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隔了两天，潮水又退到了那个位置。
码头上露出来的那截船壳糊了一层灰绿色的东西，密密麻麻的，像石头长了癣。林望潮拿铲刀蹲在船边，从吃水线往下刮。铲刀贴着船壳走，藤壶壳在刀口底下脆脆地裂开，碎末掉进泥里，露出底下的旧木头。木头被遮了一冬，颜色比别处浅，湿漉漉的，像刚揭了一层皮。
他刮得慢。一铲一铲地走，从左舷往船尾退，每刮完一截就用湿布抹一下，看看有没有刮得太深。藤壶长了一冬，根盘咬得紧，有些大的要用铲刀尖先撬开一圈，再贴着壳底平铲过去。撬的时候刀尖嵌进藤壶和船壳之间的缝隙，手腕往上一抬，噗的一声，整只藤壶连着底座翻起来，掉在泥里。
这是他每年开春都要做的事。不刮，藤壶越长越厚，船壳就烂得快。可每年刮完，第二年它们又长回来了。潮水把种子带过来，贴上去，一层一层地裹，裹到铲刀再刮一次。他刮了二十多年了。二十多年来每一次都是差不多——蹲在同一个位置，手伸到同一个角度，铲刀贴着同一片船壳走过来走过去。
刮到船头的时候，他看见龙骨旁边那片木板上有一道浅痕，指头长，不深。他停了一下，铲刀悬在痕上面没有落下去，换了手指贴上去摸。那道痕是平的，表面被海水磨得光滑，年头久了。他摸了两遍才认出是什么——是他父亲刮藤壶的时候铲刀走偏了划的。那年他蹲在旁边看，父亲铲到这一块的时候刀滑了一下，留下一道印子，父亲回头看了他一眼，没说话。后来那道印子慢慢被藤壶盖住了，他每年刮到这里都不记得它在哪里。今年潮水退得低，露出来了。
他收手，继续往下刮。铲刀绕过那道浅痕走了，没有碰它。
码头上人不多。陈阿土在远处修船尾的舵板，铛铛铛的锤声传过来。有人在岸上晾渔网，把网拖出来挂在竹竿上，湿网上的水滴下来，啪嗒啪嗒落了一地。林望潮刮完左舷站起来，腰直了直，把铲刀搁在船板上，换了个位置蹲下，开始刮船底另一侧。
风从海面上来，贴着船身滑过去，船壳干的地方涩，湿的地方滑，风过的时候带起一层细碎的水汽。他低头继续刮，铲刀在木头上一趟一趟地走，藤壶碎末在脚边堆了一小圈。
然后他听见了歌声。
不高，从岸上传过来的。隔着一排房子，从许阿栀家那个方向来的，断断续续的，像谁在学一句还不熟的调子，唱两句停一下，再唱两句。风把声音吹散了，时高时低的，像一根线在风里摇。
他停下铲刀。手搭在船壳上没动，侧着头听了一会儿。
是一个年轻的声音，不太像许阿栀的。调子倒是许阿栀教的那种，祖母传下来的那段，送船出海的调子。他认得那几个音。每年祭海大典的时候许阿栀唱过，她祖母在世的时候也唱过。调子不长，翻来覆去就那么几句，唱到第五句有个尾音要往高处挑，现在远处的声音挑了几次都没挑上去，后面传来许阿栀的一句话，声音低，听不清说了什么，然后那个调子又重新唱了一遍。
他听了一会儿，继续刮藤壶。铲刀又动起来，手慢了一些，耳朵还留在那个声音来的方向。脚边的藤壶碎末堆了一小堆，他踢了一脚，碎末散开了。
后来那阵歌声停了。远处院子里安静了一会儿，然后一个女孩从许阿栀家的巷口跑出来，跑得急，辫子在身后一甩一甩的。她跑过码头边的土路，拐进另一条巷子去了。林望潮抬起头看了一眼，是隔壁老陈家的小满，今年大概十四岁，跑起来步子大，鞋底拍着地面啪啪响，一路跑到巷子尽头转弯不见了。
