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正月底，晓月回大庆出差。
她在设计院做管道设计，这次来是配合油田的一个改造项目。林雪那天正好在办公室开会，出来的时候，看见女儿站在走廊里，穿着一件深蓝色的工作服，头发剪短了，显得很干练。
“妈。”
林雪愣了一下。她已经习惯把晓月当成孩子，现在分明是个大人了。眼神比以前稳，站姿也比以前直，手里还拎着个公文包。
“你怎么来了？”
“出差。”晓月笑了笑，“顺便看看你。”
她们在食堂吃的饭。晓月点了两份红烧肉、两份米饭，还有一份西红柿鸡蛋汤。林雪看着那碗汤，想起晓月小时候最爱喝这个，每次都能喝两大碗。
“妈，你瘦了。”
“没有。”
“有。”晓月放下筷子，仔细端详她，“是不是实验室太累了？”
林雪没说话。她不知道该怎么回答。累吗？身体是累的，但心里那种烧着的感觉，比累更难受。
“妈，”晓月忽然压低声音，“有件事我想问你。”
林雪抬起头。
“你是不是……有人了？”
林雪的手顿了一下。只是一下，但晓月看见了。
“我就知道。”晓月的声音很轻，听不出是高兴还是别的什么，“是谁？”
“没有。”
“妈，你别骗我。”晓月看着她，“我是你女儿，我了解你。你这几个月不对劲。”
林雪沉默着。食堂里人来人往，碗筷碰撞的声音，说话的声音，脚步声，混成一片嗡嗡的白噪音。她在那片噪音里坐着，觉得自己像一块被焊在某个地方的钢板，动不了，也逃不掉。
“是谁？”晓月又问了一遍。
“同事。”林雪终于开口。声音很低，低得像怕被人听见。
晓月愣了一下。然后她问：“男的？”
林雪点点头。
晓月沉默了。她看着母亲（曾经的养母），看着那张四十六岁的脸，看着那些皱纹，那些白发，那些隐藏得很深但终究藏不住的疲惫和不安。她忽然想起小时候，母亲总是很晚才回来，身上带着烟尘和焊条的味道。现在她忽然明白，那个味道也许不只是工作，也许还是别的什么——是母亲除了做母亲之外，还有的自己。
“他对你好吗？”她问。
林雪看着她。女儿的眼睛很清澈，没有评判，只有关心。她心里那根绷了很久的弦，忽然松了一点。
“他……”她顿了顿，“他懂我。”
晓月听着。她知道这句话有多重。母亲从来不要求别人懂她。父亲不懂她，弟弟不懂她，也许连她自己都不懂自己。现在有一个人懂了。
“那你们为什么……”晓月没有说完。
“他比我小十岁。”林雪说。
晓月愣住了。
十岁。她想起母亲今年四十六，那对方就是三十六。三十六岁，未婚，和母亲一个单位。她脑子里快速闪过几个名字，但都对应不上。
“是陈工吗？”她忽然问。
林雪没说话，但她的眼神说明了一切。
晓月深吸了一口气。陈默，她知道这个人。海归博士，材料专家，母亲这几年的搭档。她见过他一次，是去年偶然来实验室送东西。那个男人话不多，但看母亲的眼神……
“他知道你怎么想吗？”晓月问。
林雪摇摇头。
“那你打算怎么办？”
林雪又沉默了。她看着面前那碗凉了的汤，上面浮着一层薄薄的油膜，在灯光下闪着细碎的光。她想起那个雨夹雪的傍晚，他握着她的手，吻了她。想起他说“林雪”，那两个字像焊点，把她心里某些东西固定住了。
“我不知道。”她说。
晓月看着她，看了很久。然后她伸出手，握住了母亲放在桌上的手。那双她从小看到大的手，如今已经老得不像样了，但在她掌心下，依然很暖。
“妈，”她说，“你这辈子都是给别人活的。给我，给弟弟，给爸，给油田。如果真有一个人能让你为自己活一次……”
她没说完。但林雪懂了。
二月二，龙抬头。
那天早上，林雪进实验室的时候，发现陈默已经在了。他站在窗边，背对着门，看着外面。听见门响，他回过头。
他们四目相对。
