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樟木箱最底层的宣纸边角泛着焦褐色，那是1998年夏天漏雨时被潮气洇染的痕迹。父亲总说这张1974年的分家单比我的年龄大七个月——我是那年三月初三卯时落地的，脐带刚剪断，爷爷就用新采
我常梦见老家的土灶台。青灰的砖缝里嵌着经年的油垢，铁锅沿结着白花花的碱霜，每当松木柴火“噼啪”炸开火星，母亲往灶膛添柴的剪影就会映在土墙上，像幅会动的老照片。
晨雾还未散尽时，我总爱沿着运河堤坝慢跑。脚下的青石板泛着湿润的光，晨露在砖缝里凝结成珠，倒映着对岸初醒的芦苇荡。这样的时刻，总能让我想起三十年前那个蹲在运河边帮父亲递水瓢
五月的风掠过河间市东开发区的林荫道，法桐叶在枝头沙沙作响。我站在景湾公园的木栈道上，看波光粼粼的湖面倒映着成片的紫叶李，忽然想起父亲临终前攥着我的手说：“当年那片沙窝子，
李老汉蹲在枣树下抽旱烟，烟锅里的火星明灭，映得树疤像张愁容满面的脸。眼前这片枣林是他种了三十年的“金丝一号”，可今年的收购价又跌了，电商平台上那些包装精美的外地枣卖得火热
故乡的运河水在青石板下淌了千年，沧州的枣林便沿着河岸绿了千年。打我记事起，奶奶的竹篮里总盛着新晒的金丝小枣，阳光穿过枣皮上的褶皱，能看见细密的糖丝在果肉里织网——那是属
老家河间的晨雾还未散尽，街角的火烧铺已飘起第一缕麦香。铁鏊子上的面团滋滋作响，被师傅的手掌按成薄饼，再迅速贴进土炉内壁，炭火舔舐着面饼边缘，金黄的脆边便一圈圈鼓胀起来，
明天去成都讲课，是早上八点多飞机，晚上十点就到机场通过安检候机。凌晨一点，按摩椅的皮面沁着微凉的温度，像一块被月光浸过的鹅卵石。我把帆布包垫在颈后，仰头望着大兴机场的穹顶
人间四月是从一场细雨开始的。晨雾未散时，檐角的铜铃便叮咚作响，像是春天在叩门。我总记得这样的时刻——推开窗，空气里浮动着泥土翻松的腥甜，混着远处不知谁家院落里的梨花香，丝
4月11日的风是从北方的高原启程的。它掠过阴山褶皱里尚未消融的积雪，裹着冻土的气息南下，像一把青铜古剑劈开云层，在华北平原的天空划出冷冽的弧线。气象台的预警信号在电子屏上闪烁
