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它很老，老到村里最年长的人也说不清它究竟活了多久。树干粗得两个孩子合抱不过来，树皮皴裂如老人手背的筋脉。春天开一树细碎的白花，夏天撑一伞浓密的荫凉，秋天落一地金黄的叶子，
行至马影河边，但觉山河浩荡，觉得马影河堤岸处处都是火红的枫树，而且，一棵挨着一棵，全都怒放着火红。这当然是我的狂想，但是这狂想一旦开始就不会停歇，我甚至在想，在这河边，或
文学写崇高，写毁灭；也写这檐下的影，灰扑扑的魂。 写攀附的藤，与困兽的齿。写她对有用者的笑，对无依者的冷，那把量人的尺，寒得彻骨。
挂了电话，屋里那片被撕开过的寂静，又慢慢合拢回来，却比先前更沉，更厚，带着电话余温的听筒搁在桌上，像一块冷却的石头。我踱到窗边，远处楼群的轮廓在渐起的暮色里一点点晕开、模
宝玉却在这片清寂里，亮起了一豆温暾的光。“不如就给那贫婆子罢，他卖了也可以度日。”这话我每读一次，心上就温软一次。妙玉的修行是“划出去”，急着砌高墙，固守她的“槛外”；宝
俏平儿，俏平儿啊……今晚，此处的我，是叫作李彦菊的我，我在曹公的红楼里读你，我写不出深情万端，但是，我的舟已自横，你且渡这满室的岑寂，与盏中最后的余温吧。
夜深得很了，改罢最后一页作文，神思倦怠。收起的红笔，像一尾歇了的朱鱼，也便沉沉睡去。关了灯，窗外的灯也一盏一盏灭下去，城市的轮廓便模糊了，沉进一片混沌的墨色里。这样的时候
大雪过后，教室的玻璃窗外，覆了一层薄薄的银白。我在讲九年级那篇关于离别的作文时，和同学们说起白描的技法。有孩子问，老师，究竟什么是白描？我沉吟了片刻，告诉他们，白描便是那
我们总想把清晨切割成规整的、可计量的片段。而他们，或许只是想认认真真、从从容容地，吃完手里那一份简单的早饭。要到很久以后，他们或许才会在某一个疲惫的黄昏蓦然懂得：年少时读
大雪刚过，老家寄来的腊肉就到了。沉甸甸两条，黑褐油亮，用旧报纸裹了好几层。拆开时，那股子烟火、柏枝、时间腌渍过的咸香，漫上来，像一把钥匙，轻轻一转，就推开了记忆里那扇吱呀
