网站用户
雨从云端垂落，一根根银白的丝线，穿过岁月的裂隙，把碎裂的日子，一针一针缝合。
写诗，我借人间二两墨。不是泼洒，是滴落。 一滴浸透茧手的纹路，一滴渗进田埂的沉默。 把方言的土音，译成笔锋里一缕未干的月光。
一生清平不是守穷，是口袋里的月光比黄金重。 是独坐时，满室都是旧山河。
我把自己沉入子夜，如一枚古瓷，缓缓开片，析出岁月的釉色与尘霜。 饮尽的从不是夜，是我本身的执念。
功过是后人的笔墨，是非是隔世的雨。 我只管把脚印种进更深的泥土，等春天来认领—— 哪一株是我，哪一株不过是野草。
乡愁是一坛封存在记忆深处的甜酿，初启时，月光便从瓶口溢出，沿着杯壁缓缓流淌，那是母亲递到我手心的旧日温软，我常在异乡的深夜里独品。
月光漫过窗台时，恍惚看见你捧着半朵栀子，站在那年半夏的风里。 笑靥比花白，比遗忘，更轻。
行囊里装着初升的太阳，和一张没有目的地的车票。我们用脚步丈量陌生的经纬，把誓言钉进沿途的界碑，跌倒时，泥土托住膝盖。伤口结痂处，一朵花正认领春天。
原来幸福从不在追寻的彼岸，是田埂上怯生生探出头的绿芽，是酒盏旁温了又温的暖茶。
山转水转，我们都是彼此的旧路与新途。 在告别的渡口，我们终将成为彼此可以停靠的岸。
