出来的荞饼，清脆的笑声氤氲着浓郁的饼香，在月光里弥漫开，成了中秋之夜最绵长的回味。

父亲的荞饼，陪伴我走过了人生中最温润的岁月。儿时的中秋，在家总能浸润在荞饼的喷香里；上了初中，家与学校隔着十多公里蜿蜒的山路，我开始住校，可每个中秋，父亲总会把荞饼送到学校；1990 年，我考上了大姚师范，离家更远了，父亲便用邮寄的方式把荞饼寄到学校。我把荞饼分给同学，他们都忍不住竖起大拇指：“你父亲的手艺真好！” 我自己细细咀嚼，那微苦里裹着的甜香，每一口，都嚼得出那份厚重的父爱。后来走上讲台，每年中秋假，无论多忙，我都会赶回老家和父亲一起做荞饼。无意间我发现父亲的两鬓渐渐添了霜色，揉面的动作也缓慢了些多，唯有荞饼的味道从未改变。

1995年的冬天，天气异常寒冷，父亲永远离开了我们。从那以后，我再也没能吃到他亲手烤的荞饼。如今，市场上的月饼琳琅满目，口味更是应有尽有，但无论哪一种，都再也吃不出记忆里父亲烤的那种饼的味道。

又是一年中秋月圆夜，我又不由自主地想起了父亲，想起他烤的荞饼。岁月悠悠，三十年光阴已过，可荞饼的味道却永远刻在我心里，父亲的身影也深深印在我心里——他就像一座山，在我心中始终无比高大。