自从那个雨夹雪的傍晚，已经过去半个多月了。半个多月里，他们照常工作，照常讨论数据，照常并肩站在实验台前。只是谁也没有再提那天的事。那件事像一道焊好的焊缝，表面平整光滑，但谁也不知道它底下藏着什么。
“林雪。”他叫她。
这次他没叫“林工”。林雪站在那里，没有走近。
“我们得谈谈。”他说。
“谈什么？”
他走过来，走到她面前，停住。他们之间隔着一臂的距离。正好是一臂，不是半臂。
“那天的事，”他说，“不是一时冲动。”
林雪看着他。他的眼睛很认真，那种认真她见过很多次——在讨论数据的时候，在调整参数的时候，在看着显微镜的时候。但这一次，那认真不是对着数据，是对着她。
“我知道你想什么。”他继续说，“年龄，身份，别人的眼光。我都想过。但我还是……”
“陈工。”林雪打断他。她必须打断他，再不打断就来不及了。
他停下来，等着。
“我四十六了。”她说，“有两个孩子。一个二十一，一个十一。我有一个家，一份工作，一个位置。这些东西，我用二十多年换来的。”
“我知道。”
“你不知道。”她的声音有些硬，“你知道什么叫闲话吗？你知道什么叫‘老牛吃嫩草’吗？你知道什么叫‘海归博士跟个老女人’吗？你不知道。你在国外待了那么多年，你不知道这里的人怎么说。”
陈默沉默了。他知道她说的是事实。三十六岁的单身男人，和四十六岁的寡妇，在这个地方，在这个年代，会是什么下场。他不是没想过。
“我不在乎。”他说。
“我在乎。”林雪看着他，“我在乎晓月怎么想，在乎星火怎么想，在乎厂里的人怎么想。我不是二十多岁的小姑娘，可以什么都不管。我身后站着太多人。”
“那些人，”陈默慢慢地说，“能替你过你的日子吗？”
林雪愣住了。
“他们能替你感受吗？”他继续说，“能替你孤独吗？能替你面对那些数据、那些试件、那些一个人的夜晚吗？”
他的声音不大，但每一个字都像焊条熔化后的铁水，烫，重，带着灼人的温度。
“林雪，”他说，“我这辈子没求过谁。但我求你一次。求你——别把我推开。”
实验室里很安静。只有仪器嗡嗡的声音，和窗外偶尔传来的机器轰鸣。阳光从窗户照进来，落在地上，落在他脸上，落在他眼睛里。那双眼睛里有光，有期待，有怕。
林雪看着他。她想起第一次见他时，他站在资料室里，帮她找那些外文期刊。想起他递给她温水的那个动作，他每天都会做，从没间断。想起他给她煮的饺子，荠菜猪肉的。想起他说“我需要你”时的眼神，干净，坦然，没有杂质。
她想起那个雨夹雪的傍晚，他的手落在她手上。想起那个轻得像雪一样的吻。
她心里有什么东西在裂开。那些焊了二十多年的焊缝，一道一道，全都裂了。裂缝里流出滚烫的东西，烫得她浑身发抖。
“陈默……”
他走近一步。那一臂的距离消失了。他站在她面前，近得能听见她的呼吸。
“给我一个答案。”他说，“行，还是不行？”
林雪张了张嘴。她想说“不行”，但那个词卡在喉咙里，出不来。她想说“行”，但同样出不来。她只是站在那里，看着他，眼睛里有什么东西在闪烁，像焊花落进水里时最后的那一点光。
门忽然被推开了。
“妈——”
星火站在门口。
他穿着一件校服，背着书包，应该是刚放学。他应该是来实验室找她，像以前很多次那样。但他没想到会看到这个画面——母亲和一个男人站得那么近，近得不正常。那个男人的手，几乎要碰到母亲的手。
星火愣住了。
林雪也愣住了。
陈默退后一步，脸上的表情很难形容。
“星火……”
星火看着她。十一岁的眼睛里，有很多东西——疑惑、震惊，还有别的什么，林雪看不清楚。但有一件事很清楚：他看见了。他不知道看见了什么，但他知道看见了不该看见的东西。
“你们在干什么？”
林雪不知道该怎么回答。
星火看着她，又看看陈默。他的脸忽然涨红了。他什么也没说，转身就跑。
“星火！”林雪追出去。
但她追不上。十一岁的孩子跑得很快，一眨眼就消失在走廊尽头。
