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雨披是闷的。
那种闷不是热，是捂——塑料布把人从头罩到脚，不透气，身上的热气出不去，外面的冷气进不来，全堵在那层薄薄的塑料布里。他骑了四十分钟，后背已经湿透，但不是雨水，是汗。汗黏在背上，黏在工装上，工装黏在皮肤上，三层黏在一起，每动一下都扯得慌。
红灯。他捏住刹车，左脚撑地。
雨顺着雨披的帽檐往下流，流到鼻尖，挂着，晃两下，掉下去，砸在车把上。他又低下头，让新的雨水聚到鼻尖，再晃，再掉。他数着。一滴，两滴，三滴。四滴没掉下来，风把它吹歪了，吹进眼睛里。
他眨了一下眼。酸。
绿灯亮了。他蹬出去。
膝盖弯折的时候，湿透的工装裤贴在腿上，凉飕飕的。不是那种一下子的凉，是慢慢渗进去的凉——先是一层，贴着皮肤；然后是两层，往肉里钻；最后是三层的凉，钻到骨头里。他的膝盖早就不是自己的了，是两块冰，搁在脚踏板上，一上一下地蹬。
枫林苑小区。
门口有块大石头，上面刻着三个字，鎏金的，被雨水洗得发亮。他拐进去，门卫室亮着灯，里面的人看了他一眼，没拦。他那身雨披和电动车，一看就知道是送外卖的。送外卖的不用登记，不用刷卡，按一下门铃，把餐递给门里的人，然后走人。他们知道这个规矩。
7栋。
他把车停在单元门口，锁好。抬头看，七层楼，每层窗户都亮着灯。暖黄色的，白色的，有的还闪着电视机的那种蓝。那些光从窗户里漏出来，漏到雨里，被雨打散，变成一片一片模糊的晕。他盯着那些光看了三秒，然后低头，进单元门。
电梯。
他按了5楼。电梯门关上，镜子里的自己糊成一片，看不清脸，只看见一个人形的轮廓，上面全是水。他盯着那个轮廓，一直盯到5楼。
门开。
502在右边。他走过去，站在门口。防盗门是深棕色的，上面雕着花，一圈一圈的，像树轮。门把手是铜的，擦得锃亮，能照见人。他看见自己站在那铜里，缩成小小的一点，脸都看不清。
他按门铃。
叮咚——
没人应。
他又按。
叮咚——叮咚——
还是没人。
他抬头看门框上方，502的门牌号是金属的，亮的，上面一点灰都没有。他又低头看脚下的地垫，棕色的，上面印着“welcome”，雨水顺着雨披流下来，滴在地垫上，一滴，两滴，三滴，把“welcome”的“w”泡得发黑。
配送App在响。倒计时在跳。从三分钟跳到两分钟，从两分钟跳到一分钟，从一分钟跳到三十秒。三十秒里他没再按门铃，就站着，等着。
三十秒跳完，门里终于有声音。
拖鞋的声音。踢踢踏踏，从里屋走到玄关，越来越近。然后是门锁转动的声音，咔嚓，很响，金属咬合金属的那种响。然后是门开的声音，不是一下子全开，是开一道缝，二十公分，刚好露出一张脸。
女人的脸。四十岁上下，保养得很好，皮肤白的，眉毛画得细细的，嘴唇涂着红。她身上有股味道，香水混着冷锈气，不知是空调冷的味，还是暖气热的味，从门缝里扑出来…8月的天混着雨水，又冷又燥，扑到他脸上。那味道和楼道里的湿气混在一起，变得不清不楚，文字瞬间形容不了。
她上下打量他。
从雨披的帽檐，到滴水的脸，到湿透的工装，到沾着泥点的裤腿，到那双已经磨破边的旧皮鞋。她打量的时候，眉头一点点皱起来，从眉心皱到眼角，从眼角皱到嘴角。最后那张脸皱成一张纸，上面写着两个字：嫌恶。
“搞什么啊。”她开口了。声音尖的，像指甲划过黑板的那种尖。“这都几点了？我六点半点的餐，你看看现在几点？”
他没看表。他知道几点。七点二十八。五十八分钟。但他不能说。说了就是找骂，不骂也是差评，差评就是罚款。这五十八分钟里他送了四单，第四单那栋楼没电梯，他爬了八层。八层爬完下来，雨更大了，骑不快。
“说话啊。”她盯着他，“哑巴了？”
