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最先来的是声音。
不是雨。这里没有雨。风从山梁那边翻过来，翻过三层梯田，翻过村口那棵歪脖子槐树，翻过他家土坯房的屋顶，最后挤进木格窗的缝隙，发出呜呜的声响。不是哭，是叹气。像一个人累了一天，终于躺下来时从胸腔里挤出来的那口气。
他听见那口气钻进屋里，绕着床脚转了一圈，然后从门缝里溜走。远处山坳里有狗叫，一声，两声，三声，停了，又一声。
接着是母亲的咳嗽。里屋传来的，闷闷的，压着的，像是怕吵醒谁。但她知道没人会被吵醒。这屋里就两个人。他，她。他醒着，她也醒着。咳嗽是她的语言，说“我还在”，说“你睡吧”，说“没事”。
他听见她翻身。床板咯吱一声。那根床板早就该换了，去年就说要换，拖到现在。
然后是——
滋啦。
很短促的一声。像什么撕裂了。
他抬起头。
屋里黑了。
不是那种慢慢暗下去的黑。是瞬间的，一刀切下去的黑，然后整个世界往下一沉，沉进墨里。前一秒煤油灯还在窗台上烧着，火苗一蹿一蹿的，把他的影子晃在墙上，忽长忽短。下一秒什么都没有了。黑得像被人塞进一口缸里，盖上盖子，严丝合缝。
他眨了一下眼。没用。再眨一下。还是没用。睁着和闭着，是一样的。还是黑的。
眼睛在黑暗里找光，什么也没找到。瞳孔张了又张，张到发酸，还是黑的。那种黑不是“看不见”的黑，是“被吃掉”的黑——连自己的手在哪都看不见，连手指头都看不见。
他举起手，在眼前晃了晃。
没晃着。不，是晃了，但看不见。
“又跳闸了。”母亲的声音从里屋传来，闷闷的，“这鬼天气，电线杆子又招风了。文理啊，莫看书了，伤眼哩，早些睡吧。”
他嗯了一声。
但他没睡。但手没动。
他的手指还按在那本书上。手指还停在书页上，压着刚才读到的那一行。纸是粗糙的，边缘有些毛刺，扎进指腹的纹路里，细细的，痒痒的，像有什么活的东西在皮肤下面爬。
停电前的那一秒，他正读到孙少平在井下挖煤。煤窑里也是黑的，那种黑和他现在遭遇的黑一样——不是夜的黑，是地底的黑，是埋进去就出不来的黑。孙少平在黑里挖，一镐头一镐头地挖，煤灰呛进肺里，咳出来的痰是黑的。
他想起自己白天在村小代课，粉笔灰也呛进肺里，咳出来的痰是白的。
黑和白之间，隔着什么？
他不知道。
这本书是从镇上废品站花五毛钱淘来的，没有封皮，开头缺了十几页，结尾也缺了。纸已经发黄，边角卷起来，翻的时候要小心，不然会掉渣。但上面的字还在，一个个铅字，印得深深的，摸着能感觉到凹痕。
他喜欢摸着读。
小时候认字，父亲教他的方法就是摸。父亲不识字，但他说，字是有形状的，横是直的，竖是直的，撇是斜的，捺是斜的。你摸多了就记住了。那时候父亲还在家，每次从外面打工回来，都会带一本旧书——不是买的，是工地上别人扔的。他把书递给童文理，说，摸熟了就是你的。
后来父亲不回来了。不是死了，是走了更远的地方打工，远到过年都不一定能回。偶尔寄钱回来，信封上的地址换来换去，广州，深圳，东莞，佛山。他在地图上找过那些地方，一个个小点，密密麻麻的，挤在沿海那条线上。
他摸过那些字。广州的“广”，深，圳，东，莞。每个字形状都不一样。“广”是扁的，“深”是长的，“圳”中间那块像个坑。他用指腹描过无数遍，描到那些字在脑子里有了温度——不是热，也不是冷，是父亲手心的温度。粗糙的，干裂的，带着水泥灰的。
现在他摸的是孙少平。
