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汪曾祺说：“街头巷尾，小摊小贩，油条豆浆，烧饼馄饨，这些都是人间烟火。早晨起来，排队买早点，看炸油条的师傅用长筷子翻动油锅里的面条，听卖豆浆的吆喝声，这就是生活。”
屋顶的麦秆像外婆泛白的发梢，灶台饭香裹着童年馋猫的嬉闹。暴雨夜麦秆簌簌作响，母亲的故事在烛光里摇晃成船锚，这座会呼吸的老屋始终用麦秆编织成网，兜住三代人的笑泪与心跳。如今
初夏的雨悄然而至。 傍晚时分，窗外飘起了星星点点的雨滴，轻盈得几乎让人察觉不到它的存在。夜幕降临，雨滴依旧淋淋洒洒，只是比先前稍大一些，速度也快了几分。路边的绿化带内，绿
一条路，铺垫了一个人的一生，将其引向生命的远方。 这些年，我好像一直走在同一条路上，从一个晨昏，走到另一个晨昏，我好像走出了乡村，却好像还在乡村。
风是透明的河流，雨是冰凉的流星。只有麦香最淳朴，最醇厚，最沁人心脾。 麦子开出一粒粒白色的小花后，就开始散发出一股清新的芳香。那香如不细细嗅闻，是不易闻到的，麦子的花朵很
黑塞曾说，人生的使命只有一个—找到自己，忠于自己，成为自己。 六月天，骄阳似火，中央大学的校园格外热闹。 王一飞大汗淋漓的跑进宿舍，匆忙的收拾着行李，还不时的回头看宿舍的挂
门轴转动惊落槐花如雪，铜钱绿锈沁着暮春雨凉。油条摊叫卖声穿过数年晨雾，却追不上攥硬币飞奔的小小少年。
一夜春雨，阳台上绿萝长出新藤，沿着防盗窗蜿蜒攀爬。在某个写稿的深夜，我盯着电脑屏发怔，忽见一片心形的叶子从窗帘缝隙间探进来，在台灯下投出碎影。
文人笔下的放蜂人是浪漫的使者，他们带着生活奔赴一场又一场的花海约会，追逐着诗和远方。乡亲们眼里的放蜂人是丰收的希望，他们带着蜂箱和锅碗瓢盆住在简陋的帐篷里，品味着生活的辛
案板上的面粉在晨曦中起舞时，母亲的白发总被染成霜色。她佝偻的脊背像张紧绷的弓，布满青筋的手掌将面团揉进半生光阴。我站在厨房门口数她额头的汗珠，从垂髫数到不惑，那方浸透油渍