他张了张嘴。喉咙干的，像塞了砂纸。他咽了口唾沫，唾沫里有雨水的土腥味，混着刚才爬楼时自己嘴里的血腥味——咬得太紧，牙龈出血了。
“对不起，”他说。声音从喉咙里挤出来，像砂纸上磨出来的，“雨太大，路上不好走。这是您点的——”
“行了行了！”她打断他，“少找借口！下雨天你就能磨洋工？别人怎么能快送？我看你就是故意的！”
她把门开大一点，伸出手，一把夺过他手里的外卖袋。夺的时候指甲刮过他的手背，凉、尖，留下一道白印子。那道白印子很快变红，然后渗出血来。很细的一线，被雨水冲掉，什么都没留下。
她提着袋子，没关门，继续骂。
“浑身湿漉漉的，脏死了！站我家门口都一股味儿！你知道这地毯多少钱吗？进口的！你这一站，回头我得扔了！”
他没动。就站着，低着头，看着自己脚下的水渍。地垫已经湿透了，棕色的毛变成深棕色的，“welcome”那几个字全黑了，看不清了。
“下次再这么慢，我直接投诉你！让你们公司扣你钱！扣到你长记性！”
她说完了。门摔上了。
砰——
那声音在楼道里炸开，震得他耳朵嗡了一下。然后是一点一点的回音，从五楼传到四楼，从四楼传到三楼，越来越轻，越来越远，最后什么都没了。
他站在门口，盯着那扇门。
门还是那扇门，深棕色的，雕花的，铜把手锃亮。门上的猫眼是鱼眼的，能从里看到外，但外看不到里。他不知道她是不是还站在猫眼后面看他，看他像条狗一样站在那，一动不动的。
他没动。
不是不想动，是动不了。那一下“砰”像把他钉在那了。他低头看着自己，雨披还在滴水，工装裤还在滴水，鞋里早就满了，每站一秒，水就往外溢一点。他看着那些水从鞋里溢出来，流到地垫上，流到地砖上，流到门缝下——流进门里。
他想，那些水流进门里，她会不会又骂？说脏，说臭，说进口地毯被泡了？
他不知道自己站了多久。
只知道回过神来的时候，配送App又在响。不是倒计时，是提示：订单已完成，请确认送达。他点了一下确认。屏幕上跳出一行字：本次配送已超时XX分钟，将扣除配送费XX%。他看了三秒，把屏幕关了。
转身。
走了两步。停住。
眼角有什么东西在闪。
他转头，看向门边。
那个报箱。
铜的，亮亮的，和门把手一样锃亮。报箱口塞得满满的，几本杂志，几个信封，还有一个牛皮纸信封露出一角。那个角是白的，上面有字。
他走近一步。
那字是用粗黑水笔写的。不是印的，是手写的。字歪歪扭扭的，有些地方笔画断开，有些地方笔尖戳破纸，有些地方墨洇开了，像写的时候手在抖。
第一行：救命！502独居张阿婆摔倒了！
第二行：求好心人帮打120！求求了！
第三行：字更大，笔更重，纸都被戳破了：求求了！救命！
他盯着那三行字。
三秒。五秒。十秒。
楼道里静悄悄的。只有他自己越来越重的心跳，咚，咚，咚，每一下都砸在耳膜上。那声音太大了，大到他怕门里的人会听见，会开门再骂一次。
但他没动。
他还在看那三行字。那三个“救命”，那三个“求求了”。那些字在眼前晃，晃着晃着，变成别的字——
变成她骂他的那些字：脏、慢、磨洋工、投诉、扣钱。
变成小时候他妈被人骂的那些字：穷、没本事、占便宜。
变成他自己心里骂自己的那些字：废物、没出息、活该。
那些字和他眼前这三个“救命”叠在一起，叠成一片糊的，什么都看不清了。
他眨了一下眼。
那些字又清晰了。
他抬起头，看向502的门。
门关着，静静的。门缝里透出光，透出说不上来的热气还是冷气，透出电视机的声音——综艺节目，罐头笑声，一阵一阵的，里面的人在笑，笑得很开心。门里面，那个骂他的女人，可能正吃着那份送迟了的红烧肉，看着电视，笑着，骂着。
他不知道她知不知道，她隔壁住着一个张阿婆。