他又低头刮了一会儿，把船底剩下那一片藤壶刮完了。站起来的时候膝盖响了一声，他扶着船板站直了，把铲刀在水里涮了一下，放回棚子里。然后他往许阿栀家那个方向看了一眼，院子里安静了，风把墙头一棵枯草吹得歪来歪去。
他洗了手，沿着码头往回走。经过陈阿土那条船，陈阿土还在修舵板，锤子搁在一边，歪头看一块木板的茬口。他问了一句：“修好了？”
陈阿土抬头：“还差一钉。你刮完了？”
“刮完了。”
“年年刮，”陈阿土笑了一下，“年年都刮不完。”
他走过去的时候，许阿栀家的院门开着，没有关。
她坐在院子里的矮凳上，面前搁着一把散开的麻线，手里正在搓一段细绳。旁边小凳子空了，上面放着一卷纸，纸边卷起来了。她听见脚步声，抬头看了他一眼，没有停手里的活。
“刮完了？”她问。
“完了。”
“进屋喝口水。”
他走进院子。墙角的灌木已经开始冒芽了，细细的，绿得发嫩，跟旁边灰褐色的旧枝条挨在一起，像谁把一根绿线缝进了一块旧布里。他蹲下来看了一下那些芽，没有碰。许阿栀在灶间舀了一碗水端出来，他把碗接过来喝了，在门槛上坐下。她坐回矮凳上继续搓绳。风吹过院子，那卷纸被掀了一下又落回去，她伸手按住了。她按纸的时候站起来了一下，把纸卷起来放到凳子上，又坐回去，重新拿起麻线。
“刚才那歌，”他说，“你教小满的？”
“嗯。”她手里的动作没停，“她过来找我，问渔歌怎么唱。”
“她怎么想起来问你？”
“她爹前几天出海了，”许阿栀说，“她想学一段，下次她爹出海前唱给他听。”她把搓好的那段绳绕了两圈放在旁边，又拈起一根新的，“她来的时候站在门口，说‘阿栀姐，你唱的那个歌，能不能教我’。我说‘你学这个干什么’。她说‘我爹出海，我唱了海就护他’。”
她顿了一下，把那根新线在指头上绕了一圈。“我后来想了想，是去年祭海的时候，她跟着她妈站在人群后面，听见我唱了。她不知道那词是什么意思，调子倒是记住了。回去自己哼了半年，哼得差不多，才来找我。”
“你教了？”
“教了。”许阿栀说，“她来得对。”
她把搓好的线放在膝盖上，捋平了。这时候她站起来了一下，走到灶间门口往里面看了一眼，灶膛里的火小了一些，她添了一根柴，又走回来坐下，拿起麻线继续搓。“她学得不算快，我唱三遍她才能跟一遍。但她认真，每一遍都盯着我的嘴看，看完了自己出声，错了重来。她不急，我也不急，就在院子里一句一句地过。后来唱到第五句那个尾音，她挑不上去，试了五次都没上去，我说‘你把气往下压一压再往上送’，她试了第六次，上去了。”
她说着把手里那根新线又绕了一圈。“去年祭海的时候，我唱完了嗓子哑了三天。那三天我一句话都没说，逢人点头。小满她妈走过来递了一碗水给我，说‘阿栀，辛苦你了’。我喝了那碗水，嗓子还是哑的。后来慢慢好了。今年我还会怕。”她说这句话的时候声音平平的，像在说一件已经习惯了的事。
他端着碗坐在门槛上，碗沿挨着下唇，没有喝。阳光从院墙那边斜过来，落在两个人中间的地上，把她膝盖上的麻线照得发亮。
“她学完了，”许阿栀说，“站起来鞠了一躬，说‘阿栀姐，我回去唱给我爹听’。我说‘你唱给他听，他听了就知道了’。她跑了，跑得挺快。”
她搓绳的手指停了一下，又动起来。“可她爹不会来找我。”
林望潮没有说话。碗里的水已经凉了。