不是摸字，是摸人。他能感觉到孙少平从书页里凸出来，佝偻着背，肩上扛着镐头，煤灰糊了满脸，只有眼睛是亮的。那眼睛在黑里找着什么，找了一页又一页，找了三百多页，还没找到。
他替孙少平累。
但孙少平还在挖。
他深吸一口气。黑暗里吸气，能闻到煤油灯熄灭后的焦糊味。那味道很淡，飘在空气里，像烧过的火柴梗扔进水里的那股味。混着书本的霉味，混着母亲纳鞋底用的麻绳味——麻绳是去年的，搁在柜子里，柜门没关紧，味道漏出来，涩涩的，像草晒干后的那种涩。
还有别的味。他自己身上的汗味，一天走二十里山路攒下来的汗，干了又湿，湿了又干，最后结成一层硬壳，贴在皮肤上。他闻习惯了，闻不出来，但每次深呼吸都能感觉到那股味堵在鼻子里，咸的，像海水。
他没见过海。但他知道海水是咸的。
书上说的。
他把书合上。
手指合上书页时，书脊的地方有东西硌了他一下。
不是纸。是硬的东西，凸起来的，像一道疤。
他用指腹按上去。细细地摸，从左到右，从上到下。
那东西有三个。
第一个是竖的，从上往下，笔直的一竖。第二个是横的，很短，中间有点弯。第三个也是竖的，比第一个短一点，下面有个勾。
不是印上去的。是刻上去的。用钢笔，或者圆珠笔，一笔一划刻进书脊的硬纸板里，刻出凹痕。凹痕的边缘已经磨圆了，不知道被多少人摸过，也不知道被摸了多少年。
他的手指停在第一个凹痕上。
是什么字？
他从小摸过很多字。父亲寄来的信封上的地址，母亲针线盒里压着的旧报纸上的标题，废品站老板让他帮忙整理的书堆里的扉页。每个字都有形状，每个形状都有名字。
这一竖，是“王”的第一笔。
他继续摸。第二个凹痕，横，中间有点弯——那是“正”的中间那一横，写的时候笔划没压直，弯了，刻的人当时可能在想别的事。第三个凹痕，竖带勾——那是“念”的最后一下，往下走，然后往左勾回来，勾得很用力，纸板边缘都起了毛边。
王。正。念。
三个字。
他的手指在那三个凹痕上停住。停了很久。久到手指的温度把纸板焐热，热到那三个字在指腹下有了体温——不是书页的凉，是刻字的人留在上面的温度。三十五万七千公里外的月光照不到这里，但三十五年前某个人的手指，正通过这道凹痕，和他的手指贴在一起。
他不知道那个人是谁。
但他知道，那个人也摸过这本书。不止摸过，还刻下自己的名字。刻的时候在想什么？是在等车？是在等人？是刚买到这本书，迫不及待地写下“此书归我”？还是读完了，合上书，觉得应该留下点什么，于是翻开书脊，一笔一划刻下去？
刻的时候，笔尖划过纸板，发出沙沙的声音。那声音他听不见，但他能想象。就像想象孙少平在井下挖煤时，镐头砸进煤层的闷响。
他把手指从凹痕上移开。
然后他做了一件事。
他把书举起来，凑到嘴边，伸出舌尖，舔了一下书脊。
不是舔书，是舔那三个字。
小时候认字，母亲教他的方法就是舔。母亲说，字是有味道的，你舔一舔就知道是不是你认识的那个。他不信，但他舔过很多字。舔过父亲寄来的信封上的“广”，咸的；舔过课本上的“山”，涩的；舔过作业本上的“田”，甜的，因为那天他刚吃过红薯，手上还黏着糖。
现在他舔那三个字。
舌尖触到书脊的瞬间，一股咸味渗进来。不是书的味道，是墨的味道。墨迹里藏着的东西，在三十五年后，被另一个人的舌尖唤醒。
那咸味里还有别的——一点点涩，一点点苦，还有一点点他说不上来的东西。像是汗。像是刻字的那个人，写下自己名字的时候，手心出了汗。汗渗进墨里，墨渗进纸板里，纸板被风干，被日晒，被雨淋，被无数双手摸过，最后流落到这个深山里的废品站，被他花五毛钱买回来。
而现在，那些汗的咸味，正从他舌尖化开。
