等雪

这念头一冒出来，心里便空落落的。仿佛我一心一意侍弄着一盆花，水浇了，肥施了，日光月光都虔诚供奉着，可它偏抿紧了绿萼，不肯为我吐露一丝芳华。这北国的冬天，若少了雪的加冕，终究是名不正言不顺，总透着股说不过去的尴尬。

于是，便格外盼着一点暖 —— 不是裹在身上的，是浸在心里的。夜里早早掩上房门，将呼啸的北风关在屋外。书房那盏旧台灯，晕开一圈橘黄色的温吞光晕，像一只温暖的手，轻轻抚摸着架子上的书。炉子上的水壶，没一会儿就幽幽唱起歌来，先是低低的哼唱，继而愈发活泼，壶嘴里喷出大股大股白汽，云雾似的，把屋子烘得像个暖融融的、与世隔绝的洞穴。

白居易诗云：“绿蚁新醅酒，红泥小火炉。晚来天欲雪，能饮一杯无？” 想来他彼时，也是在这样的夜里，邀人一同等雪吧。

往冰凉的玻璃窗上呵一口气，白气瞬间凝成一片模糊的雾，再用指尖无心地划着，划些连自己都认不出的笔画。这呵出的哪里是气呢？分明是心底一点无由的诗意，在冰冷的现实上，暂时而可怜地，留下一个瞬息即逝的印记。而那诗意的尽头，总牵连着那场迟迟未曾落下的雪。

正这般思绪飘忽时，窗外似乎有了些不同。

起初是极静的，静得让我以为是自己出了幻觉。那风声，不知何时悄悄收起了利爪，变得温柔，甚至带着些羞怯。我放下手里的书，凑到窗前，用袖子擦去玻璃上的涂鸦。外面依旧是沉沉的夜色，可那夜色里，仿佛被谁揉进了些细碎的、闪着微光的东西。

来了，真的来了。

先是几片，疏疏的，怯怯的，像探路的信使，刚一触到地面，便羞涩地化了。接着，它们渐渐大胆起来，成片成片地飘落，如同扯碎的云，又似抖落的羽绒，纷纷扬扬，漫天飞舞。它们不再躲闪，而是坦然地、优雅地，以一种不容置疑的姿态，拥抱了整个沉睡的世界。屋顶的黛瓦，最先蒙上一层薄薄的银边；光秃秃的枝丫，仿佛一夜间开满了梨花，变得丰腴而柔和；远处街灯那一点昏黄的光，此刻被这飞舞的精灵们环绕着，竟晕开一圈神话般的光环，迷离而圣洁。

这哪里是降水呢？分明是上天写给大地的一封长长的洁白情书。每一个字，都是一片雪花；每一行诗，都是一阵风中的旋舞。它将平日里难以言说的温柔与思念，在这静寂的夜里，毫无保留、绵绵不断地倾诉给沉默的褐色大地。

而大地，安然地、幸福地承受着这份爱抚。它褪去了秋日最后一点枯槁的容颜，收起了所有纵横龟裂的伤痕，在这无边无尽的洁白之下，变得这般丰腴、柔和而宁静。这厚厚的松软雪层，不正是它为迎接这份盛大的爱，所披上的最幸福的婚纱吗？它不发一声，却以整个身躯的姿态，诉说着满心的接纳与欢喜。

夜更深了，炉火仍温温地燃着。窗外的雪，还在不紧不慢地落着，仿佛要一直落到地老天荒。我回到桌前，那本摊开的书，页间似乎也浸润了雪光的清寒。而那个呵气成诗的时刻，终于有了一个圆满的银装素裹结局。