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胜利之后的第二十一天，沈爷爷病了。
不是突然病的，是慢慢病的。从门关了之后，他就开始变瘦。不是那种“吃得少”的瘦，是那种“像一棵树在冬天掉叶子”的瘦——不是一下子掉光，是一片一片地、从最外面的枝桠开始、慢慢地、不慌不忙地、把夏天的衣服脱掉，露出冬天的骨头。他的骨头很细，细到像鸟的骨骼，空心，轻，适合飞行。他不是鸟，他不会飞。他只是一直站在地上，站了三十多年，站到脚底生了根，根扎进图书馆的地基里，和那些书长在了一起。书在，他就在。书不在了，他也在。只是会变瘦。
苏念念是第一个发现的。那天晚上她来图书馆的时候，沈爷爷没有坐在那把吱呀作响的椅子上，而是躺在阅览室角落的一张行军床上。床很窄，窄到只能容下一个人，被子是军绿色的，很薄，薄到能看见他身体的轮廓——瘦削的肩膀，微微隆起的膝盖，蜷缩的、像婴儿一样的姿势。他睡着了，呼吸很轻，轻到像风吹过书页。苏念念站在床边，看着他，看着他的白发在月光下像一根一根的银丝，看着他脸上的皱纹在睡着的时候变得更深，看着他的手指——放在被子外面，微微弯曲，像在握着一样看不见的东西。她蹲下来，把那根手指握在手心里，感觉到了他的脉搏。很慢，很弱，但没有停。没有停就好。
她没有叫醒他。她只是蹲在床边，握着他的手指，等。等他的呼吸变深，等他的眉头松开，等他在梦里笑了一下——很小，小到像一颗石子投进湖面，但涟漪她看见了。涟漪是“我没事”的意思。他在梦里说“我没事”，她听见了。听见了就不怕了。不怕不是不担心，是担心也没用。有用的是坐在旁边，等他醒来。
沈爷爷醒来的时候，看见苏念念蹲在床边，握着她的手。他笑了，笑得很轻，轻到像一片叶子从树枝上脱落，旋转着，飘了很久，终于落在了地上。“你来了。”他说。声音不大，但很清楚，像一把用熟了的老钥匙插进一把锁，咔嗒一声，转了。
“沈爷爷，你生病了。”
“没有。我只是在冬眠。”
“现在是夏天。”
“图书馆的夏天和外面不一样。图书馆的夏天在书里。书里的夏天永远不会结束，所以外面的夏天对我没有影响。我是在为书里的夏天做准备。准备需要安静，需要不被打扰，需要一张窄窄的行军床和一床军绿色的薄被子。够了。不需要别的。”
苏念念没有拆穿他。她只是从书包里拿出一个保温杯，拧开盖子，倒了一杯热水，递给他。热水冒着白气，白气在空中散开，变成一朵一朵小小的、转瞬即逝的云。沈爷爷接过杯子，喝了一口，水是烫的，烫到他皱了一下眉头，但他没有放下杯子，而是把它捧在手心里，让温度从杯子传到手，从手传到手腕，从手腕传到心脏。心脏被暖了一下，跳得快了一点，快不是病，是“我还在”。他还在，在阅览室角落的行军床上，在军绿色的薄被子下面，在苏念念的目光里。目光是有重量的，不重，刚好够让他知道自己没有被忘记。没有被忘记的人，会努力活着。不是为了自己，是为了记住他的人。
苏念念把书包里的东西一件一件地拿出来——念念笔记，《爱丽丝漫游奇境》，一瓶水，两个橘子，一包饼干，一条围巾。围巾是红色的，毛线的，很长，长到可以绕脖子两圈。她把围巾展开，叠成一个长方形，垫在沈爷爷的枕头下面。枕头太高了，会不舒服。她垫了围巾，枕头矮了一点，矮到刚好适合他的颈椎。
“这是你织的？”沈爷爷问。
“不是。是妈妈织的。她织了很多条，放在家里没人戴。我拿了一条给你。图书馆晚上冷。”
“图书馆晚上不冷。图书馆晚上的温度是恒定的，1958年建馆的时候就是这个温度。不会变。变了就不是星光图书馆了。”
“你骗人。”
“没有。”
