吴文建
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一小盏执拗的灯,和我爱的文字,正罚我醒着。
他给你的信,埋伏了一个人的小火焰。
那轮明月,定是与我一样不善言辞
分行的文字才能安全地相互依偎/仿佛相互取暖。
我摆好纸笔/开始用异乡的月光/给你,写信。
瓢泼的雨水,这时候已赶往夜色。
他拄着一支尚可慰藉的枯笔。
灯盏微颤。不被拥抱和祝福的疼/是后遗症。
比起现在,会远一些/即使开了最能跑的车,也跑不回去。
他一个人决定了:/假装另一个人给自己写信