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后来他想起周义搬走那天，已经是大一第二个学期了。三月的风从宿舍窗户灌进来，带着南方潮湿的气息，吹得桌上的书页不停地翻。他把那本数学错题本从箱子里抽出来的时候，一张折了两折的纸从书页间滑落，轻飘飘地落在地板上，像一片干掉的树叶。他弯腰捡起来，展开，看见了那幅画。铅笔线条在纸上泛着灰蒙蒙的光，后颈的骨节从衣领上方露出来，肩胛骨拱着，像一株被风吹弯了的植物。他在宿舍的书桌前坐了一会儿，才想起来那是什么时候画的。高三下学期，倒数第二个月，周义搬走的前一天。
高三下学期倒数第二个月，周义搬走了。
那天早上到教室的时候林砚舟就看见了。最里排靠墙那个位置空了，桌面上的东西全没了，速写本、铅笔盒、那沓卷了角的试卷、压在桌角的矿泉水瓶，都不在了。只剩一张光秃秃的桌面，木头本色露出来，被灯光照着，比周围的桌面颜色浅一些，像一块贴上去的补丁。椅子推进桌子底下去了，和旁边的椅子齐平。但因为是空的，看起来总是比别的椅子更靠里一些。
林砚舟站在自己座位旁边看了一会儿，中间隔了两排。他看见周义的桌面上有一些铅笔印，深深浅浅的，分布在不规则的位置上，像是画到一半的线条没有擦干净就留在了那里。橡皮屑还在桌缝里，一小撮灰白色的粉末卡在桌板和桌沿的缝隙处，没有被清理掉。他看了一会儿，坐下来，翻开英语书开始念早读。念了几行他停了一下，又抬头看了一眼那个空位，然后继续念。念了几行，他的目光又飘过去了。他把书立起来挡住视线，念完了一整段，又把书放下来看了一眼。那个空位置像是一个被挖掉了的方块，周围的桌子和椅子都是满的，只有那里是空的。整个教室的布局因为这一个空位变得不对称了。
前一天晚上他从母亲那里听说了。晚饭的时候母亲说周义妈妈打电话来了，说周义要转学了，转去外地，他爸爸工作调动，月底就走。母亲说这些话的时候正在盛汤，语气很平常，像在说一件每天都在发生的事。林砚舟端着碗接汤的时候手顿了一下，汤差点洒出来。他没有问为什么，也没有问去哪。他只知道周义明天就不来了。
那天上午的阳光从窗户照进来，和之前不一样了。之前周义坐在那个位置上的时候，他的后背挡住了阳光，光在他的肩膀上形成一个直角形状的阴影。现在人走了，阳光直直地照在空桌面上，铺了一大片，亮晃晃的，把桌面上所有的铅笔印和橡皮屑都照出来了，清清楚楚的，像是在给一张桌子做登记。他想起高二下学期有一次晚自习停电，教室里点了蜡烛。周义借着烛光在速写本上画东西，蜡烛放在桌角，火苗晃来晃去，他画一笔停一下，铅笔在纸上走得很慢。林砚舟问他为什么不在有光的时候画，周义说：“有光的时候不想画。”那时候他不明白这句话的意思，现在他站在空桌子前面看着阳光铺满桌面，忽然有点懂了。有光的时候大家都在，所以不想画。没光的时候只剩自己了，才想画。
午休的时候他走过那片区域，阳光正好，他看见桌面上有一个梯形的光斑，上边窄下边宽，边缘是锯齿状的，因为桌面上有细小的刮痕，光被刮痕截断了一些。他停下来，弯腰看了一会儿。梯形的光斑落在桌面上，像一块被阳光切下来的碎片。桌面上的铅笔印在光里显得更深了，有一道最长的线从桌子的左边拉到右边，到了边缘也没有抬起来。那是周义画速写的时候铅笔偶尔会划出纸面留下的。那道线被光照射着，像一条干涸的河床。
下午第二节课下课之后，他路过周义座位旁边，脚步慢了一瞬。桌面上多了一样东西——一张对折的纸，压在一本书下面。书是周义留下的，大概是忘了带走。他拿起书，把纸抽出来，展开。上面没有字，只有一幅铅笔画。画的是一个人的后背——低着头，肩胛骨拱起来，后颈的骨节从衣领上方露出来。和之前夹在他错题本里那张一模一样，但线条更少、更轻，像是只画了一半就停下来了。他看着那张画，看了几秒钟。铅笔线条在纸上走得很慢，像是画的人一边画一边在想别的事情。他把画重新对折好，放进自己校服口袋里。书放回原处，用另一本课本压住。
