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直到第三年春天，它像是突然睡醒了，藤蔓粗壮起来，叶子密密匝匝的，把整个架子都铺满了。那年夏天，果然挂了几串青果子，虽然最后只成熟了两串，但那滋味，甜得让人难忘。
这会儿的风，是凉的，润的，像刚打上来的井水，从你脸上滑过去，能一直凉快到心里头去。
爷爷在世的人生最后时光，他也是总爱在这晒太阳。
河北南边的平原，真是平得没个道理。天边连个皱纹都没有，地平线拉得笔直，像娘用尺子比着画出来的。
盼着，盼着能望见故乡上空那半缕炊烟。那炊烟，是家的路标，是魂魄的引信。可这些年，这引信也愈发地微弱，快要寻不着了。
一块磨刀石，就像一块试金石，试出每一把刀的性情，也映照出每一个使刀人的命。
月光底下，年轻人山盟海誓，总觉得让天地听见了，这情分就能铁板钉钉，永世不变似的。
小小的，灰褐色的身子，几乎要和土地融为一体，若不是那叽叽喳喳、一刻不停的啁啾，你简直要忽略它们的存在。
顺手扯一根，叼在嘴里，有一下没一下地嚼着，草茎渗出淡淡的青涩味儿
我家乡管这花叫“指甲她”。这“她”字用得极妙，仿佛那花儿不是草木，而是个活脱脱的女子，带着几分俏皮，几分娇憨，立在路边，或是倚在墙角，向你招手。
