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我在北京过了三十个年。 这话说出来，自己都觉得没意思。北京的年是什么？是超市里抢购的人群，是冰箱里塞满的半成品，是除夕夜电视里震天响的春晚，是我妈一个人从早忙到晚，最后端
腊月廿八，我走在这条挂了二十年灯笼的街上。 红还是那样红，从树梢一直漫到商场橱窗的玻璃上。手机响个不停，城东有剪纸直播，城南戏台正响锣，千里外冰雕展的预告片像一场提前降临
昨天近午时，光景正好。母亲挨到书房门口，影子斜斜地探进来一点，像是怕惊扰了什么。她声音里掺着一种陌生的、试探的软和：“儿子啊，咱们中午吃面条，还是吃饺子呀？”顿了顿，又说
山径在荒草间时隐时现，像一根快要磨断的麻绳。我循着它走进村口，最先迎接我的，是那个歪斜的磨盘。石缝里填满了风带来的尘土，还有几茎枯草在凹槽里摇曳。我伸手摸了摸磨把，掌心触
霜刃掠过水面，最后一抹夏意应声而断。满塘荷叶褪尽青衫，蜷曲成岁月的孤本。叶脉在枯褐间凸起，如老者手背上沉默的河道，蜿蜒着时光的密语。莲蓬低垂，空瘪的籽房缀着三两遗珠，在
车近江水河时，山风竟已寒凉如刃，刺穿车窗，扎在脸上。立秋后的山气果然不饶人，猛吸一口，胸腔里尽是凛冽与空旷。 车子在村口停下。那棵老松树依旧盘踞坡顶，虬枝如铁，松针在风里
洪水撕开的缺口尚未缝合， 八方灶火已在焦土上重燃。 看啊，七十七岁的佝偻， 正将盐罐举过皱纹的沟壑—— 那盐粒在凌晨的寂静里， 结晶着整个海洋的重量。 三十斤稻谷压弯扁担， 新米
当八十轮春秋碾过永定河的脊梁， 斋堂川的深谷里，仍有硝烟在回荡。 不是风啸，是永不愈合的弹孔， 在岩壁上，刻录着惊雷炸响。 煤层曾在地下奔涌， 比煤更炽热的，是深埋的星芒。
梅子黄时节的雨总带着某种昭示意味。街角卖栀子花的阿嬷把竹篮顶在头上小跑着，细碎的花瓣沿着青石板一路散落，像被揉碎的云絮。我站在老邮局褪色的雨檐下，数着檐角滴落的银线，那
春分后的第三个清晨，背包侧袋里母亲缝的平安符突然断了线。那枚褪色的蓝布三角坠在玄关地板上时，我忽然想起这是她生前用旧工装裤改的。带着这突如其来的思念，我踏上了开往妙峰山的
