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这双眼眸看过滇池的潮汐，听过联大的钟声，接住了鸥群的翅膀，也收留了无数个清晨的叹息与黄昏的笑。或许每个昆明人心中都有片翠湖：是童年喂鸥时沾在袖口的面包屑，是恋爱时坐在长椅
水中的倒影从来不是塔的影子，而是塔的另一种生命——它让坚硬的砖石有了水的柔软，让凝固的历史有了流动的诗意，正如人们在敬畏自然中学会创造，在对抗灾难中懂得守护，最终让千
原来我们都在寻找属于自己的风，有的风是年少时不肯低头的倔强，有的风是历经沧桑后懂得弯曲的智慧，而所有的扶摇，最终都是为了让灵魂在天地间，活出不被定义的形状。
那时家长们见了我，总要往我手里塞把野枣或是一把小葱，孩子们放学路上会采来野菊插在我办公桌上的墨水瓶里。放学后，总有大娘喊我去家里吃饭，土灶台上永远给我留着热乎的玉米煎饼
人们总说放下是把过去揉成纸团扔进垃圾桶，可我在某个暮色漫过窗棂的傍晚忽然明白，真正的放下是蹲下身，将那些褶皱的时光轻轻摊平，埋进生活的土壤里。
他教会了我们唱歌、背诗词、做游戏，更重要的是，他教会了我们如何去感受生活中的美好，如何去热爱这个世界。他就像那年山村里的一抹暖阳，虽然短暂，却温暖了我们整个童年。
有些真相，来得太晚，就成了伤人最深的毒药。而她终于明白，原来这世上最痛的，不是得不到，而是错把假意当成了真心，用半生的执念，编织了一场终究要醒来的梦。
那些数字，那些账册，那些在战火中依然一丝不苟的记录，都是另一种形式的抗争。而刀鞘上的斑驳，是他留给这个时代最温柔的伤痕。
题记：山风雕刻的皱纹里藏着我四十年前的春天，青石阶上的苔痕是星星坠落的年轮。当野花在岩缝中站成第三种季节，我掌心的粉笔灰便成了永不融化的雪。
那年六月我站在老槐树下 白衬衫被蝉鸣烫出洞来 我摸着口袋 掏出二十六块水果糖 而风正把粉笔灰吹向更远的天地 吹成一朵朵蒲公英的种子