“她爹跟她妈一样，早就忘了‘让海知道自己的名字’这回事了，”许阿栀说，“小满回去唱给他听，他大概会夸一句‘嗓子不错’，然后下回出海还是自己想走就走，想什么时候回什么时候回。他不会再想起要来找我。村里很多人都不记得了。他们以为渔歌就是唱一唱好听，过年过节热闹热闹。”
她把搓好的绳子举起来对着光看了看，放下，搁在膝盖上。“我教小满的时候说了几句话。我说渔歌不是随便唱的。唱了，海就听见了。你爹的名字要在歌里，海才知道护着谁。她听懂了。她说‘那我回去跟我爹说，下次出海前去找你’。我说‘好’。可她爹不会来。她知道她爹不会来。她没有接那句话，跑了。”
她低下头继续搓绳，不说话了。院子里的阳光从她脚边慢慢往门槛那边爬。林望潮坐在门槛上，碗还在手里，水已经凉透了，他没有喝。他看着许阿栀的手指在麻线上走，指节一下一下地动，像潮水推着什么东西慢慢地往前走。
“你爹出海那天，”她说，“我祖母唱了。”
他端着碗的手没有动。碗沿贴着他的下唇，凉意从粗瓷的边沿往嘴唇上渗。
“我没有听清，”他说，“那天风大。”
许阿栀没有接话。她手里那根绳子搓完了，她把线头收了一下，打了一个结，放在旁边。“风再大，”她说，“也盖不住那个调子。她在我家门口唱的。你爹的船出了港湾，她就在唱。唱到看不见船才停。”
他坐在门槛上，手里的碗搁在膝盖上，看着院子地上那条光从墙根往门槛这边一寸一寸地移。过了很久，他才说了一句：“我没有听见。”
她没有接话。院子里安静了一会儿，阳光从门槛上移过去了一寸。然后她说：“你没有听见。她唱了。”
他把碗端起来喝了最后一口。水凉了，粗瓷碗壁上的凉意贴着手指，像什么东西在往骨头里渗。他把碗放在门槛旁边，站起来，走到院门口站了一下。他想起十四年前那天，他站在码头上看着船出了港湾，风大，海面上全是白浪，船走了没多久就看不见了。他站着等，等了一整天。傍晚有人过来说船没有回来，他站在码头上没有动，站到天黑。那天许阿栀站在榕树底下，他们隔着半条巷子，谁也没有走到谁那边去。
他不知道她祖母在唱。他没有听见。
他走出院门的时候，许阿栀在后面说了一句：“我祖母唱完之后，在门槛上坐了一整夜。第二天我去看她，她还在门槛上坐着，说‘该唱的唱了，剩下的事海自己会决定’。”
他站在门口没有回头。巷子里的风从海面上来，咸的，凉的，灌进衣领里。他抬脚往巷口走去。走到老榕树底下他停了一下，青石板上没有花，空的。太阳已经升高了，光从枝叶的缝隙里漏下来，落在青石板上，一小块一小块的，像碎了的瓷。他站了一会儿，继续往码头走。走得很慢，低着头，数着脚下的石板缝走过了一条巷子，又走过了一条。
回到码头上的时候，017号船还搁在浅水里。刚刚刮过藤壶的左舷露着新木头，颜色浅，被太阳照着，干得很快，已经泛白了。他蹲在船头，伸手摸了摸那块刚刮过的木头，指尖顺着木纹的走向走了一遍，新刮的船壳摸上去涩涩的，没有藤壶裹着的时候那么滑。他摸到龙骨旁边那道浅痕的时候停了一下，指腹按在那道痕上没有再动。
那是他父亲刮藤壶走偏了划的。他小时候蹲在旁边看父亲刮船，父亲刮到这里刀滑了一下，他没注意，直到父亲停了手低头看那道印子，才看见。父亲用拇指蹭了一下那道痕，说了一句“手滑了”，然后继续刮。后来每年刮到这里，他都会想起那句话，想起父亲说“手滑了”的时候声音平平的，没什么起伏。他顺着那道痕走了一遍，走到尾端的时候指腹被刻痕边缘的毛刺扎了一下，不重，像被针尖碰了一下。他缩回手，看了看指腹，没有流血，皮肤上凹下去一个小点，过了一会儿慢慢恢复了。他把手指在裤子上蹭了蹭，把手收回来，没有再去碰那道痕。