他愣在那里。
月光就在这时进来了。
不是“照”进来，是“漏”进来。风把云吹开一道缝，月亮从山那边升起来，光从木格窗的格子漏进来，在地上切成一块一块的银白色。四十四块。他数过无数次。每块大小不一样，最大的那块有巴掌大，最小的那块只有手指那么宽。
月光继续漏。漏到床上，漏到他膝盖上，漏到他手里捧着的书上。
然后他看见了。
那三个字在月光下浮起来。
不是纸板上的凹痕，是字本身。凹痕里落满了灰，灰被月光照亮，那三个字就像刻在光里一样，从书脊上浮起来，浮到半空，浮到他眼前。
王。正。念。
三个字。笔画弯弯扭扭的，“正”中间那横果然是弯的，像写的时候手抖了一下。为什么会抖？是冷？是饿？是刚跑完步？还是在想某个人的时候，手就不听使唤了？
他盯着那三个字，盯着盯着，字开始动。
不是真的动，是他眼花了。月光太亮，他的眼睛在黑暗里待太久，突然被光刺到，视网膜上留下残影。残影里那三个字在晃，晃着晃着，变成一个人形——瘦的，高的，穿着蓝色工装，手里拿着什么，看不清。
他眨了一下眼。人形散了。
只剩那三个字。
他把书抱进怀里。
书脊贴着他的胸口，那三个字正好压在心脏的位置。他听见自己的心跳，咚，咚，咚。每跳一下，那三个字就被压一下，压进肉里，压进骨头里，压进血里。
他想知道那个人是谁。
想知道他长什么样，做什么工作，住在哪，为什么要在这本书上刻自己的名字。想知道他是不是也像孙少平一样，在黑夜里挖着什么，挖了很久，还没挖到。想知道他有没有见过海，有没有吃过饱饭，有没有在某个雨夜，把脸埋进臂弯里。
窗外的风停了。
野狗也不叫了。
母亲在里屋又翻了一次身。床板咯吱一声，这次比刚才响。然后是咳嗽，压着的，闷闷的。咳了三声，停了。
他听着那咳嗽，忽然想起一件事。
傍晚回来的时候，母亲在灶台边坐着择菜。他进门，她没抬头，说了一句“锅里有红薯”。他去掀锅盖，锅里两个红薯，大的那个在左边，小的在右边。他拿起大的，咬了一口，才想起母亲今天一整天没吃饭。
他端着锅进屋，说妈你吃这个大的。
母亲说，我吃过了。
她没吃。他知道。锅盖上的水汽是凉的，灶膛里的灰是冷的，火中午就灭了。她从中午饿到现在。
他把大的那个红薯掰成两半，一半塞进她手里，一半自己拿着。她没推，就着黑吃了。他听见她咀嚼的声音，很小心的，怕吵着他。
现在他听着她的咳嗽声，想着她今天只吃了那半个红薯。
他想过辍学。
去城里打工，像村里其他年轻人一样。一个月能挣两千，省着点花，能给家里寄一千五。一千五够母亲吃一年饱饭，够换那根床板，够交电费，够买药——她咳嗽越来越重了，一直说没事没事，但从不去卫生所。
他每次想开口，话到嘴边就咽回去。
咽回去的理由有很多。母亲不会同意，会说“你读书读到一半不读，我死了怎么见你爸”死了怎么见我爸？我爸还没死。我想什么呢？母亲的爱总是即清醒又糊涂的自己？村里人会笑话，说“童家那孩子，读了一二十年书，最后还是去打工”？他自己不甘心——那点不甘心像刺一样，扎在心里，每次想到辍学就扎一下。
但最深的理由是另一个。
他怕。
怕自己一开口，母亲会沉默。沉默很久，然后说，好。
如果她说好，他怎么办？
他怕的不是她不同意，是她同意。
所以他每次开口前都先闭嘴。闭嘴的时候想，再等一等，等上完大学，等毕业分配，等……等到什么时候？他不知道。只知道等的时候，母亲还在咳嗽。
月光从他膝盖上移开，移了一寸。
一寸月光大概走三分钟。这是他小时候躺在床上没事干，盯着月光数出来的。从床沿爬到床脚，要十五分钟。从床脚爬到墙根，要半小时。爬到窗户，要一小时。爬到消失，天就亮了。