晚自习的时候他坐在座位上做题，做了一会儿右手搭在桌沿上，指头在桌面上轻轻敲了两下。他的右臂伸了出去，越过了两张课桌之间的缝隙，停在了周义空桌面上方的空气里，然后落了下去。小臂贴着桌面，阳光已经退了，桌面是凉的，木头表面的触感粗糙中带着一些光滑，是被人用了很久之后磨出来的那种光滑。他低头看着自己的小臂搭在那里，校服的袖口卷上去了一截，皮肤露在外面，在日光灯底下是苍白的。他想起之前那个午休，他站在周义座位旁边翻速写本，看到自己被画了五遍。那时候他站在那个位置上一页一页翻，纸张边缘卷着，铅笔印子深浅不一，每一张都是同一个后颈。现在那个画他的人走了，桌面空了。
他把手收回来了，继续做题。但做了几行之后他发现自己的右手一直悬在桌面上方，没有落下来，像是不知道该放在哪里。
第二天早上到教室的时候周义的座位还是空的。桌面上那张草稿纸不见了，可能被风吹走了，也可能被值日生收走了。桌缝里的橡皮屑还在，一撮灰白色的粉末，和昨天一样，不多不少。林砚舟走到那个座位旁边站了一会儿，弯腰看了一眼桌腿内侧。靠近横档的位置贴着一块胶带，蓝色的，褪得差不多了，边缘起了一层白色的毛边。胶带缠了一圈，接缝处叠在一起，已经和木头粘成了一体。它在那里待了很久了。他蹲下来，手指尖碰了一下胶带的边缘。翘起来了一点，但下面牢牢地贴着木头。
上午课间的时候周义回来了。他走进教室的时候手里拎着一个纸袋，纸袋里装着几本书和几支笔。他走回那个位置，把纸袋放在桌面上，坐下来。林砚舟正在抄黑板上的笔记，余光里看见周义坐下了，笔尖在纸上顿了一下。
午休的时候他站起来走到周义座位旁边。周义正在做一道数学题，铅笔在草稿纸上写了几行，听见脚步声抬头看了他一眼。两个人隔着半张桌子的距离，谁都没有先开口。窗外的阳光从周义背后照过来，把他整个人镶了一圈淡金色的边。
“你东西都搬走了？”林砚舟说。
周义放下笔，靠在椅背上。“嗯。”他说。
林砚舟的目光落在桌面上。那些铅笔印还在。那道长长的线还在。他蹲下来，手指着桌腿内侧，指尖点了一下那块蓝胶带的边缘。
“那这个呢？”他说。
周义低头看了一眼。他看着那块蓝胶带，看了几秒。“那是我初二贴的。”他说。声音很平，像是在说一件和自己无关的事情。
“留着？”林砚舟说。
周义的目光在蓝胶带上停了一下，像是在想什么。然后他说：“留着吧。”停了一下又说：“我初二第一次坐这里的时候贴的。那时候桌子太晃了，我拿胶带缠了一下横档，后来桌子不晃了，胶带就没有撕掉。”
林砚舟蹲在那里，看着那块胶带看了很久。他没有问周义“你还会回来吗”，也没有问“你的速写本带走了吗”。他只是在想，周义初二的时候第一次坐在这里，那时候他还是个小孩，拿一块胶带缠横档，因为桌子太晃。四年过去了，桌子不晃了，胶带还在。他忽然觉得，如果一个人在一张桌子上留了四年多的东西，这张桌子就不再只是一张桌子了。
“你什么时候走？”他说。
“月底。”周义说。
“去哪？”
“外地。我爸爸工作调了。”
林砚舟点了点头。他站起来，看了周义一眼，想说什么，没有说出来。然后他转身走回自己的座位。他坐下来的时候右手搭在桌沿上，手指又轻轻敲了两下桌面。他想起周义送给他的那张画，夹在错题本里，和试卷排名条混在一起。那个画了五遍的后颈。那个像一只正在吃草的羊的后背。现在周义走了，那些画可能跟着他一起去了外地。
