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西北的黄昏总带着点烈性子，夕阳把最后一点金红泼在对面的屋顶上，空气里就飘来了邻居家炖肉的香。那香味像只胖乎乎的手，从窗缝里钻进来，在鼻尖上绕了两圈，直往肚子里钻。我赶紧把
2024 年春天，我沿着拉林高速第一次走进林芝。车窗摇下的瞬间，湿润的风裹挟着桃花香扑面而来，远处南迦巴瓦峰的雪顶在云雾中若隐若现，尼洋河像一条翡翠色的绸带，在青稞地与桃林间蜿
河间的风掠过麦浪时，总会带着泥土的芬芳，这气息里藏着我父亲的半生。1950年，父亲降生于这片冀中平原，从此与黄土地结下了不解之缘。
六月的风裹着滚烫的阳光掠过田野，一夜之间，整片麦田便镀上了耀眼的金。那是农人们盼了许久的时刻——收麦季，一场与土地的盛大约定，在麦芒的锋芒里悄然拉开帷幕。
踏上东京的土地，浅草寺像是历史的召唤，牵引着我前去探寻它的神秘与古韵。这座始建于公元628年的古老寺庙，历经了岁月的洗礼，承载着无数的故事与信仰。
晨光未起时，我总爱摩挲工作服上洗旧的油渍。那些被液化气钢瓶蹭出的褶皱、被燃气管道锈迹染灰的边角，在三十载岁月里早已化作身体的延伸。有人说我是城市燃气管网的“活地图”，可
樟木箱最底层的宣纸边角泛着焦褐色，那是1998年夏天漏雨时被潮气洇染的痕迹。父亲总说这张1974年的分家单比我的年龄大七个月——我是那年三月初三卯时落地的，脐带刚剪断，爷爷就用新采
我常梦见老家的土灶台。青灰的砖缝里嵌着经年的油垢，铁锅沿结着白花花的碱霜，每当松木柴火“噼啪”炸开火星，母亲往灶膛添柴的剪影就会映在土墙上，像幅会动的老照片。
晨雾还未散尽时，我总爱沿着运河堤坝慢跑。脚下的青石板泛着湿润的光，晨露在砖缝里凝结成珠，倒映着对岸初醒的芦苇荡。这样的时刻，总能让我想起三十年前那个蹲在运河边帮父亲递水瓢
五月的风掠过河间市东开发区的林荫道，法桐叶在枝头沙沙作响。我站在景湾公园的木栈道上，看波光粼粼的湖面倒映着成片的紫叶李，忽然想起父亲临终前攥着我的手说：“当年那片沙窝子，
