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案头的日历又被撕去一页，边角卷着细碎的毛边，像极了记忆里那些被时光磨得模糊的轮廓。
小时候，故乡的小路，一头连接着家乡的泥土，一头连接远方和江湖。
父亲的镰，总被磨成一弯月牙，可他还是不停地磨，不停地磨。
我是一株会行走的植物，带着一种命运，在阳光下生长，生存。
车铃轻晃着掠过森林公园的入口，链条与齿轮咬合的轻响被浓绿滤成细语。
想念故乡，就是想念逝去的娘，那一双门口期盼的眼神，那离别时恋恋不舍的目光。
九月开篇，与九月见，自然多一层缱绻。秋声作赋，秋月画圆，秋怀一天天丰满。
午后的风带着三分慵懒，从巷口的老槐树梢溜过来，拂过阳台晾着的衣物，最后轻轻落在我的脸颊上。
月亮浮起来时，故乡的荞麦花就悄悄白了，茫茫一片。
不必总把“正确”别在衣襟上，偶尔让心牵着手，去踩踩未干的晨露，去追一场晚霞的尾巴，去读一本“没用”却让眼睛发亮的诗。
