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高考结束之后的第三天，林砚舟的生活开始变成一种均匀的、几乎不移动的状态。早晨醒来的时候窗帘缝隙里的光是白的，天已经亮了很久，但他躺着，没有起来。窗户开着一条缝，风从那里挤进来，吹动了窗帘的边缘。他看了一会儿那道光，然后坐起来，下楼。父亲已经开了店门，卷帘门拉到顶，晨光从门口灌进来，在水泥地面上铺了一块亮块。柜台上的算盘被推到一边，一摞空纸箱摞在墙角。父亲坐在柜台后面，面前摊着一本旧书，但他没有在看，手搭在书页上，眼睛看着门口的方向。林砚舟从柜台旁边走过，父亲没有抬头。他推开门走进厨房，母亲正在洗碗，水声哗哗地响着，她没有转身，只是侧过头看了他一眼，又转回去洗手里那只碗。他没有说话，在桌边坐下，等着。
早饭是母亲做的，炒面，放在白色的搪瓷盘子里，堆成一座小山。他端着盘子坐在小卖部门口的台阶上吃。街上的人还不多，偶尔有自行车经过，铃铛响一声就远了，然后街道重新安静下来，街对面的梧桐树在风里响着，叶子翻动的声音持续不断，像是隔着一层什么东西在响。他吃完之后把盘子端回厨房，在水龙头下面冲了一下，水声哗哗地响了大约十秒，然后停了。盘子放进沥水架的时候碰了一下旁边的碗，发出一声短促的“当“。他站在厨房里，手湿着，水珠顺着手指滴落，在瓷砖地面上留下几个暗色的圆点。他擦干手，走回客厅，在沙发上坐下。手机屏幕亮着，没有人发消息。他解锁，划了两下，又锁屏了。窗外的光正从窗户的左侧移到右侧，在瓷砖地面上缓慢地爬行，像是有什么东西正在用光量度他坐在那里的时间。
暑假的第一天，他拍了第一张照片。窗外的烟囱。照片里的烟囱是灰色的，笔直的，顶端有一个小小的圆形开口，像是没有合拢的嘴。天空是浅蓝色的，有几丝云，停着不动。他拍这张照片的时候站在窗边，手机举到眼前，画面里的烟囱和实际看到的烟囱一样，没有什么区别。他按了快门，“咔嚓“一声，然后锁了屏。照片留在了手机里，后来被夹在所有其他的照片中间，变成相册里的第一张。没有特别的意义，只是他当时站在窗边，看着那根烟囱看了很久，然后拿出手机按了一下。烟囱不会因为被拍下来而发生任何改变，第二天它还在那里，第三天也是，灰色的，笔直的，顶端有一个小小的圆形开口。他只是想确定它还在。
第三天他拍了午饭炒面。盘子里的炒面堆成了同样的形状，酱油的颜色均匀地裹在每一根面条上，葱花被炒过之后卷起了边。他端着盘子走到窗边，站在中午的光线里拍了一张，然后吃了。吃完之后他把照片放大看了看，发现葱花被光线照得有些发白，像褪了色的表面。第七天他拍了小卖部门口的猫，蹲在几步之外，等猫侧过头看向镜头方向的时候按了快门。拍出来的照片里，猫正侧着头，看着镜头方向的一个点，那里没有任何特别的东西。第八天、第九天、第十天，他经过台阶的时候会低头看一眼，猫有时候在，有时候不在。它在的时候，他就蹲下来，拍第二张、第三张，每一张和上一张的差别，只有影子移动的位置，猫在台阶上换了一个方向，尾巴从左边挪到了右边。第十二天的EMS信封是母亲拿回来的，放在客厅桌子上，白色的，印着红色的校名。他拍了一张，没有拆。等到第二天才拆的，拆的时候剪刀沿着封口走了一圈，留下一道锯齿状的剪痕。通知书里面的字他没有仔细看，只是扫了一眼，然后放回去。
第十五天的新行李箱是他在街上买的，黑色的硬壳，拉链的齿轨咬合紧密，轮子是万向的，他推着它在客厅里走了几步，轮子在地砖上发出沙沙的声响，然后拍了一张。拍完之后他把行李箱竖在墙角，靠着墙，没有打开过。那几天天气很热，空气像是一块厚重的玻璃，他在屋里来回走动，像是被困在某个固定的画面里，找不到一个可以打开的出口。第二十天的床上用品清单是母亲列好的，写在便签纸上，字迹斜着压过纸面，他没有拍那个清单本身，而是拍了清单旁边的一支笔，笔杆是蓝色的，盖子没有盖上。第二十四天，他刷到了苏景然的朋友圈。一张照片，空白桌面上摊着一本翻开的书，封面没有拍进去。他点开大图看了几秒，然后截了屏。他不知道为什么要截，也许是那张照片足够空，空到他想留下来看一眼。他把那张照片存进了手机，和炒面、猫、行李箱放在同一排里。它们之间隔着各自的拍摄日期和拍摄时段，像是不同的时间线被压缩在一起，挤在手机的虚拟网格里。
