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元和二年的冬天，永州下了一场百年不遇的大雪。
这是老石匠最后一次见到柳宗元。 那年夏天，柳宗元病逝的消息传遍柳州。百姓自发戴孝，哭声震天。老石匠坐在新刻的墓碑前，久久不语。
我忽然明白，古人为何总在寒冬最深处，格外怀念温暖——那不只是身体的暖意，更是心灵的相契。
一个关于真实与赝品、遗忘与铭记、匠气与灵魂，以及一个男人为情所困、终以血墨破茧的无声答案。
在这个喜新厌旧的时代，依然有人愿意为了一把老刀花费半天工夫，依然有人相信慢工出细活的道理。
窗棂上的纸月，是她按照记忆中奶奶的手法剪的，边缘带着细微的、不知所措的毛刺。它夜夜悬挂在那里，与天空中那轮真正的、遥不可及的明月对望。
“男人啊，有时候妥协比坚持更难。”父亲对我说，目光仍停留在缝纫机上。
生在寻常的泥土里，长在寻常的日头下，风来时俯首，雨来时垂头，日子久了，连自己也信了，这一生便该是这样悄无声息的。
文学的出路，果真就这般渺茫了么？它是否只能在这实用主义与极端情绪的双重夹击下，做一座日渐孤绝的荒岛，最终被遗忘与淹没？
路在前方分岔，一条通向县城，一条伸向远山。他站在岔路口，只停顿了一瞬，便坚定地选择了通往县城的那一条。这个选择，并非背离，而是另一种形式的深入。他带着整个黄土高原的沉默与
