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晨光刺破雾霭的刹那，我倏然读懂—— 心是倒置的湖泊。
醒着的旧物，替亲人守着未冷的脉息。我每一次触碰，都似岁月的手，将生命层层剥落—— 那声响，是时光的纺车，织就永恒的轮回。
只要还有脚 愿意踩进泥里 土地就仍在呼吸 而我们，终将成为 它不肯愈合的 新芽
“只是近黄昏”，不，是起点—— 黑夜织就黎明的襁褓， 而萤火虫已点亮了夜的灯盏。 我拾起暮色的碎片，一片是归巢的翅膀， 一片是未熄的炉火，拼凑成明天—— 地平线上跃动的第一缕晨
我把去年没说完的话折成一枚小月亮，塞进你结冰的口袋—— 别回信，别回信，只要它亮一下就行。
我呼吸时，山川轻轻起伏。 风穿过林梢，是大地在低语，溪流蜿蜒如血脉。
当暮色为海面镀上碎金，天与海便以星子为针，将蔚蓝的绸缎缝合进夜的衣襟。 浪花是天空坠落的诗行，在潮汐的韵律里，写就一部关于包容的经卷。
当日历翻到立冬这一页，老伴翻出樟木箱底的旧棉絮，用碎布头填补岁月的裂隙。
柿子红了，红得那么从容。如岁月窖藏的酒，在寒露里酝酿着醇厚。
渡船老了，像一条被遗忘的谚语，在暗礁的齿缝间反复咀嚼自己的沉默。
