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小时候，麦芒刺进手指，针尖扎进血管，被蝎子、蚂蜂蜇了。
针管很细，还没扎进皮肤，就感到了疼，当针尖 触碰血管，只是瞬间的痛感。
万亩方塘，披上了霞光，风吹微波，却不知何处着墨。
面向大海，敞开心怀，听一听涛声，看一看浪花， 一切，皆可放下；一切，便无牵挂。
只是轻轻地触碰，心，就会隐隐作痛，因为，故乡的路，如大山的神经，缠绕着游子多年思乡的梦
寒冬的风刀，在湖面上，一刀一刀的雕刻。荷叶，流干了血，如生锈的铁，依然劲骨摇曳。
梅花，还没有做好迎接一场雪到来的准备
这不是单个的耸立，而是挺拔的钢铁群体，如众多兄弟，丛林般傲然崛起。
白云点缀晴朗的天空，田野编织绿色的梦境，母亲走出田埂地垄，背着一筐青草。
记忆中的童年，每一个夜晚，跳动的油灯，在烟火熏黑的墙上，印证母亲穿针引线的身影。