现在月亮爬了大概三十秒。三十秒里，他什么都没想。
又什么都没想。
再什么都没想。
然后他回过神来。
手里的书还贴着胸口，那三个字还在心脏的位置压着。他低头看，月光已经移开了，那三个字重新隐入黑暗。但他知道它们还在，就在那，刻着，等着。
刚才舔那三个字的时候，除了咸，好像还有别的味道。不是舌尖尝到的，是心里尝到的——那种味道他说不清，像是有人隔着很远很远，在喊他。喊的声音传不过来，但那一下一下的震动，他感觉到了。
他对着那团黑暗，轻轻地，用嘴唇碰了一下。
什么声音都没有。
但他好像听见了什么。
不是耳朵听见的，是胸口听见的。咚，咚，咚。不是自己的心跳，是另一个人的。隔着一千多里，隔着三十五年的这本书，一下，一下，和他自己的心跳叠在一起。
他又想起一件事。
他还没许愿。
山里有个说法，说是停电的夜晚，如果月亮正好照在身上，对着月光许的愿，最灵。因为月亮离得远，听不见人间的杂音，只能听见最真的那个。
他闭上眼。
许什么愿呢？
上好大学，考研、考博？
他睁开眼，看着怀里的书。好大学就能离开这座山，去山外看看。山外有电，有书，有那个叫王正念的人所在的世界。
但他又闭上眼。
那个愿望好像太远了。远得像月亮。
他换了一个。
让妈吃上一顿饱饭。
这个近。近得伸手就能摸到。妈上次吃肉，是什么时候？不记得了。两个月前？三个月前？村里杀猪，她买了两斤肥的，炼了油，油渣留着给他下面条。她自己一口都没吃，说牙口不好，咬不动。
他知道不是咬不动。是想让他多吃一口。
这个愿望太卑微了。他许完就后悔了。月亮会不会嫌这个愿望太小，不肯听？
他睁开眼，看着月亮。
月光还在，一点三秒前的光，穿过三十五万七千公里，穿过木格窗，穿过屋里飘浮的灰尘，照在他身上。
他忽然想，月亮应该不会嫌。月亮照了那么多年，照过多少卑微的愿望？照过多少像他一样的人？照过那个叫王正念的人吗？
他把书举起来，对着月亮。
书页上的字在月光下浮起来。他看见孙少平从井下拉上来的煤车，车上躺着自己。不是真的自己，是那个想象中去了山外的自己。那个自己躺在煤车上，脸上全是煤灰，但眼睛是亮的。
他又翻到书脊，用指腹压住那三个字。
这一次，他感觉到什么。
不是字。是心跳。
不是他的心跳。
是另一个人的。
他把手指压得更紧，屏住呼吸，仔细听。
什么声音都没有。但那个心跳还在。隔着书脊，隔着千里，隔着他不知道的东西，一下，一下，一下。
他把书按在胸口，让那个心跳和自己的心跳再次重叠。
一下，一下，一下。
分不清是谁的了。
他不知道自己是什么时候睡着的。
只知道醒来的时候，书还抱在怀里，那三个字还压在心脏的位置。窗外天已经蒙蒙亮，山那边有鸟在叫。母亲的咳嗽停了，床板不响了。
他起身，把书翻开。
书页间掉出一片东西，干的，黄的，薄得透明。
是一片银杏叶。
叶子已经枯透了，叶脉一根根露出来，像手掌上的血管。边缘缺了一块，不知是虫咬的还是翻书时撕的。叶柄还在，细细的，轻轻一碰就会断。
他把叶子举起来对着光。光从叶脉间漏过来，漏成细细的一丝一丝，照在他脸上。
他想，这片叶子，见过写下名字的那个人。
那个人翻开书，把这片叶子夹进去的时候，在想什么？是在树下捡的？还是有人送的？那片叶子当时还是绿的，还活着，还有水分，现在枯成这样，是多少天，多少年过去了？
他把叶子放回书页里。
然后把书合上，抱在怀里。
窗外，山那边，太阳快出来了。
