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我站在这儿，站在昼与夜的缝隙里。 脚下的草叶还留着日光的余温，而风已开始带着露水的消息。 天边的霞，那最后的、不肯熄灭的火焰，正一寸一寸地被一种沉静的、无边际的蓝灰吞噬。那
冬日的原野是一卷褪去脂粉的宣纸，以黄赫为肌，沟壑为脉。 风如刀，削去春的柔媚、夏的繁盛、秋的丰腴，只留下大地最本真的骨骼，雄浑如父亲古铜色的胸膛，沟坎似母亲额间深凿的褶皱
它来时，没有裹挟黄土的粗粝，没有卷起沙砾的锋利，甚至失去了刮过高原时那种啃噬骨头的狠劲。 这风，从西北的方向吹来，却像被南方的水汽驯化了，软绵绵地贴着脸颊滑过，仿佛一块浸
台灯在凌晨三点拧干最后一滴光晕，我数着案头第七封退稿信的邮戳。 墨迹未干的“退稿”二字洇开，像一滴凝固的血。 但我早已学会与这种疼痛和解，它不过是创作的胎衣，每一次剥落，都
风在塔里木北缘打了个旋儿，卷起几粒沙，落在克孜尔尕哈烽燧的残垣上。那烽燧像根青铜簪子，别住龟兹古城的旧梦，三千年的光阴在这里叠成层岩，每一道裂缝都渗着驼铃的余韵，每一块夯
九月的风是从黄土塬的骨缝里醒过来的。 它裹着荞麦花的残香，撞碎在老榆树的枝桠间，又顺着沟壑一路南下，在崖背上磨出一道道深褐色的凿痕，这是故乡深秋的第一枚印章。
当1943年的春风撞开淮阴的冻土，刘老庄的麦苗还蜷缩在弹坑里颤抖。 82双草鞋踏碎黎明的寂静，82杆步枪托起垂坠的天穹，母亲啊，您看见了吗？
潮声漫过防波堤时，岛的轮廓还浸在灰蓝里。 像一块被反复搓洗的粗布，石缝里渗出的盐粒正往风里钻，沾在裤脚，是海的指纹。 老船工说，这岛原本是块浮在海面的青铜。他说得轻，像在说
檐角悬着半枚橘，是秋把最后的热揉进云絮。 风过处，瓦楞上的光便软下来，像融化的蜜，正往青灰的砖缝里渗。 一只鸟从竹丛里扑棱棱飞起，尾羽扫过晾衣绳。它许是见了那团悬着的橘，喙
檐角的铜铃先醒了。 它晃得很轻，像谁在拨一根细弦，把黄昏的云絮轻轻搅散。晾衣绳上的蓝布衫忽然绷直了身子，风里有潮润的凉，裹着桂子未开的涩，漫过青石板的缝隙。
