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老黄牛温热的鼻息扑在我的手腕和脸上，吵醒了墙洞里还在悠闲打盹的麻雀。茅草房檐角下悬着的红辣椒串在晨风里晃了晃，发出了微弱的簌簌声，惊碎了山坳里的最后一片残夜。
每当斜阳穿过檐角的蜘蛛网，在牛笼嘴上投下斑驳的影子，便像是给这沉默的农具戴上了第二层面纱。
酒柜最深处的那瓶汾酒，瓶身却积了一层薄灰。父亲总说这酒得等到儿子小勇结婚时才开，可这承诺像一根老藤，在岁月里越缠越弯，越缠越细。
贡水河汩汩流淌，将这段人鸟奇缘织进了两岸的西兰卡普，那些彩线交织的纹样里，有受伤的翅膀，也有重生的天空。
我望着它远去的身影，恍惚间，仿佛又看见三个少年在田野间奔跑，笑声惊起一片飞鸟，那些羽毛在阳光下闪闪发亮，像无数个散落的梦。
我每次见到它，就会情不自禁地想起那些佝偻的背影，在蜿蜒的山路上，与打杵相依为命的光景。
厨房飘来蒸糯米的香气，混着柴火味的白雾中，恍惚又听见那穿越百年的“咚咚”声。这声音里，有喜事的甜，有白事的淡，更有无数个平凡的日子里，人对土地最本真的守望。
树蔸疙瘩火不仅温暖了我们的身体，也温暖了整个村庄。
唯有那顿年夜饭的滋味，依然留在舌尖，提醒着我，什么是真正的年味。年味，原来就是母亲的味道。
腊月二十四，照例是小年，年味已经渐渐冒了出来，浓了起来。