林雪站在走廊里，看着空荡荡的尽头。心跳得很厉害，像有人在里面敲鼓，咚，咚，咚，一声比一声重。
陈默从实验室走出来，站在她身边。
“我去找他。”他说。
“别去。”林雪的声音很疲惫，“让他静一静。”
陈默看着她。她的脸在走廊的灯光下显得很苍白。他忽然觉得很无力。他以为他懂她，懂她的难处，懂她的顾虑。但他忘了，她的难处不止是那些，还有更具体的——一个十一岁的孩子，看见母亲和一个男人站得太近，会怎么想？
“对不起。”他说。
林雪摇摇头：“不是你的错。”
她往回走。经过实验室门口时，她没有进去，而是继续往前走，走出大门，走进三月的风里。风还很冷，吹在脸上，像刀子。
陈默站在走廊里，看着她的背影消失。
那天晚上，林雪很晚才回家。
她在厂区里走了很久，走了一遍又一遍。路过那些熟悉的井架，那些熟悉的管线，那些她亲手焊过的储油罐。月光很亮，把一切都照成银灰色，像放大后的金相照片，晶粒分明，纹理清晰。
她在一个罐体前站了很久。那是1965年她焊的第一个万方罐。二十三年了，它还站在那里，还在装油，还在工作。当年焊它的人，已经从二十三岁变成了四十六岁。
她伸出手，贴在罐体上。金属很凉，凉得有些扎手。但在凉的深处，还有一点点余温——是白天太阳晒的，还是油流过的，她分不清。她只是贴着它。
她应该只爱这些东西。
她一直都是这么做的。
但现在有一个人，让她开始怀疑这个选择。
她想起陈默的眼睛，想起他说的“别把我推开”。想起他的手，他的呼吸，他的吻。那些东西像焊花，溅在她心里，烫出一个个小坑，怎么填也填不平。
可星火看见了。
她不知道星火会怎么想。她甚至不敢回家，不敢面对那双十一岁的眼睛。那双眼睛里会有失望，会有不解，会有“妈妈你为什么这样”的疑问。她不知道怎么回答。
她站在罐体前，站了很久很久。
回到家时，已经快十一点了。
屋里黑着灯。她轻轻推开门，换鞋，往里走。路过星火房间时，她停住了。门缝里透出一点光，他还没睡。
她犹豫了一下，轻轻敲了敲门。
没有声音。
她推开门。
星火坐在床上，背靠着墙，手里抱着一本书。他没有在看书，眼睛看着别处。听见门响，他没动。
“星火。”
他没说话。
林雪走进去，在他床边坐下。床单是她上周换的，有洗衣粉的味道。枕头边放着他喜欢的那只布老虎，耳朵都快被他揪掉了。
“今天的事，”林雪说，“妈妈可以解释。”
“解释什么？”星火的声音闷闷的，“解释你为什么跟那个男人站那么近？”
林雪沉默了。
星火终于转过头来，看着她。灯光下，他的眼睛红红的，但没有泪。十一岁的孩子，已经在学着把眼泪忍回去了。
“他是谁？”
“同事。”
“同事为什么要站那么近？”
林雪张了张嘴，说不出话。
“我看见他了。”星火说，“那个姓陈的。他来我们家拿过东西。你说他是实验室的。他为什么跟你站那么近？”
他的声音越来越急，越来越响。那里面有一种林雪从未听过的东西——不是愤怒，是害怕。他害怕什么？害怕妈妈被抢走？害怕那个男人会取代爸爸？还是害怕别的什么，他自己也说不清的东西？
“妈。”他叫她，声音忽然低下去，“你是不是不要我们了？”
林雪心里被什么狠狠撞了一下。
她伸出手，想把他抱进怀里。但他往后缩了缩，躲开了。那个动作像一把刀，从她心上慢慢划过去。
“我不会不要你们。”她说，“永远不会。”
星火看着她。眼睛里有很多东西——不信，疑惑，还有一点点希望。
“那你为什么要跟他……”
“他是妈妈的朋友。”林雪说，“只是朋友。”
星火看着她，看得很久。然后他说：“你骗人。”
林雪愣住了。
“你骗人。”星火又说了一遍，“你们不是朋友。我看见他看你的眼神了。爸以前也这样看你。”
林雪的喉咙像被什么堵住了。她想起赵大山，想起他看她的眼神——那种沉默的、踏实的、从来不说的眼神。她以为星火太小，不记得那些。她错了。孩子什么都记得。
