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树蔸疙瘩火不仅温暖了我们的身体，也温暖了整个村庄。
唯有那顿年夜饭的滋味，依然留在舌尖，提醒着我，什么是真正的年味。年味，原来就是母亲的味道。
腊月二十四，照例是小年，年味已经渐渐冒了出来，浓了起来。
腊八过了，年就不远了。村庄里的炊烟依旧每天升起，而那一碗腊八粥的温暖，会在记忆里一直热腾腾地存在着，就像冬日里永不熄灭的灶火，照亮了最寒冷的日子。
如今又逢重阳，我站在高楼之上，望着远处的山影。那里没有茱萸，没有野菊花，也没有父亲的歌声。
只有那轮七月十二的月亮，还和记忆中一般，将圆未圆地挂在老屋的飞檐上，照着人间无数个似是而非的团圆。
月光如水，静静地流泻在这片土地上，过去与现在，在这一刻似乎重合了。只是不知道，现在的孩子里，还有没有人会抬头问问：“月亮上，到底有什么呢？”
父亲站在地头望着被犁平的紫云英田，忽然弯腰抓起一把温热的湿土，在掌心慢慢捻开，黑油油的腐殖质从他指缝间漏下，竟带着新酿的满眼春意盎然。
雨水倾盆而至，滋润着人间的每一寸土地。雨水如同天空的泪水，从万米高空倾泻而下，洒落在人间的大地上。这是一场生命的盛宴，也是一场美丽的邂逅。
城里的元宵节，灯火比乡下亮十倍百倍。高楼上的霓虹灯变幻无穷，广场上的激光秀美轮美奂。可我总觉得少了一些什么，也许是竹篾划过手指的微痛，也许是米糨糊纸时的淡淡香气，也许是那