那天晚上熄灯之后他在床上躺了一会儿。他想起第一次注意到周义在画他，是那个午休，他站在周义座位旁边，翻那本速写本，看到自己后颈被画了五遍。周义当时不在教室里，后来周义回来了，什么也没说。再后来周义把那张画撕下来塞进了他的笔袋里。他一直没有问周义为什么要画他。他也没有问周义那些画最后都去了哪里。现在周义走了，那些画可能跟着他一起去了外地。他翻了个身，面朝墙壁。墙壁是白的，什么都没有。他看着那面墙看了一会儿，然后闭上眼。
第二天下午阳光又一次落在空桌面上。和昨天同一个时间，同一个角度，同一个梯形的光斑。只是光斑的位置比昨天偏了一小截，像是太阳在慢慢移动，一天一天地挪。林砚舟站在窗口前面看了一会儿，窗台上放着半瓶没喝完的水，瓶壁上凝着水珠，他拿起来喝了一口，又放回去。然后他走回自己的座位，右臂伸了过去。这一次他没有犹豫，手臂直接落在了空桌面的光斑里。阳光照在他的小臂上，暖的，皮肤表面有一层微微的热。他低头看到自己手臂上的汗毛在阳光下变成了淡金色，细细的，一根一根竖着，像是被光线立起来了。他看了一会儿，把手臂收回来，放回自己的桌面上。他发现自己做了一个决定——他要把那块蓝胶带留在这里。不碰它，不撕它，不让任何人把它弄掉。让它留在桌腿上。周义初二贴的，四年多了。它应该留在那里。
第三天早上林砚舟到教室的时候比平时早了二十分钟。走廊的灯刚亮，教室里空无一人，日光灯管嗡嗡地响着，光线铺在桌面上还没有被任何人挡住。他走到那个空座位前面，手里拿着一块抹布，湿的，拧到半干。他弯腰把桌面上的橡皮屑拂到地上，用抹布从桌面左上角开始擦，一圈一圈地往下走。抹布擦过桌面的时候发出细微的沙沙声，木头表面吸了水之后颜色变深了一些，铅笔印还在，被水浸过之后更清晰了，像是一张旧地图被淋湿之后重新显出了所有的路。那道从左边拉到右边的长线，被水润过之后颜色变深了，在光线下像一条细长的疤痕。他擦完了整个桌面，抹布上沾了一层灰白色的污痕。他看了一眼那块抹布，去水房搓洗了一遍，拧干，又回来擦第二遍。
擦完第二遍之后桌面干净了很多。铅笔印还在，但被水润过了之后显得更深，嵌在木纹里，洗不掉了。他把抹布叠好放回书包里，站在那张空桌子前面。他低头看了一眼桌腿内侧的那块蓝胶带。他没有擦它。他拿着抹布的时候手抬起来一半，又放下了。那块胶带在桌腿内侧，贴了四年多，已经褪色了，边缘起了毛边，接缝处叠在一起，和木头粘成一体了。他蹲下来，用手背碰了一下胶带的表面，毛边的触感蹭着他的皮肤，粗糙的，干涩的，像一片干掉的树叶。他站起来，转身走回自己的座位，坐下来，翻开英语书开始念。他念了一会儿，又站起来走到那张桌子前面。桌面上干干净净的，铅笔印还在，像是嵌在木头纹路里的旧地图。他蹲下来又看了一眼桌腿内侧的蓝胶带，胶带的边缘翘起来的那一小块和他早上看到的一样。他用手背又碰了一下，还是那个粗糙干涩的触感。他站起来，回到自己座位上，这一次他觉得自己可以坐住了。
过了一个星期，新同桌搬进来了。是一个从理科班转过来的男生，叫张越。他抱着一个纸箱从门口走进来，纸箱里装着课本和笔记本，最上面放着一个笔筒。他走到那个空位旁边停了一下，把纸箱放在桌面上，发出咚的一声。他弯腰把椅子从桌子底下拉出来，椅子腿在水泥地面上蹭了一下，发出一声短促的拖响。他坐下来，开始把纸箱里的东西一样一样往桌洞里放。林砚舟坐在旁边，侧过头看了他一眼。张越的动作很快，放完课本放笔记本，放完笔记本把笔筒放在桌角。桌面上有铅笔印，他没有看。橡皮屑已经被擦掉了，桌缝里干净了。阳光照在桌面上，照在他正在整理课本的手上，手指在光里动来动去。
