网站用户
秋是我与自己和解的季节，每一片落叶，都教我轻轻放下过往。 如今我把心交给一场秋凉，任雁声把长天擦得疏朗。 果子落了，是把甜藏进泥土， 叶子飞了，是把梦还给根须。
云的羊群在天空里，慢悠悠地啃食着蔚蓝。 我在这里，不用追赶什么。一片落叶落在肩上，脉络里便走出整个秋天。 山野从不说话，却把最好的清欢，悄悄放进每一个愿意慢下来的黄昏里。
如今我是一把被岁月用旧的钥匙，齿痕磨平，仍要在锈蚀的锁孔里。转动自己。
她的背影是我熟稔的，那弧度里藏着所有经过的站台。 汽笛未落，人已在远方。 她也曾在某个黄昏忽然转身，眼里盛着未说出口的歉意，和一种被原谅后的轻松。
我借这些干净的线条，为自己画像。不著铅华，不描金边，让轮廓忠于骨相。让阴影诚实地，守住光的出处。
竹林深处，蝉鸣不是节拍器，是竹节里绷紧的弦，被正午的光，一一弹响。 风过处，整片竹海低吟，绿浪叠着绿浪，涌向发烫的天际。
雨从云端垂落，一根根银白的丝线，穿过岁月的裂隙，把碎裂的日子，一针一针缝合。
写诗，我借人间二两墨。不是泼洒，是滴落。 一滴浸透茧手的纹路，一滴渗进田埂的沉默。 把方言的土音，译成笔锋里一缕未干的月光。
一生清平不是守穷，是口袋里的月光比黄金重。 是独坐时，满室都是旧山河。
我把自己沉入子夜，如一枚古瓷，缓缓开片，析出岁月的釉色与尘霜。 饮尽的从不是夜，是我本身的执念。
