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就在这燥热与清凉暗自角力、丰收在望的当口，一个存在却悄然隐没了。像一片叶子，在满树青翠尚浓之时，便率先感知了某种不可抗拒的召唤，无声无息地脱离了枝头。
生之蝉蜕，死之星骸，皆在浩瀚的时空中印证着同一条真理：生命唯有不断挣脱旧壳的束缚，以勇气承受那必然的撕裂之痛，才能一次次抵达更广阔的存在之境。
冀南的平原是摊开的宣纸，春到人间时，最先洇开的绿意总在田埂地头。没有山坳藏着的幽微，这里的野菜都长得分明，像乡亲们的性子，直来直去，却在粗粝里藏着温厚的甜。
风穿过桃林时，总带着点黏乎乎的甜。那甜气不是骤然扑来的，而是像藤蔓似的，顺着脚踝往上缠，绕到发梢时，连呼吸都变得绵密起来。
我忽然明白，这鸡鸣里藏着的，从来不是悲戚的挽歌。三千年的时光里，它见证过王朝更迭，经历过灾荒战乱，却始终在每个黎明准时响起，像位执着的信使，把“田可耕，书可读“的信念，一
当一个人能坦然坐于饭桌前，欣赏那纯粹的美而不生妄念；能安然品味乡间一碗粗茶淡饭而不觉寡淡；能在属于自己的小小天地里，专注地生发独特的光热——他并非老了。他只是穿过了浮华的
雨势最猛时，天地间漫起白茫茫的雾。
有些人从出生起，命里就带着土腥味。
我挑着担子，一头是唐诗，一头是宋词，走进了汴梁城。
“换——西——瓜——喽......“这吆喝声拖着长长的尾音，像根细绳，把各家各户的门帘都拽开了。