“妈。”星火的声音很小，小得像怕被听见，“你是不是想找别人当爸爸？”
林雪的心被这句话撕开了。她终于伸出手，把儿子拉进怀里。这一次他没有躲开。他小小的身体在发抖，抖得像风里的叶子。
“不找。”她说，“不找任何人。妈妈有你就够了。”
星火在她怀里，闷闷地说：“你骗人。”
她没再说话。只是抱着他，抱了很久很久。
窗外，月亮很亮。照进来，落在床边的地板上，像一小块焊接过的金属，银灰色的，冷冷的，永远不会改变。
****
三月中旬，倒春寒。
那天早上，林雪到实验室的时候，发现陈默已经在了。他站在窗边，看着外面灰蒙蒙的天。听见门响，他没有回头。
“林雪。”他说。
她站在门口，没有走近。
“我昨天交了申请。”他的声音很平静，“新疆塔里木，材料支持项目。那边缺人，需要三年。”
林雪愣住了。
他转过身，看着她。他的眼睛里有很多东西——疲惫，认命，还有一点点她读不懂的光。
“我想了一夜。”他说，“你说的都对。年龄，身份，孩子，别人的眼光。这些东西，我没法替你扛。我走了，对你对星火，都好。”
林雪站在那里，一句话也说不出来。
窗外有风，卷起地上的枯叶，打着旋儿。她听见自己的心跳，咚，咚，咚。
“什么时候走？”她听见自己问。
“申请批下来就走。快的话，月底。”
月底。还有十几天。
她点点头，走进去，把包放下。动作很慢，很稳，像什么都没发生。她坐到显微镜前，调整焦距，去看那些永远看不完的晶粒。
陈默站在原地，看着她。
过了很久，他走过来，在她旁边坐下。他们之间隔着那半米的距离，和往常一样。但一切都和往常不一样了。
“今天做什么？”他问。
“第三组试件。”她说，“加了钒的那批。”
他开始帮她准备。动作也很慢，很稳，像什么都没发生。
那天下午，他们照常工作。照常讨论数据，照常调整参数，照常做那些做了无数遍的事。只是谁也没有再提新疆的事。那件事像一道还没焊完的焊缝，就那样敞着口，等在那里。
那之后的十几天，林雪判若两人。
白天在实验室，她是一切如常的林工。和陈默讨论数据，分析失败的原因，调整下一批试件的配方。他们的对话和过去一样，专业，精准，偶尔有片刻的沉默。但那些沉默不一样了——过去是默契，现在是克制。
晚上回到家，她是母亲林雪。给星火做饭，检查他的作业，听他讲学校里的事。有时晓月打电话来，她就听女儿说工作上的事，偶尔应一两声。挂了电话，屋里忽然很静，静得能听见墙上的钟在走。
夜深了，她是另一个林雪。
那个林雪躺在床上，看着天花板，想着一个人。想着他说“我走”时的表情，想着他说“月底”时的声音，想着这些年他递给她温水的每一个瞬间。那些瞬间像焊点，一个接一个，把她心里某条线路连起来了。连起来才发现，原来那条线路一直都在，只是她从来没去看。
可她现在不能去看。
因为星火。
那天之后，星火没再问过陈默的事。但他变了。他开始注意她什么时候回家，注意她接电话时的表情，注意她偶尔发呆的样子。有一次她回来晚了，他坐在客厅里等她，桌上放着凉了的饭。她问他怎么不先吃，他说：“等你。”
就两个字。但那两个字像焊条熔化后的铁水，很烫。
她知道他在等什么。等一个证明——证明妈妈不会走，证明那个男人不会取代爸爸，证明一切都还是原来的样子。
可她没办法证明。
因为一切都变了。
三月二十八号，晓月回来了。
她打电话说要回来住两天，林雪没问为什么。但那天晚上，晓月敲开她的房门，在床边坐下，她就知道女儿有话要说。
“妈，”晓月开门见山，“陈工要走？”
林雪愣了一下。
“我听说的。”晓月看着她，“新疆，对吗？”
林雪点点头。
“是因为你？”
林雪没说话。晓月等了一会儿，叹了口气。
“妈，你到底怎么想的？”
“我不知道。”林雪说。声音很低，低得像怕被人听见。
