中国作家协会会员
鲁迅文学院学员
岁月是纸匠偏爱的薄宣，悲喜以墨迹的形态游走。纵使身躯终将委身于地质学的睡眠，梦，已驶向比远方更远的——远的隐喻。
要做一件事，就学种子的模样，埋进土里，不声不响地扎根、生长。不必向风宣告自己的方向，等枝桠探出头时，时间会替你说话——你的人生，从来只认你亲手盖下的印章。
再编织一截星轨，稻草芯里，渗出的那般细的星芒。
生命的刻度那么短，别把光，耗在不抬头的地方，每一份爱与力气，都该种在，懂得开花的土壤。
万物静默如谜，而诗人以语言轻轻叩问——不是为得到答案，而是为保持追问的姿态。这或许正是写诗最深刻的荒谬，也是最迷人的尊严。读辛波斯卡的诗，就是一次次在存在的边缘醒来，在荒
书架上立着的古今著作，皆是先贤智慧凝结的星光，伸手便能将这份财富揽入怀中，让心灵在文字里寻得一处栖息之地。它们让每一个平凡的日子，都有了不一样的亮度与深度——原来读书，读
浅秋将颜色，分置在时光的空间里。予荷的，是满池翠墨相泼，予流水的，是一脉透蓝，予凫鸟的，是一羽淡泊的孤，予人的，是一件渐垂的长衣。
丹顶鹤掠过窗棂，那一点丹红，与掌中李子在目光里重叠，如扎龙诗会的余韵，在湿地波光中流转。
天气转凉，抑郁醒了。季节的褶皱里，藏着她的阴晴。
窗格将远山裁成剪影，凝望时，总疑心它在变，云垂落，便压矮半寸，像垂首歇脚的旅人。风起来，又踮高几厘，将轮廓递入天际。
