马雪函
网站用户
钱庄坳的傩舞照跳，艾草花环岁岁新，只有她襟怀里的红布条，永远沾着血——把好些个春天，按进泪与唾沫搅的泥汤里，任其闷声发臭、烂成齑粉，最后融进土里，连个响儿都没留。 除
戏文里的苦都是假的，人间的甜才是真的。 每当夏夜的风穿过弄堂，风铃便发出清越的声响，不似寻常铃铛的清脆，倒像是从很远的地方传来的、被时光磨得温润的呼唤。 我们知道这是那个风
网站用户