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我娘的手，糙得像老榆树皮，却偏偏最怕针扎。
他们更紧地挤在一起，像寒风中依偎的麻雀。墙根下的影子连成一片，仿佛这样就能守住些什么。
打麦场上，金色的麦粒铺了满地，阳光照在上面，泛起粼粼波光，晃得人睁不开眼。麦秸和麦芒散落四处，空气中弥漫着一种特有的香气。那是阳光、麦子和泥土混合的味道。
枣子初结时青涩小巧，藏在叶后，羞于见人。及至盛夏，经了烈日淬炼，渐渐染上红晕，先是一抹，继而漫开，最后通体红透，在阳光下亮如玛瑙，灿若星辰。
农耕文明从来没有消失，它就藏在土地的每一寸肌理里，藏在农具的每一道纹路里，藏在我们对土地的敬畏和感恩里。
我想起父亲。他那一代人就像旷野里的苍耳，沉默地生长，沉默地承担。
新鲜庄的凌霄花，是把整个夏天都揉进了藤蔓里的。
我第一次认真喝白酒，是在老家的堂屋。那时候爷爷还在，秋老虎刚过，檐角的玉米棒子挂得满当当，黄澄澄的晃眼睛。
月光这东西，说来也怪，明明是一样的清辉，偏是旧时的更亮些。
山色却不同。远远地望着，青黛一层叠着一层，倒是老老实实地待在那里。
