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童年记忆里的那些菜园，也许都会变成没有生机的标本，但还是会有孩子循着月光，偷走写字楼里的一钵绿萝。毕竟人类对青色绿色的渴求，是刻在基因里的古老乡愁，就像稻穗总会向着太阳拔
不是风，不是雨，是五十年前那个浑身泥浆的男孩，正穿越层层光阴，将祖辈相传的锣鼓密码敲进了我的血脉。
人间四月，桐花可能又开满了南方的天空。紫云般的花簇里，我总看见那些漂浮的童年，像桐叶背面银白的绒毛，在记忆的逆光深处轻轻颤动。
故乡有一个特定的习惯，什么东西都是用背篓去背，就连孩子都是在背篓里长大的。我们兄弟姊妹五人，都是母亲一个一个用背篓背大的，我们对背篓充满了感情和感激。
五间瓦房依然匍匐在山坳里，屋顶的灰瓦间蹿出蓬蒿，在暮春的晚风里摇摇晃晃。
老杨头把锄头往地垄上一撂，铁器磕在石头上的脆响惊飞了田埂的鹧鸪。他蹲下来抠了抠板结的黄土，指甲缝里嵌进了三粒稗草籽。
春风又绿了歪脖子槐树，树下的青石板裂了一条缝。有一个顽劣的孩童用粉笔画了一个月牙形的刀，旁边歪歪扭扭地写着“周记劁猪”几个字。
时光易老，岁月易逝，不知不觉间，感觉自己已经不是从前的那个自己了，如父亲在时光隧道里仅存的那个渐行渐远的佝偻背影。
老屋的火塘像一口永不干涸的泉眼，咕嘟咕嘟地涌着红亮的火苗。铜罐蹲在青灰里，罐身被燻成了焦糖色，像爷爷常年握锄头把的手掌。
收藏在老屋门后的蒲扇，总是在立夏那天才闪亮登场，它像一只褪了毛的灰鹭，摇摇晃晃挂在生锈的钉子上。扇面裂出了细密的纹路，边缘被岁月啃得参差不齐，像是祖母掉了牙的空嘴。
