麦田的守望

它从褐黄的大地里，就那么凌乱地、毫无章法地探出头来。土壤还板结着，带着去岁深秋的僵硬，它却不管不顾，硬是从那些微小得几乎看不见的裂缝里，挣出一点针尖似的绿。那绿，起初是怯生生的，带着一抹近乎透明的黄，仿佛只要一阵稍重的呼吸，就能将它吹散。严霜是这片田野的常客，总在黎明前无声降临，给沉睡的土地覆上一层薄薄的、盐粒似的晶体。它便在这浸骨的寒光里瑟缩着，偶有寒风掠过空旷的野地，它就顺着风的节奏，极轻微地抖几下身子，安静得没有一点声息。晴暖的午后，我常蹲在田埂上，长久地凝视着它，猜想它是否在寒风里默默挣扎，又如何将生长的痛楚，深深埋进脚下那片沉默而厚重的大地。

我知道，它是在等待，在守望。这守望，无关焦灼的企盼，而是一种近乎禅定的沉静。它等的是第一缕真正携着暖意的阳光，不是冬日里那种苍白无力的抚慰，而是能渗入骨髓、唤醒沉睡活力的热切喷洒。它也在等一场称职的雪，像一床新弹的棉被，温柔地将它裹覆。雪落之时，它便在这纯白的襁褓下，做着关于春天、关于金黄麦浪的梦。就连那冷冽的冬雨，它也坦然接纳。雨水润湿了板结的泥土，也浸润了它纤弱的根须，这是一种默默的预备，一种暗暗的积蓄，为日后酣畅的吮吸、蓬勃的生长埋下伏笔。它就这样，不慌不忙，不声不响。时间在它身旁，仿佛也放慢了脚步。它深谙，所有的时机都值得耐心等候，所有的力量都需要悄然积攒。

远远望去，初冬的田野坦荡而荒寂，土黄色的绒毯一直铺到天边。你几乎看不到它的存在。唯有走到近前，俯下身，拨开那些枯败的草茎，目光需变得极细极柔，像寻觅绣花针坠落在地毯上的痕迹，才能在那片混沌的土色里，捕捉到那一点点、一丝丝羞怯的绿意。它是那么纤细，像婴儿初萌的眼睫；那么小巧，像造物主试笔时，不经意落下的一抹淡绿墨痕；那么孱弱，让你不由得想伸出手指，替它挡一挡迎面的寒风。可就是这般孱弱，却蕴含着一种教人屏息的固执。它用尽全身气力，只为将这一星半点的绿，举出地面，举向天空。这倔强的姿态本身，便是一场无声的宣告。

我于是想起它未来的模样。当春风终于渡过大河，夏阳开始热烈照耀，它会褪去所有的怯懦与稚嫩，疯狂地拔节、抽穗，将生命推向饱满而辉煌的顶点。那时的它，会把沉甸甸的麦穗高高举起，举成一片金色的、波浪翻滚的海洋。每一株麦秆都挺直了腰杆，穗头向着天空，绝不因籽粒的丰盈而弯腰，更不会在风雨里倒伏。那是历经漫长守望后，最庄严的生命交付，也是最自信的昂首挺立。

我站起身，腿已有些发麻。暮色四合，四野苍茫。那点点绿意，渐渐隐入渐浓的灰色里，再也看不真切。但我知道，它们都在。它们正贴着大地的心脏，倾听着土地深沉的脉搏，在这片辽阔得似乎一无所有的寂静里，进行着一场最需要耐心的守望。这守望，关乎阳光，关乎雨雪，关乎季节郑重的承诺，更关乎生命本身那股不可遏制的、破土而出的信念。风又起了，掠过我的耳畔，依旧没有带来它们的任何声息。可我仿佛听懂了 —— 那所有的沉默，原来都是在为一场惊天动地的金色喧哗，谱写最深沉的序曲。