王海峰
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它们自己归隐,再也听不到铿锵的回声
干枯的野草,从坟头上退下来
并不是所有的斧头,都是钢铁铸就的
一条河无声流动,见证岁月沧桑
父亲推刨子的姿势,伴随一生
像天空延伸的部分,异乡的屋檐,由诗和远方组成
更多的种子,失去了家园
一粒稻谷的史诗,被父辈用犁铧反复耕读
一只中年的虎,已被时间囚禁
一棵移植的树,在城乡之间摇晃