“有。图书馆晚上的温度会变。因为窗户破了，风会进来。风是凉的，凉了就会冷。冷了你就会感冒。感冒了就会生病。生病了就不能坐在那把椅子上喝茶了。你坐在椅子上喝茶的时候，我才能觉得一切都没有变。一切都不会变。你会一直在。在椅子上，在书架的旁边，在月光照得到的地方。你不在了，月光会照在空椅子上。我不想看见空椅子。”
沈爷爷没有说话。他喝了一口水，水已经凉了，凉到像井水。他把杯子放在床边的小凳子上，把小凳子挪到苏念念够得到的地方。凳子矮，矮到像一个专门给孩子坐的。他让她坐，她坐下了。坐下的那一刻，膝盖碰到了床沿，床沿是铁的，凉的，凉到像冬天的铁轨。但她的膝盖没有缩回去，因为她知道，铁轨上会过火车，火车会带他去看他想看的地方。他想看的地方不是远方，是这里。他在这里待了三十多年，没有去过别的地方。不是不能去，是不想去。因为他怕他走了，门会开。门开的时候，没有人在，那扇门就会等。等很久，等到门框上都长出了蜘蛛网。蜘蛛网很细，细到像那根银白色的丝线，但它会拦住那些想进门的人。不是故意的，是不小心。它只是在那里织网，织着织着，就把门缝堵住了。堵住了就开不了了。开不了就再也进不去了。他不想让门开不了，所以他不敢走。
“沈爷爷，门不会开。”苏念念说。她说这句话的时候，声音很平静，平静到像一面没有风的湖。湖面上没有涟漪，没有倒影，只有水。水是深的，深到看不见底。底是门。门关着，不会开了。她花了很长时间才接受这件事。从门关上的第一天开始，她每天晚上都会去敲，敲到手指关节都红了，红了又青，青了又紫，紫了又变回肉色。肉色是正常的颜色，正常的颜色代表她接受了。不接受了才会红，才会青，才会紫。不接受的她，在门的另一面。接受了的她，在外面。外面没有门里面的世界，但外面有沈爷爷，有行军床，有军绿色的薄被子，有一杯凉了可以再倒的热水。她在外面，也能做很多事。
苏念念把手伸进书包，掏出一本书——《哈利·波特与魔法石》。不是周子衡的那本，是另一本，图书馆的。她从书架上抽出来的，放在沈爷爷的枕头旁边。
“沈爷爷，你给我讲个故事吧。讲你小时候的事。讲你第一次走进星光图书馆的时候，看见什么了。讲那扇门第一次开的时候，你进去了吗？进去了之后，你去了哪本书？遇见了谁？发生了什么？讲吧。我听着。”
沈爷爷闭上了眼睛。他不是困了，是在回忆。回忆是一口很深的井，井水很凉，凉到像冬天从水龙头里流出来的第一捧水。他把手伸进井里，捧了一捧水，喝了一口。水是甜的，甜不是糖，是时间。时间把记忆酿成了酒，酒是甜的，但会醉。他不想醉，他只想清醒地记得。记得那个扎辫子的女孩，记得那个戴眼镜的男孩，记得那个站在最边上、个子最小、头发最乱、笑得最开心的自己。
“我第一次来星光图书馆，是1963年。那年我七岁。我妈妈带我来的。她在一家纺织厂上班，每天踩缝纫机，踩到手指变形。她没有读过什么书，但她觉得读书很重要。她说，‘鹤儿，你要多读书，读了书就不会像我一样。’我听了她的话，读了书，读了很多书。读到后来，我成了这座图书馆的管理员。不是因为我成绩好，是因为我不想走。我妈妈去世的时候，我在她床边。她说，‘鹤儿，你还记得那个图书馆吗？’我说，记得。她说，‘你还在那里读书吗？’我说，我不读书了，我在那里工作。她笑了，笑得很轻，轻到像一片叶子从树枝上脱落，旋转着，飘了很久，终于落在了地上。她说，‘好。那你就一直留在那里。替我看着那些孩子。’”
沈爷爷睁开了眼睛。眼睛里有光，不是月光，不是手提灯的光，是他自己的光。一个人记住了一个人很久，他的身体就会发光。光很弱，弱到只有自己看得见。但苏念念看见了，因为她离他很近，近到能看见他眼睛里自己的倒影。倒影很小，小到像一颗尘埃，但她在里面。她在他的记忆里，和那些孩子在一起，和那些书在一起，和那句“替我看着那些孩子”在一起。