林砚舟坐在自己座位上，看着张越的后背。他低头看书的时候肩膀微微收着，姿势和周义不太一样。周义总是弓着背，整个人往下压。张越坐得直一些，背挺着。同样的位置被不同的人坐了之后长出了不同的形状。但桌腿内侧那块蓝胶带还在那里，没有人注意到它。张越搬来之后的第一周，林砚舟每天都会侧头看他一眼。不是看张越本人，是看他坐着的位置。张越的肩膀比周义宽一些，他坐下去的时候会把椅子稍微往外拉一点，桌面上摊开的书和试卷也摆得更开。林砚舟发现，同样一张桌子换了一个人坐，桌面上的光斑形状没有变，但光斑落的地方变了——张越的书挡住了光斑的一半，另一半落在他的手臂上。那块蓝胶带在桌腿内侧，被张越的膝盖挡住了，谁也看不见。
那天中午林砚舟走到那张桌子旁边，弯腰看了一眼桌腿内侧。胶带还在。边缘翘起的那一小块还在，和他三天前看到的一模一样。他伸手碰了一下，胶带贴着木头，纹丝不动。他站起来，走回自己座位。他坐下来的时候翻了一下数学错题本，翻到夹着那张画的页面。画还在，铅笔线条在纸上泛着灰蒙蒙的光。那张画和桌腿上的蓝胶带相隔了三排座位，但他觉得它们是一起的。周义留下的东西从来不多，他画的画，他贴的胶带。他把错题本合上，放回书包里。
高考前最后一个月，张越坐在那个位置上，每天都在做题。课桌上堆满了试卷和练习册，桌面上的铅笔印被试卷盖住了，看不见了。周义留下的那道长线，被张越的课本压住了。张越埋头做题的时候从来不看桌腿。他桌面上堆着厚厚的试卷，笔袋横放在桌角，水杯靠着墙。有时候林砚舟看着张越的后背，会觉得周义坐在这里的样子越来越远了，像一张正在慢慢褪色的照片。周义弓着背，铅笔在纸上走得很慢，画一笔停一下。张越坐得直，笔在试卷上走得很快，很少停下来。两个人在同一张桌子前面坐了不同的事情，桌子什么也不说。桌腿内侧的蓝胶带还在，只有蹲下来才能看到。没有人蹲下来看它。它就在那里，和桌腿上的木头长在一起了。
高考结束后林砚舟再也没有见过周义。那是他最后一次看到周义坐在那张桌子前面。后来他听说周义去了南方的一座城市，再后来就没有消息了。那张课桌在他高考之前一直是张越在用，桌腿内侧的蓝胶带再也没有人碰过。
毕业后第二年夏天，他在整理旧书的时候翻到那本数学错题本，翻开夹着画的那一页，铅笔线条已经比两年前更淡了，像一张正在褪去的照片的边缘。他看了那张画一会儿，把本子合上了。他后来也没有再见过那张课桌。但他知道，桌腿内侧的那块蓝胶带应该还在那里。即使桌子被搬走了，被换掉了，被扔掉了，那块胶带也已经在上面待了四年多，和木头长在一起了。它留在那个位置上了，不等人，不等任何人回来撕掉它。他坐在宿舍的书桌前，把那张画重新折好，夹回错题本里，放回书架上。窗外的风还在吹，三月的风，带着南方潮湿的气息。他站起来走到窗口，看着外面的街道。街上有人在走，有人骑着电动车经过，车筐里放着东西。他看了一会儿，转身走回书桌前坐下。那本错题本在书架上立着，书脊朝外，看不出里面夹着一张画。但他知道它在里面，和试卷、排名条混在一起。
毕业第三年的冬天他回过一次高中。他站在校门口看了一会儿，门卫换了人，不认识他了。他说自己是以前的毕业生，想进去看看。门卫让他登记了一下名字，放他进去了。校园里的路和他走的时候差不多，但树高了一些。他走到教学楼三楼，找到那间教室，门锁着，隔着窗玻璃往里看。教室换了新的桌椅，最里排靠墙那张桌子已经不在了。他不知道它去了哪里，也许被搬到了别的教室，也许被拆掉了。但他知道那块蓝胶带还在那上面，在桌腿内侧，和木头长在一起了。他站在那间教室门口看了一会儿，新的桌面上没有铅笔印，没有橡皮屑，没有任何人贴的胶带。他站了一会儿就走了。
回到停车场之后他坐进车里，没有立刻发动引擎。手伸进口袋里摸了一下，摸到那条红色橡皮筋，又摸了一下，确认它还在。红丝带在抽屉里，红橡皮筋在口袋里，蓝胶带在一张不知去向的课桌上。它们都褪了色，都留在了某个地方。他发动了车，开出校门。后视镜里那栋教学楼越来越小，最后一个转弯的时候看不见了。他继续开着车，手指搭在方向盘上，轻轻敲了两下。