晓月看着她，看了很久。灯光下，母亲的脸比记忆里老了许多。
“妈，”晓月慢慢说，“我二十一了。我不是小孩子了。”
林雪抬起头。
“我知道你这些年怎么过的。”晓月说，“爸在的时候，你是一个人。爸走了，你还是一个人。你心里有地方，从来没人进去过。”
林雪想说什么，晓月没让她说。
“那个人进去了，对吗？”晓月看着她，“陈工。他进去了。”
林雪沉默着。
“那你就让他走？”晓月的声音有些急，“你就这样让他走？”
“我有什么办法？”林雪的声音忽然也大了，“我有星火。我有你。我有这个家。我四十六了，他不是我该想的。”
“那你就不想？”晓月盯着她，“你就不想为自己活一次？”
屋里很静。墙上的钟在走，滴答，滴答，每一声都像焊点，把这一刻钉死。
“妈，”晓月的声音软下来，“我这辈子没见过你喜欢什么。你没说过喜欢吃什么，喜欢穿什么，喜欢做什么。你只说喜欢焊接。但我知道，那不是喜欢，那是责任。你负了一辈子责，对爸，对我，对弟弟，对油田。什么时候，你能负一次责——对你自己？”
林雪看着她。女儿的眼睛里没有指责，只有心疼。
“他已经交申请了。”林雪说，“月底走。”
“还有几天？”
“三天。”
晓月站起来，走到窗边。窗外很黑，只有远处井架上的灯火明明灭灭。她背对着林雪，声音很轻：“妈，有些东西，错过了就是一辈子。”
林雪没说话。
过了很久，晓月转过身，走回来，在她床边坐下。
“妈，”她说，“你好好想想。”
三月三十一号，林雪请了半天假。
她跟星火说去市里办事。星火看了她一眼，没问什么事。但她走到门口时，他忽然说：“妈，早点回来。”
林雪顿了顿，点点头。
她坐了一个多小时的车，到火车站。
月台上人很多，挤挤挨挨的，都是送行的。她站在人群外面，远远看着那列绿皮火车。它停在那里，冒着白烟，随时准备开走。
她没有走近。
她不知道自己在等什么。等一个告别？等一个解释？等一个也许根本就不该来的机会？她不知道。她只是站在那里，看着那扇车门，看着那些上上下下的人。
然后她看见了他。
陈默拎着一个帆布包，从人群中走出来。他穿着那件深蓝色的工装，和平时一样。只是脸上没有表情，像一块冷却后的钢板。
他在车门口停下来，回头看了一眼。只是一眼。然后他转过身，准备上车。
林雪站在那里。她应该喊他。应该走过去。应该做点什么。但她的脚像焊在地上，动不了。
他上了车。
车门关了。
火车开始动，很慢，很慢，一点一点离开月台。
林雪看着它开走。看着那个窗口，一个接一个滑过去。她不知道他在哪个窗口，也许正在看外面，也许没有。她只是看着那列火车越开越快，越开越远，变成一个小点，消失在天边。
月台上的人渐渐散了。
她还站在那里。
风很大，吹得她眼睛发涩。她揉了揉，发现手上有水。不知道是风泪，还是别的什么。
她往回走。
走到出站口时，她停住了。
陈默站在那里。
他拎着那个帆布包，就站在出站口外面，看着她。
林雪愣住了。
“你……”
“我没走。”他说。
他的声音很平静，平静得像在说今天天气不错。但他的眼睛不是平静的。那里面有光，很亮，像焊枪刚点燃的那一瞬间。
“为什么？”
他走过来，走到她面前，停住。他们之间隔着半步。只有半步。
“因为，”他说，“我上了车，坐下来，看着窗外，忽然想——我这一走，就再也见不到你了。”
林雪说不出话。
“三年，可能更长。”他说，“三年之后，你可能已经忘了我。可能已经习惯了没有我。可能……”
“我没忘。”林雪忽然说。
话一出口，她自己都愣住了。
陈默看着她。那目光很深。
“你刚才说什么？”
林雪的喉咙像被什么堵住了。她想再说一遍，但说不出来。她只是看着他，看着那张她看了几百天的脸，那些皱纹，那些疲惫，还有那双眼睛里的光。