苏念念从保暖杯里又倒了一杯热水，递给沈爷爷。沈爷爷接过杯子，喝了一口。水还是烫的，烫到他皱了一下眉头，但他没有放下。他捧着杯子，让温度从杯子传到手，从手传到手腕，从手腕传到心脏。心脏跳了一下，不是害怕，是“我记得”。记得水是烫的，记得杯子是保温杯，记得苏念念从书包里拿出保温杯的时候，拉链卡了一下，她用指甲抠了抠，抠开了。抠开的那一声“嗤”，很短，但很多短的声音加在一起，就会变成很长的一段时间。比如从1963年到今天，五十九年。五十九年里有无数的“嗤”——翻书的声音，走路的声音，说话的声音，笑的声音，哭的声音，门开的声音，门关的声音。这些声音都没有消失，它们在穹顶下面回荡了五十九年，回荡到墙壁都记住了它们的频率。频率是“星光图书馆”的声音。不是任何一个人的声音，是所有来过这里的人的声音加在一起的总和。
沈爷爷把那杯水喝完，把杯子放在小凳子上，看着苏念念。
“门不会开了。”他说。“不是因为它坏了，是因为它完成了它的任务。”
“什么任务？”
“让你遇见他们。”
苏念念没有听懂。沈爷爷知道她没有听懂，但他没有解释。解释需要时间，时间不多了。不是他的时间不多了，是“解释”的时间不多了。有些事情不需要解释，你只需要经历。经历了就会懂，懂了你就会知道，门开不是为了让你进去，是为了让你遇见那些和你一起进去的人。人比门重要。人在这里，门就可以关。关着也没关系，因为你们已经在外面了。外面也有故事。
苏念念从行军床旁边站起来，走到暗门前。门关着，门缝里没有光，门板上没有温度。她把额头抵在门板上，闭着眼睛。额头上木头的纹理是竖的，一条一条，像心电图。心电图的线是平的，不会跳了。不是死了，是任务完成了。完成任务的人可以休息了。门也会累，门也需要休息。休息好了，也许会再开。也许不会。也许它会在某一天，在某个你不等它的时候，在你在天桥上吃棉花糖的时候，在你在阅览桌上画歪脖子树的时候，在你坐在周子衡旁边看他整理签名册的时候，在你蹲在程小禾面前看她画画的时候，在你和丁一鸣一起滚那两枚游戏币的时候，在和安吉拉一起站在窗边看月亮的时候，会在那个时候开一条缝。很小，小到像一道闪电，但你看见了。看见的不是门里面的世界，是你的过去。过去在门缝里对你招手，说：嘿，你还记得我吗？你记得。你当然记得。你记得第一次走进《爱丽丝漫游奇境》的时候，心跳得有多快。快不是病，是你还活着。活着才能记得。
苏念念把额头从门板上移开，退后一步，看着那扇门。门还是那扇门，嵌在书架中间，和书架的颜色一模一样。她伸出手，在门板上写了一行字——不是用笔写的，是用手指写的。写完之后，门板上没有留下任何痕迹，但她知道它在那里。在她的手指上，在她手指的神经末梢里，在她神经末梢连接的大脑皮层里。大脑皮层会记住这个动作，在她下次站在门前的时候，从记忆里调出来，告诉她：你写过“谢谢你”这三个字，不是用笔，是用手指。手指比笔诚实，因为手指不会说谎。它写“谢谢”的时候，是真的谢谢。
苏念念走回沈爷爷床边，蹲下来。沈爷爷已经又闭上了眼睛，呼吸很轻，轻到像风吹过书页。她没有叫醒他，只是把被子往上拉了拉，盖住他的肩膀。被子很薄，薄到能看见他肩膀的形状，瘦削的，尖尖的，像一座山的轮廓。山不会倒，山只会风化。风化不是消失，是变成沙，变成土，变成泥，变成别人脚下的路。他变成了路，他们走在他身上。走着走着，他们就变成了他。他还在，在他们的膝盖里，在他们的脚掌里，在他们每一步落地的声音里。