第二十八天，他试图去跑步。换上跑鞋，系好鞋带，站起来，走到门口，伸手握住门把手，旋开了。门缝里透进来的光落在他的运动鞋鞋面上，浅粉色的反光条在光线下亮了一下。他看到台阶下面的地面上有一片枯叶，边缘卷起，被风吹动了一下，又停住了。他看着那片枯叶，站了一会儿。然后他关上门，脱了鞋，把跑鞋放回鞋柜里，走回沙发坐下。那双跑鞋在鞋柜里待了两个小时，然后他又拿起来穿上了，系好鞋带，打开门，站在门口，看着外面。街上有人经过，有人在街对面锁自行车。他下了台阶，没有跑，沿着街道走了一段，走到街角又走回来，然后脱了鞋，没有再穿。他把跑鞋放回鞋柜的时候，鞋底沾了一粒很小的石子，他把它从鞋底的纹路里扣出来，扔进垃圾桶里。
第二十九天，许知夏发来一张照片。一棵夹竹桃，粉红色的花簇，背景是浅蓝色的天空。照片里的光线是午后的，花瓣的边缘被光照得有些发白，像是被日光略微洗过一遍。花枝从画面的左上角伸下来，半开的花簇垂向地面。配文是一行字：“我家门口的。“没有“你最近怎么样“，没有“你在干嘛“，没有其他多余的句子。他看了几秒，然后锁了屏。没有回。过了几个小时，他又打开手机看了一遍，又锁了屏。又过了几天，他再看到这条消息的时候，文字已经变成了一条已读消息，用更浅的颜色显示在屏幕下端，淡灰色的，像是被时间冲淡了。他锁了屏之后又解锁，对话框里还挂着那棵夹竹桃，和那句“我家门口的“。他打了几个字，删掉，又打了几个字，又删掉。他想问“你最近在做什么“，但是又觉得这样问了也没有什么意义。他最后什么也没有发。对话框里的消息还停留在那条消息上，没有新的内容进来，也没有人在下面回话。他看着那个输入框里的光标闪动了一下，又闪动了一下，像是在等他把字放进去，但他没有放，只是看着它亮了一下又暗了，锁了屏，把手机放在了桌面上。他站起来走到窗边，窗外那根烟囱还在，和第一天一样。他想，许知夏窗外的夹竹桃可能也还在开，和他上次看到的那张照片里一样——他记得那朵花的形状，它不会因为没有人回消息就提前谢了，他会等到秋天才会忘记那朵花的轮廓。他现在还不能确定自己会在哪一天忘记它，但他知道那天总会来。
第三十五天下午，他站在小卖部门口看街上的车流。午后的光倾斜着打在人行道上，风不紧不慢地吹着。
一辆白色的面包车，一辆蓝色的三轮车，一辆黑色的轿车。一辆接着一辆，每一辆都有自己的目的地，但都不需要经过他。他站在门口，手插在口袋里，没有在看手机。有人骑着电动车经过，车筐里放着一把青菜，菜叶的边缘在风里轻轻颤着。
他站了多久他不记得了，后来被一个来找父亲的顾客打断了，他让开了门口的位置，走回店里。小卖部的冰柜压缩机每隔一段时间响一次，先是轻微的嗡声，像有什么东西在努力醒过来，然后逐渐升高，稳定一小段时间，又渐渐低下去，最后停了。停了之后是一段安静，持续约两分钟，然后压缩机会再次启动。整个下午他都在数压缩机的启停，数到第五次的时候他忘了数到哪里了，然后重新从零开始数。
他站在柜台后面的时候，有时候会拿起那块湿布擦柜台。桌面被擦过太多次之后漆面有些磨损了，但他还是每天擦一遍。擦的时候他从左到右，再从右到左，每一道都重叠着上一道的边缘，直到整个桌面被水覆盖了一遍，然后等它自己干。湿布在桌面上滑过的声音很轻，像是纸张被翻开之前的那一瞬。他擦完之后把布挂在柜台的边缘，等它自己晾干。
第三十六天，他站在小卖部门口又拍了一张照片。没有拍车，只拍了路面和路灯，光在路面上铺成了两半，亮的一面和暗的一面之间没有过渡。这张照片没有在九张之内，因为它拍得太宽了，不能塞进那九格的序列里，于是他把它移到了另一个夹层，夹层的名字是空白的，他没有给它命名。
第三十七天傍晚，他站在自己房间的书桌前。桌子已经空了。课本、试卷、草稿纸、文具袋、那本米白色封面的本子——全被收进纸箱搬到了储藏室。桌面上只剩下台灯和一杯没有喝完的水，水已经凉了，杯壁外侧有一道干掉的圆形水渍。