“我申请撤销了。”他说，“还没批。但如果批不下来，我就辞职。去别的地方找活干。大庆待不了，就去哈尔滨。哈尔滨不行，就去南方。反正……”
他没说完。因为林雪忽然抬起手，按在他嘴唇上。
那个动作和那天晚上一模一样。但这一次，她没有让他走。
“别说了。”她说。
他看着她。
“跟我走。”她说。
他愣住了。
林雪自己也不知道这句话是怎么说出来的。但它出来了。就像焊条点燃的那一刻，你控制不了那道光。
他们坐同一班车回大庆。
一路上没怎么说话。车窗外的田野一片枯黄，偶尔有几块还没化的雪，白得刺眼。林雪看着窗外，陈默看着她。她知道他在看，但没有回头。
快到站时，他忽然说：“你儿子怎么办？”
林雪沉默了一会儿。然后她说：“我不知道。”
“你女儿呢？”
“她……”林雪顿了顿，“她比我想得明白。”
陈默没再问。
下车时，天已经快黑了。他们站在站前广场上，风很大，吹得人站不稳。
“你回宿舍？”林雪问。
他点点头。
“明天，”她说，“实验室见。”
他看着她，等了一会儿。但她没有说别的。于是他点点头，转身走了。
林雪站在原地，看着他的背影消失在人群里。然后她往回走，走回家。
推开门，屋里灯亮着。星火坐在餐桌前，面前摆着两碗饭、两双筷子，还有一盘炒青菜、一盘红烧肉。他看见她，站起来。
“妈，吃饭。”
林雪站在那里，看着儿子。十一岁的孩子，站在那里，像个小大人。
“星火，”她说，“妈妈有话跟你说。”
星火看着她。那双眼睛里有紧张，有戒备，还有一点点她读不懂的东西。
“先吃饭。”他说，“吃完说。”
他们坐下来吃饭。很安静。只有筷子碰碗的声音。林雪吃着，尝不出味道。星火也吃着，低着头，一声不吭。
吃完，星火把碗收了，放进水池里。然后他走回来，在她对面坐下。
“说吧。”
林雪看着他。那张小脸绷得紧紧的，像一块等着被焊的钢板。
“陈工，”她说，“今天没走。”
星火没说话。
“他……留下来了。”
星火还是没说话。但他的嘴唇抿紧了。
“妈妈不知道你怎么想。”林雪的声音很慢，每一个字都像在掂量，“但妈妈想告诉你，他对我很重要。”
星火看着她。那双眼睛里有什么东西在翻涌，但被压着，压得很深。
“比爸爸重要？”他忽然问。
林雪愣住了。
“比爸爸重要吗？”他又问了一遍，声音有些抖。
“不一样。”林雪说，“不是比谁重要。是……不一样。”
星火没说话。他站起来，走回自己房间。走到门口，他停住了，背对着她。
“妈，”他说，“我不知道。”
然后他推开门，进去了。
林雪坐在那里，听着门关上的声音。那声音不大，却像焊枪敲在钢板上，震得她心里一颤。
那之后几天，星火没再提陈默的事。
但他变得更沉默了。早上自己起来，自己热饭，自己去上学。晚上回来，自己写作业，自己睡觉。林雪和他说话，他应一声，但不再多说。那种沉默像一道裂缝，在慢慢扩大。
林雪不知道该怎么办。
她照常去实验室。陈默也在。他们继续工作，继续讨论数据，继续做那些做了无数遍的事。但两个人都知道，一切都和以前不一样了。
有一天下午，陈默忽然问：“你儿子怎么样？”
林雪沉默了一会儿：“不好。”
“怪我。”
“不怪你。”林雪说，“怪我自己。”
陈默看着她。她想说什么，但最后只是低下头，继续看那些数据。
那天晚上，林雪回家时，星火还没睡。他坐在客厅里，没开灯，就那样坐着。林雪推开门，吓了一跳。
“星火？”
“妈。”他在黑暗里说，“我想问你一件事。”
林雪走过去，在他旁边坐下。
“你问。”
“那个人，”星火的声音很轻，“你喜欢他吗？”
林雪沉默了。
过了很久，她说：“喜欢。”
星火没说话。黑暗中她看不清他的脸，只看见一个小小的轮廓，蜷在沙发一角。
“那我呢？”他问，“你还喜欢我吗？”
林雪的心被这句话撕开了。她伸出手，把他拉进怀里。这一次他没有躲开。他小小的身体在发抖，抖得像风里的叶子。