苏念念从图书馆出来的时候，月亮已经偏西了。天桥上，棉花糖爷爷正在收摊。三轮车叮叮当当的，棉花糖机被装进蛇皮袋里，扎紧口子，放在车斗里。他看见苏念念，笑了一下，从车斗里拿出一个已经做好的、用塑料袋包着的棉花糖。白色的，像一小片不会融化的雪。“给你，不要钱。”
苏念念接过棉花糖，咬了一口。糖在舌尖融化，甜味从舌头传到喉咙，从喉咙传到胃，从胃传到心脏。心脏跳了一下，不是害怕，是她在想沈爷爷。想他说的那句话——“门不会开了。不是因为它坏了，是因为它完成了它的任务。让你遇见他们。”遇见了，门就可以关了。关着也没关系，因为它们已经在她的心里了。她走到哪里，它们就跟到哪里。门关着，它们也能跟。因为它们是记忆，记忆不需要门，记忆只需要路。路在她脚下，她走，记忆就跟。跟久了，记忆会变成她的一部分，骨头，肌肉，皮肤。皮肤是透明的，能看见里面的血管，血管里有血，血里有铁，铁会导电。电会告诉她：你被很多人爱过。爱过你的人不会消失，他们变成了你身体里的铁。铁是红的，红是血的颜色。血是热的，热是活着的证明。
第二十三章 灯塔（续）
第二天晚上，所有人都来了。不是约好的，是各自从不同的方向、在不同的时间、用不同的方式，走到了同一个地方。苏念念从家里走来，手里拿着保温杯和一条新围巾——蓝色的，毛线的，比昨天那条红色的更长，更厚，更暖。林星野从学校走来，腋下夹着《小王子》，口袋里装着那张借阅卡——王建国、沈鹤、他自己的名字，三个名字，三个时代，在同一张卡片上。周子衡从一个奥数培训班赶来，笔记本上还残留着没来得及擦掉的辅助线，铅笔的印记在月光下泛着银灰色的光。丁一鸣从父亲的电动车上跳下来，手里抱着那本《星辰的故事》，书页已经翻得很旧了，扉页上“王建国”三个字的旁边，多了两个人的名字——“丁一鸣”“丁国强”。国强是他父亲的名字，他用铅笔写的，字很大，大得像一个人张开双臂、站在风里、不怕被吹倒的样子。安吉拉从翡翠湾骑车来，车筐里放着一束花——不是买的，是从小区花园里摘的，白色的栀子花，花瓣上还带着露水。程小禾最后一个到。她没有耳蜗，听不见任何人说话，但她看见了。看见阅览室角落的行军床上，沈爷爷躺在军绿色的薄被子下面，瘦得像一棵冬天的树。看见苏念念蹲在床边，手里握着沈爷爷的手指，像握着一根快要熄灭的蜡烛。看见林星野站在窗边，把《小王子》翻到第二十一章，月光落在那一页上，字不发光了，但他的眼睛在发光。看见周子衡蹲在书架旁边，把签名册一页一页地翻给沈爷爷看，指给他看每一个名字的位置，告诉他这个人是谁，什么时候来的，说了什么话。看见丁一鸣坐在行军床的另一边，把那本《星辰的故事》翻开到最后一页，指着那六个字——“星辰回到了天上”，一个字一个字地念给沈爷爷听。念得很慢，像一个小学生在认字，但沈爷爷听得很认真，认真到像在听一首从很远的地方传来的、他等了一辈子的歌。看见安吉拉把那束栀子花放在沈爷爷的枕头旁边，花香很淡，淡到要凑很近才能闻到，但沈爷爷闻到了。他笑了，笑得很轻，轻到像一片叶子从树枝上脱落，旋转着，飘了很久，终于落在了地上。
程小禾走到床边，蹲下来，从口袋里掏出那本《夏洛的网》，翻到第73页。那根银白色的丝线还在，在月光下闪着光，光很淡，淡到要仔细看才能看见。她把丝线从书页上取下来，系在沈爷爷的手腕上，绕了三圈，打了一个结。结很小，小到像一颗尘埃，但它很紧，紧到不会松开。沈爷爷低下头，看着手腕上那根细细的、银白色的、像蛛丝一样的线。他笑了，笑得很轻。“谢谢。”他说。不是对程小禾一个人说的，是对所有人说的。因为每一个人都在他身边，每一个人都做了一件事，每一件事都在说同一句话——“你不会被忘记。”这话不是用嘴说的，是用手做的。手比嘴诚实，因为手会握紧，会系结，会翻书，会指名字，会摘花，会倒水，会把被子拉上来盖住你的肩膀。这些动作加在一起，就是“你在我们心里”。