不知道她有没有见过那个阿婆，知不知道她多大，长什么样，平时吃什么，有没有人来看她。
不知道她如果知道那个阿婆摔倒了，会不会也骂一句“怎么这么麻烦”，然后继续看电视。
他只知道，那张纸条是从门缝里递出来的。从门缝里递出来的纸条，是最后的办法。能写这字的人，手一定在抖。能把这纸条塞进报箱的人，一定跪在地上，爬着去够那个口。
他掏出手机。
屏幕裂了一道，是上个月摔的。但他还能用。他按了120，手指放在拨号键上。
这时候他心里闪过一个念头——
如果那个女客户也摔倒了，他会不会打120？
他不知道。
可能不会。可能也会。可能他会站在门口犹豫很久，然后走掉。可能他会想，她骂过我，活该。可能他会想，万一她没摔，只是碰瓷呢？
他不知道。
这个念头让他恶心。不是胃里的恶心，是心里的恶心——像有什么东西堵在胸口，吐不出来，咽不下去，就堵在那，撑得他喘不过气。
但他还是按下了拨号键。
嘟——嘟——嘟——
三声之后，有人接。
“120急救中心。”
他开口。声音从喉咙里挤出来，干、涩、酸、辣，像砂纸上磨出来的：
“枫林苑小区，7栋2单元502。有老人摔倒了，独居的，叫张阿婆。情况不明。请你们快点来。”
“先生，您和伤者是什么关系？”
“没关系。不认识。我看到纸条。”
“纸条？”
“报箱里的。她塞的。救命。”
那边沉默了一秒。然后说：“好的先生，我们马上派车。请您保持电话畅通，可能会有后续问题需要您配合。”
“好。”
他挂了电话。
楼道里又静了。只有电视机的声音还在，一阵一阵的笑声，从门缝里挤出来，像一个个巴掌，拍在他脸上。
他没走。
他靠着墙，站着。墙是凉的，冰的，隔着雨披都能感觉到那种凉。他站在那，等着。等救护车来，等急救员上楼，等他们敲门，等里面那个女人开门，看见他们抬走隔壁的阿婆。
他不知道要等多久。三分钟？五分钟？十分钟？都有可能。
他就站着。
站的时侯，他听见自己的心跳。咚，咚，咚。每跳一下，他就数一下。一，二，三，四，五，六，七，八，九，十。数到三十七的时候，他停了一下。三十七是他妈的年龄。他妈今年六十二，三十七岁生的他。
数到六十二的时候，他又停了一下。六十二是他妈的现在。
数到八十七的时候，电梯响了。
叮——
门开。三个穿深蓝色制服的人冲出来。一个拎着急救箱，一个背着氧气袋，一个推着担架床。领头的那个看了他一眼：“是你打的电话？”
他点头。
“哪一户？”
他指了一下502。
领头的按门铃。叮咚——叮咚——没人应。他又按，连着按，按了七八下。
门开了。
还是那个女人。还是那张脸。还是那种嫌恶的眼神。但她这次没说话，因为门口站着三个穿制服的，和一辆担架床。
“请问张阿婆是住这吗？”领头的问。
“张阿婆？”女人愣了一下，“隔壁，502？这是502啊，我就是502。”
“纸条上写502。”
“什么纸条？”
领头的不说话了，看向他。
他从墙边走过来，走到那个女人面前。她往后缩了一步，好像怕他身上有什么脏东西沾着她。他没管，指着那个报箱：
“那里面。”
女人看了一眼报箱。那个牛皮纸信封还露出一角，上面的字被走廊灯照着，清清楚楚：救命！502独居张阿婆摔倒了！
她伸手去拿。撕开信封，里面是一张纸，皱巴巴的，上面还是那三行字，和外面一样。
她看完了。抬起头，看看那三个急救员，看看他，看看那扇关着的502的门。
“那是隔壁。”她指着左边，“502是我，这是502。隔壁是503。她写错了。”
写错了。
他愣了一下。
503。
不是502。
那个女人——那个骂他的女人——她住502。隔壁，503，住着张阿婆。阿婆写错了门牌号，把纸条塞进了502的报箱。如果她没骂他，如果他没多站那几秒，如果他没看见那张纸条——
她可能就死了。