“当然喜欢。”她说，“你是妈妈的儿子。永远都是。”
“那为什么……”
他没说完。但林雪知道他想问什么——为什么有了他，还要喜欢别人？
她不知道怎么回答。她只是抱着他，抱了很久很久。
四月中旬，晓月又回来了。
她没提前打电话，直接敲的门。林雪开门时，她站在门口，拎着一袋水果。
“出差路过。”她说，“顺便看看你。”
林雪让她进来。星火在屋里写作业，听见动静，出来看了一眼，又进去了。
晓月在客厅坐下，看着母亲。
“怎么样？”她问。
林雪摇摇头。
“星火？”
林雪点点头。
晓月沉默了一会儿，站起来，走到星火门口，敲了敲门。
“星火，姐跟你聊聊？”
里面没声音。晓月等了一会儿，推开门进去了。
林雪坐在客厅里，听着里面隐约的说话声。听不清说什么，只听见晓月的声音很轻，星火偶尔应一声。过了很久，晓月出来，关上门。
“他需要时间。”晓月在林雪旁边坐下，“十一岁，突然要接受妈妈喜欢别人，没那么容易。”
林雪没说话。
“但他会想通的。”晓月说，“他比我强。我像他这么大的时候，什么都不懂。”
林雪看着她。
“妈，”晓月说，“你别怪自己。你没有错。”
林雪的喉咙有些紧。
“我知道你这些年怎么过的。”晓月说，“爸在的时候，你一个人扛着。爸走了，你还是一个人。你从来没为自己活过。现在有人愿意让你活一次，你应该抓住。”
“可星火……”
“星火会好的。”晓月说，“给他时间，也给你自己时间。你们都需要时间。”
林雪看着她。二十一岁的女儿，眼睛里有她从未见过的东西——那是成熟，是理解，是比她想象的更深的爱。
“谢谢。”她说。
晓月笑了笑。那个笑容和许多年前一样，又和许多年前不一样。
四月末的一天，林雪回来得很晚。
星火已经睡了。她轻轻推开他的房门，看见他蜷在床上，被子蹬到一边。她走过去，把被子给他盖好。月光从窗户照进来，落在他脸上，那张小脸在睡梦里很安静，没有白天的戒备和沉默。
她在床边坐了一会儿。
然后她站起来，回到自己房间。从柜子里翻出那个铁盒子，打开。里面是郭北辰的工号牌残片，赵大山的一页日记，塔娜画的一张贺卡。还有一张照片——她和陈默在实验室的合影，他不知什么时候拍的。照片上，她低着头看显微镜，他站在旁边，看着镜头。
她把照片拿出来，看了很久。
然后她放回去，合上盖子。
窗外有月光，很亮。照进来，落在那个铁盒子上，反射出银灰色的光。像焊缝。
她躺下来，看着天花板。
想起陈默今天说的话：“我可以等。”
想起星火问的：“你喜欢他吗？”
想起晓月说的：“给自己一次机会。”
她不知道未来会怎样。不知道星火要多久才能接受。不知道别人会怎么议论。不知道这道焊了二十多年的裂缝，最终会不会合上。
但她知道一件事。
她不想再让他走了。
第二天早上，林雪到实验室时，陈默已经在了。
他站在窗边，看着外面。听见门响，他回过头。
“早。”他说。
“早。”她说。
她放下包，走到他旁边，和他一起看着窗外。外面有卡车开过去，一辆接一辆，卷起尘土。远处井架上的灯火刚刚熄灭，天边泛起一层灰白色的光。
“陈默。”她叫他。
他侧过头。
“我不知道未来会怎样。”她说，“不知道星火能不能接受。不知道别人会说什么。不知道……”
她顿了顿。
“但我知道，”她说，“我不想再让你走了。”
陈默看着她。然后他笑了。那个笑容很淡，淡得像焊花落进水里最后的那一点光，但确实在笑。
“我不走。”他说。
他们并肩站着。中间隔着半步的距离。那半步里，有焊枪的余温，有数据的曲线，有无数个并肩工作的白天和夜晚。还有那些没说完的话，没做完的梦，没焊完的裂缝。
窗外，四月的大庆开始解冻。
阳光照进来，落在他们身上，落在那张堆满图纸的实验台上，落在那扇永远贴着“闲人免进”牌子的门上。照出一道淡淡的影子——两个人的，挨得很近。