沈爷爷闭上眼睛，深深地呼了一口气。那口气很长，长到像一个人走了很远的路，终于到了家门口，把身上的包袱卸下来，放在地上，说“我回来了”。他回来了。回到哪里？回到他七岁的时候，第一次走进星光图书馆的那个下午。阳光很好，穹顶上的壁画很新，星星是金色的，月亮是银色的，长头发的女孩的眼睛是蓝色的，像两汪不会干涸的泉水。他站在阅览室中央，抬头看着那些星星，心里有一个声音在说——“我要留在这里。”他留了五十九年。五十九年里，他看见了无数个孩子，从七岁读到十五岁，从十五岁读到大，从大读到离开这座城市，离开这座图书馆，离开童年。他们走了，他还在。他守着空荡荡的阅览室，守着落满灰尘的桌椅，守着那些被翻旧了、翻破了、翻散了但没人来修的书。守了一年又一年，守到头发白了，守到背驼了，守到眼睛花了，守到他自己都快忘了，他为什么还要守。
今天他知道了。他守的不是书，不是楼，不是门。他守的是这些孩子回来的那一天。他们回来了。苏念念，林星野，周子衡，程小禾，丁一鸣，安吉拉。六个孩子，围在他的行军床旁边，有的蹲着，有的坐着，有的站着，有的趴着。他们没有说话，但他们的存在本身就是声音。那声音说：我们来了。你等到了。你可以休息了。
沈爷爷睁开眼睛，看着天花板。天花板上没有壁画，只有月光。月光是白的，白得像一张空白的画纸。他在那张画纸上看见了七岁的自己，扎着两条辫子，站在阅览室中央，抬头看星星。他看见了自己的妈妈，站在图书馆门口，笑着对他说“鹤儿，你慢慢看，妈妈在外面等你”。他看见了小海，看见小燕、阿涛、大鹏、小红、毛毛，看见七个人站在图书馆门口，阳光很好，把每个人的影子都拉得很短。他看见那扇暗门开了，暖黄色的光从门缝里涌出来，像一条河流。河流的尽头是一片金色的麦田，麦田里站着一个小男孩，金色头发，绿色衣服，披风被风吹起来，像一面旗帜。小男孩朝他挥了挥手，说：“你来了。”他说：“我来了。”小男孩说：“我知道你会来。因为你是一个守信用的人。你说过你会一直守着那座图书馆，直到最后一个孩子不再需要。现在最后一个孩子来了，她叫苏念念。她不需要门了，因为她已经把门带在了心里。你可以走了。”沈爷爷说：“好。”
他把手从苏念念的手心里抽出来，轻轻地，轻到像一片叶子从树枝上脱落，旋转着，飘了很久，终于落在了地上。他没有再说话。他的眼睛还睁着，看着天花板，看着天花板上的月光，看着月光里七岁的自己。他的嘴角有一个微笑，很小，小到像一颗石子投进湖面，但涟漪她会看见。她看见了，苏念念看见了。她没有哭，她只是把沈爷爷的手重新握在手心里，握得很紧，紧到她的指甲嵌进了自己的皮肤，疼，但她没有松开。她不能松开，因为这是最后一次握他的手了。松开就再也握不到了。
林星野走到床边，把《小王子》翻到第二十一章，放在沈爷爷的枕头旁边。书页上那行字——“如果你驯养了我，我们就会彼此需要。”——在月光下亮了一下，不是反光，是发光，暖黄色的，和第一次开门的时候一样。光很弱，弱到几乎看不见，但它在。在你看不见的地方，一直在。
周子衡把签名册合上，放在沈爷爷的胸口。两千多个名字，两千多颗星，压在他的心脏上面。心脏不跳了，但那些星还在跳。它们的跳动不是通过血液，是通过记忆。记住了，就会跳。跳一下，就是一颗星在闪。闪一下，就是“我在”。他们在，在他们每一个人的心里。
程小禾把那根银白色的丝线从沈爷爷的手腕上解下来，放回《夏洛的网》的第73页。丝线在纸页上留下了一道浅浅的、银白色的痕迹，像一条干涸的河床。河床没有水，但它记得水的形状。记得就够了。