他蹲在船头，手还搭在那道浅痕旁边。码头上有人走过来了，是陈阿土，手里端着一碗饭，边走边吃。他走过来在林望潮旁边蹲下，扒了一口饭嚼了两下咽了。
“刮完了？”陈阿土问。
“完了。”
“今年藤壶厚不厚？”
“不算厚。去年冬天冷，冻死了一些。”
陈阿土又扒了一口饭。“小满那丫头，”他说，“刚才在巷子里唱了一段。什么调子，听着像许家阿婆教的那种。”
“许阿栀教的。”
“她学那个做什么？”
“唱给她爹听。”
陈阿土嚼饭的动作停了，嘴里的饭没咽下去，含了一会儿才吞。“她爹听了能听出什么来？”陈阿土说，“她爹又不信这个。”
“她学的时候没想她爹信不信。”
陈阿土没接话，低头扒了两口饭，站起来拍了拍膝盖上的灰。“我走了，”他说，“饭凉了。”他端着碗往回走了，步子拖沓着，走几步又停了下来。“望潮，”他没回头，“你信那个吗？”
林望潮的手还搭在船壳上。“信什么？”
“唱了，海就听见了。”
他想了想。“信不信的，”他说，“唱了再说。”
陈阿土没有说话，端着碗走了。脚步声在石板路上响了几声，远了，拐过巷口，听不见了。
林望潮蹲在船头，手从船壳那道浅痕旁边滑下来，落在旁边的木板上。新刮过的地方被太阳晒着，木头的颜色在慢慢变浅，从深褐变成浅褐，变成灰白。他想起刚才在许阿栀院子里，她搓绳的时候说的那句话——“她爹不会来找我。”她的声音平平的，没有抱怨，没有叹气，就是说了出来。他想起小满跑过码头时辫子在身后甩动的样子，想起她跑进巷子转弯处鞋底拍着地面啪啪啪地远去。十四岁。他爹出海那年他也是十四岁。他站在码头上，他爹的船出了港湾，风大，浪高，船被浪推着走得很快，没多久就看不清楚了。他不知道许阿栀的祖母在巷口唱那首歌。那个调子他后来在祭海大典上听过很多次，但他不知道他爹出海那天她唱过。他不知道海有没有听见她唱的歌。他后来只知道船没有回来，搜救队捞上来几块船板，有一块上面还剩半个“潮”字的笔画。那些船板他收了好几年，后来不知道哪去了。
他站起来，沿着船身走了一圈。新刮过的左舷在阳光下发白，右舷还没刮，灰绿色的藤壶壳密密麻麻地裹着，像一个船壳穿了两层皮。他伸手按了按右舷的藤壶壳，硬邦邦的，边缘锋利，扎了一下手指。他缩回手，看了看指腹上被扎出来的那个小红点，没有流血，只是皮肤凹下去一小块，慢慢恢复了。
他从棚子里拿了另一把铲刀出来，蹲在船的另一侧，继续刮。铲刀贴着船壳走，藤壶壳在刀口底下啪啪地裂开，碎末落进水里，浮了一层，被潮水慢慢带走了。他刮得很慢，一道一道地走，把右舷的藤壶一层一层地刮掉，露出底下的木头。木头上也有一道旧痕，不是铲刀划的，是缆绳磨的，磨了很久，凹下去浅浅一道，表面光溜溜的。他顺着那道凹痕刮过去，铲刀走过的时候没有停顿，贴着凹痕的弧度绕过去了。
码头上安静了。远处有人在喊孩子回家吃饭，声音从巷子那头传过来，尖尖的，在风里拉长了。喊了两声，停了。林望潮继续刮，铲刀在船壳上发出细碎的声响，噗，噗，噗，一下又一下，不紧不慢的，像潮水在退。