他拿出手机拍了一张。照片里桌面是浅木色的，台灯在画面左侧，右侧的水杯在灯光下投出一道细长的影子。他在按下快门之前，把水杯往右推了大约两厘米，让影子变得更长一些，然后才拍了。拍完之后他看了一眼，又拍了一张，然后把第一张删了，留下第二张。两张照片唯一的区别是影子的长度——第一张的影子短一些，第二张的长一些，多出来的一截像是他用手推出来的。他看着第二张照片，觉得这张比第一张好一些，更像是空的。
当天晚上，他把手机相册里的九张照片从头翻到尾。窗外烟囱、午饭炒面、小卖部门口的猫、通知书EMS信封、新行李箱、床上用品清单、苏景然朋友圈截屏、许知夏的风景照、空荡荡的书桌。
他划动屏幕的时候拇指在手机边缘上移动，指尖滑过玻璃表面，发出极轻的摩擦声。每翻到一张照片，他就会停下来，有时停一秒，有时停三秒，有时会放大照片的局部看了看，又缩回去。窗外的路灯透过窗帘缝隙照进来，在他翻照片的时候，那道窄窄的光线正好照亮了他的拇指指甲，在指甲盖上反射出一个小小的圆形亮斑。
他把第1张（烟囱）和第37张（空书桌）并排放着——一张是铁的，一张是木头的。铁的是旧的，外面；木头的也是旧的，在里面。他看了几秒，然后把两张照片放大了一部分，一只左眼看一张，一只右眼看另一张。铁的那张，天空在烟囱的顶端之后，空出了一整片；木头的那张，桌角对着窗外，透进一小片灰白的光。它们看起来像是同一件事——一个是空的外面，一个是空的里面。他在那两张照片之间来回看了好几遍，像是在确认它们之间隔着什么，但什么也没有。只是照片，一张是第一天拍的，一张是最后一天拍的，中间的一切都消失在二者之间，像是被那一段无声的空白吸收了，只剩下边缘的轮廓还依稀可见。
翻到中间的时候——没有哪一张特别对应着那一天——他想起那个烧烤摊的夜晚。炭火的光映在每个人的脸上，光落在颧骨上的位置不一样，颜色也不一样。他当时没有拍下来。现在也拍不到了。烧完了就是烧完了，只有那道光的残影还在视网膜上停留过，但他没有去查那张照片有没有被保存下来。
他翻了翻相册，确认那晚确实没有照片。他坐在那里，把手机放回桌面上。然后他翻到第29张，许知夏的风景照，那棵夹竹桃在画面中央，粉红色的花簇在浅蓝色的天空背景下仍然开着。花下面有一片阴影，落在草坪的边缘，微微弯曲着，像是被风轻轻吹动了方向。他看了三秒，锁了屏。屏幕暗下去的时候，那朵花的轮廓还在视网膜上停留了一会儿，像是一小块被固定在暗处的亮光。
他放下手机，站起来，走到窗边。窗外天已经黑了，路灯亮着，烟囱在夜色里看不见了，只有路灯的光把它的轮廓从暗处推出来，一根灰色的细线立在夜空的边缘。夏天的晚风从窗户的缝隙里挤进来，贴在他脸上，带着夜里的凉意。
远处有车经过，声音由远及近又由远，像是有什么东西从水面上滑过去，留下一道逐渐消散的水痕。他站在那里，没有动。站了很久，久到风把最后一点晚夏的余温也卷走了，久到他窗外的树枝在路灯下把自己摇成了一个模糊的影子。
他没有再看手机，走进屋里，在黑暗中穿过走廊。回到房间，在床边坐下，手机搁在床头柜上，屏幕朝下。
窗帘没有拉，光从窗口照进来，在地板上印出一块微亮的长方形。他躺下来，面朝天花板。夏天的夜晚没有声音，连蝉鸣也停了。他躺了很久，在黑暗里转了个身，面朝墙壁。墙是白的，在路灯的光里泛着极浅的暖色。那道从窗外涌进来的光，把地上那一小块地板照成了灰白色，像是一张被拉长了的照片，躺在地板上，没有边框，也没有拍摄日期。
他不知道自己那37天里到底做了什么，但他记得那9张照片。它们留在手机里，不会消失，也不会被打开。他翻了个身，把脸埋进枕头里。夏天末尾了，空气里有一种潮湿的安静，像是所有的声音都被吸走了，只有手机的相册在他闭上眼睛之后亮了一下，像是一盏从来没有真正熄灭过的灯，在黑暗里睁着，微弱而持续，像那根烟囱一样，比他更早占据了那里的天空，然后一动不动地守着。
他顺着那道光的边缘沉下去，什么也没有拍。烟囱在窗外站着，夜晚在它旁边流过去了，但它始终没有发出一丝亮光。明天他还会路过烟囱吗？他也不知道。但烟囱自己会留在那里，不管有没有人路过，它都不会消失。
他从那道光里侧过身去，闭上了眼睛，把它留在了身后。