丁一鸣把那本《星辰的故事》合上，放在沈爷爷的脚边。书是合着的，但封面上的星星在发光。不是反光，是发光，暖黄色的，和第一次开门的时候一样。光很弱，弱到几乎看不见，但它在。在你看不见的地方，一直在。
安吉拉把那束栀子花从枕头旁边拿起来，放在沈爷爷的手边。他的手是凉的，凉到像冬天的铁轨。她把自己的手覆在他的手上，让温度从她的手心传到他的手背，从他的皮肤传到她的心里。心是热的，热是活着的证明。她还活着，她会记住他。
苏念念从书包里拿出念念笔记，翻到最新的一页。她没有写字，只是把笔记本打开，放在沈爷爷的枕头旁边。笔记本的封面上有一行字——“星光图书馆，1958—，未完待续。”未完待续。不是沈爷爷写的，是她写的。她写这四个字的时候，不知道沈爷爷会走。她只是觉得，这座图书馆的故事不会结束，因为它不是一栋楼，是几万个孩子的记忆。记忆不会结束，只会换一个人记。
她站起来，退后一步，看着沈爷爷的脸。他很安静，安静得像一本书被合上了。书合上了，但里面的字还在。字不会消失，只会被记住。记住的人会翻开另一本书，在另一本书的某一页，读到同一句话——“所有的大人都曾经是孩子。”她读过，在《小王子》的第一页。她读的时候，沈爷爷还在。沈爷爷不在了，但这句话还在。在书里，在纸上，在她的心里。她翻开《爱丽丝漫游奇境》，翻到第103页。那张写满了名字的纸还在，王建国的名字在最后一个。她把沈爷爷的名字加了上去——“沈鹤”。写在王建国的旁边，两个字，靠得很近，近到像两个人并排站在一起，站在星光图书馆的门口，阳光很好，把每个人的影子都拉得很短。照片上的七个人，现在只剩他一个了。但他不是一个人，因为他有他们。六个孩子，站在他的行军床旁边，用他们的方式，送他最后一程。他们没有哭，因为哭不是唯一的告别方式。不哭也是告别。不哭的人，把眼泪咽下去，咽到肚子里，变成盐，变成力气，变成明天的路。路很长，但他们会走完。走完了，就会在路的尽头看见他。他坐在那把吱呀作响的椅子上，手里端着一杯茶，茶是热的，冒着白气。他看见他们，笑了。笑得很轻，轻到像一片叶子从树枝上脱落，旋转着，飘了很久，终于落在了地上。他说：“来了？”他们说：“来了。”他说：“门开了，进去吧。”他们说：“不用了，我们已经在里面了。”
【念念笔记】
“沈爷爷走了。走的时候很安静，安静得像一本书被合上了。书合上了，但字还在。字不会消失，只会被记住。我会记住他。记住他坐在那把吱呀作响的椅子上，手里端着那杯凉透了的茶，看着我们，说‘门累了’。不是门累了，是他累了。他累了很久了，从三十年前图书馆关门的那天就累了。但他没有走，因为他答应过他的妈妈——‘替我看着那些孩子。’他看着我们，看了一年。一年里，我们走进了那些门，带回了猫毛、玫瑰刺、凤凰羽毛、银白色的丝线、游戏币、一张二十年前的纸条。我们把它们放在心里，他看见了。看见了，就可以走了。走了不是消失，是换一个地方存在。存在不是身体在哪里，是心里有没有。他在我心里。在我每一次翻开《爱丽丝漫游奇境》的时候，他会从第103页走出来，坐在我对面，问我‘你从哪个梦里来？’我会说，从有你的梦里来。那个梦很长，长到像一辈子。但一辈子很短，短到像一眨眼。眨一下眼，他就走了。再眨一下眼，他还在。因为他在我心里。心里的人不会走，只会住着。住久了，就变成了光。”
——苏念念，凌晨三点三十四分，在被窝里写完这段，把笔记本和《爱丽丝漫游奇境》放在一起。两本书的封面贴在一起，蓝色和红色加在一起是紫色。紫色是好看的颜色。她喜欢紫色。因为紫色是沈爷爷还活着的时候，她闭上眼睛看见的那道光的颜色。