刮完右舷的时候太阳已经偏西了。他把铲刀放回棚子里，在水边洗了洗手，蹲在船头歇了一会儿。风从海面上来，凉了一点点，吹在脸上不那么硬了。他忽然想再去一趟老榕树底下看看那朵花在不在。又想了一下，没有站起来。
他想起许阿栀说“小满来得对”。十四岁的女孩在巷口跑了半年，把一段只听过一次的调子哼了个大概，然后站在许阿栀家门口说“你能不能教我”。她知道那歌不是随便唱的。她爹不知道，村里很多大人不知道。但她知道。她来的时候十四岁。许阿栀答应她的时候，手里正在搓一根麻绳。
他站起来，拍了拍手上的灰，沿着码头往回走。经过老榕树的时候他看了一眼，青石板还是空的，只有碎光落在上面。他没有停步，继续走了。
走到许阿栀家门口的时候院子里的灯已经亮了。昏黄的，从灶间窗口透出来，落在院子里的地面上，窄窄的一长条。他站在门口没有进去，听见灶间里有柴火在烧的声音，噼啪噼啪的，还有水在锅里滚开的声音。许阿栀在切东西，菜刀落在案板上，一下一下的。他站在门口听了一会儿，那些声音从灶间里传出来，稳稳的，像一个人在重复已经做了很多年的事情。
他在门框上敲了两下。灶间里的切菜声停了，许阿栀探出头来，手里的刀还没有放下。
“进来吃饭。”
他走进院子。墙角那排灌木在暮色里看不清颜色了，只剩一团一团的黑。灶间的灯从门口铺出来，落在他的脚前面。他跨过那道门槛走进去，许阿栀已经把菜端上桌了。两个人坐下来吃饭。灯在桌角亮着，火苗在玻璃罩里跳了一下稳住了。外面潮声远远地响着，一下，又一下。
吃了几口之后他说：“小满那孩子，学得怎么样？”
许阿栀的筷子停了停。“学得好，”她说，“尾音已经挑上去了。”
“以后她爹出海前会来找你吗？”
许阿栀夹了一筷子菜放进嘴里，慢慢嚼完了。“不会，”她说，“但小满会来找我。她来的时候不一定是求我唱。她可能只是来问我，我唱的那些词是什么意思。”
“你知道什么意思吗？”
“我知道一部分，”她说，“祖母教我的时候，每一句都有解释。后来那些解释我有些忘了。但我还记得那一句——‘潮去潮来一条路’。祖母说那条路是船走的路。走了，海会看着你回来。”
他低头吃饭。筷子在碗里夹了一口饭，放进嘴里，嚼了很久。灶膛里的火在烧着，把许阿栀的侧脸照亮了，她的眼睛在火光里亮了一下又暗回去。外面潮声还在响，一声接一声，往码头的石阶上推。
“那条路，”他说，“我爹走的时候，路还在。”
“还在。”她说，“你爹走的不是那条路，是你爹走的那天浪太大，路被盖住了。等浪退了，路又出来了。我祖母说的。”
他端起碗把最后一口饭吃了。碗放在桌上，他站起来。走到门口的时候他停了一步，回头看了她一眼。她还在桌边坐着，收拾碗筷。她的手指挨着碗沿，粗糙的指腹在粗瓷表面滑了一下，把那只碗端起来了。他站了一会儿，没有开口，推门出去了。
院子里的风比刚才凉了一些，石榴树的枝条在暗处轻轻摇着，看不清叶子，但他知道它们正在往春天走。他穿过院子走到巷子里，巷口的风从海面上来，贴着地面扫过他的脚踝。他往巷口走了一步又停住了，回头看了一眼许阿栀家的院子——灶间的灯还在亮着，从门口透出来，落在院子里的地面上，一小块暖色的光，像什么东西在那里等人回头再看一眼。
他转过头，继续往巷口走去。潮声跟着他，走一路响一路，退一步进一步，不紧不慢的。码头上的船在暗处浮着，吃水线以下新刮过的地方在暮色里泛白，像一道浅浅的伤疤正在慢慢变亮。
