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三边是三月沦陷的。
马鸿逵的骑兵从西面压过来，黑压压一片，马蹄铁踩在冻土上，陷下去，拔出来，带起一蓬土。盐池丢了，定边丢了，安边也丢了。县政府撤进山里的头天夜里，范学智在城外蹲了一宿。月亮从城墙东边升起来，落到西边，他没挪窝。左胳膊上的旧疤，阴天扯着疼，他用右手慢慢揉着。怀里，荷包贴着胸口。荞麦花，五个瓣，黄黄的蕊。
山里冷。都四月了，沟底背阴处的冰还没化透。县政府挤在几孔废窑洞里，窑是早年间烧木炭的人留下的，塌了大半，用树枝和茅草堵了堵。范学智带着剩下的十几个战士，白天蹲在崖畔上放哨，夜里摸出去，从敌人手里夺粮。夺回来的也不多，几升糜子，半袋黑豆。黑豆煮了，一人分一小碗，汤是黑的，豆子硬得嚼不动。
他手下有个战士，姓魏，小名拴柱，安边城外魏家庄人。十六岁参的军，比他小两岁。圆脸，耳朵大，笑起来露出一排白牙齿。拴柱跟着他两年了，从盐池打到定边，从定边打到安边。枪法是范学智教的——枪托抵在肩窝里，脸颊贴上去，眼睛瞄着准星，手指搭在扳机上，轻轻扣，甭使劲。拴柱学得快。头一回打靶，三枪都上了靶，乐得蹲在地上，把枪搂在怀里，像搂个娃娃。
四月中，敌人搜山搜得紧了。天天有飞机从头顶过，翅膀上涂着青天白日，飞得低，能看见驾驶舱里飞行员的帽子。飞机过去，骑兵就来了。马蹄声从沟口传进来，越来越近。他们蹲在崖畔上，枪端在手里，不吭声。拴柱蹲在他旁边，嘴唇干裂着，起了一层白皮。范队长，咱还能撑多久。范学智没接话。右手把枪攥了攥。拴柱不问了。
拴柱是谷雨那天跑的。天没亮，雾从沟底漫上来，白茫茫的，把崖畔、窑洞、人都吞了。范学智蹲在窑洞口，右手里攥着半块黑豆饼，嚼着。老罗从雾里钻出来，脸上那道疤在雾气里湿漉漉的，暗红色。范队长，拴柱没了。枪还在，人没了。
范学智把黑豆饼搁下。站起来，右肩在门框上撞了一下，没觉着疼。走进窑里，拴柱睡的地方空着。铺草还在，草上有人压过的印子，印子还没凉透。枪靠在墙角，枪托上拴柱刻了自己的姓——魏。用刺刀尖刻的，歪歪扭扭。他把枪拿起来，枪膛里还有子弹。拴柱走的时候没带枪。他把枪背在肩上，枪背带勒进肩膀里。
雾散了，日头出来。他带着两个战士，沿着沟底追。拴柱的脚印是新的，踩在湿土上，一步一个印子，往沟外走。走了十几里，脚印拐进一条岔沟。沟底有一眼废窑，拴柱蹲在窑口，两手抱着膝盖。听见脚步声，抬起头。圆脸瘦了，颧骨凸出来，耳朵更大了。他看见范学智，嘴张了张，没说出话。
范学智把枪从肩上卸下来。拴柱站起来，膝盖在抖。范队长，我……我不跑了。我回。范学智看着他。拴柱的眼里有泪，也有怕。嘴唇抖着，那层白皮裂开了，渗出一点血。
他把枪端平。枪托抵在肩窝里，脸颊贴上去，眼睛瞄着准星。准星对着拴柱的胸口。手指搭在扳机上。拴柱的嘴张着，喉咙里像堵了一团麻。范队长……他的手指扣下去了。枪响了。枪口冒出一缕烟，火药味散开来。拴柱往后倒下去，倒在窑口，手摊在身体两侧，手指还蜷着。胸口上，灰布军装破了一个洞。洞不大，手指头能捅进去。血从洞里漫出来，洇湿了军装，暗红色的。
范学智把枪放下。枪口还冒着烟，细细的一缕，被风刮散了。他走过去，蹲下来。拴柱的眼睛睁着，看着天。天上没有云，蓝得晃眼。他伸手把拴柱的眼睛合上。手指在拴柱眼皮上停了一下。眼皮是凉的。他站起来。老罗把拴柱的枪捡起来，背在肩上。谁也没说话。
他把拴柱埋在那眼废窑旁边。没有棺材，用拴柱自己的铺草裹了，放进沟里。他和老罗填土。黄土一捧一捧，落在铺草上。铺草很快就看不见了。填完了，他蹲在坟前。没有碑。沟底有一棵酸枣树，枯了大半，枝梢上却挣出几片叶子，嫩得发黄。他把拴柱的枪靠在酸枣树上。枪托上刻着那个“魏”字，歪歪扭扭。他看了一会儿。站起来，往沟外走。走了很远，没有回头。
枪声从沟口灌进来，密密匝匝的，像腊月里的风，一阵紧过一阵。
范学智蹲在一道土坎后面，右手攥着枪。枪膛里只剩三发子弹。他把枪栓拉开，看了一眼，又推上去。左胳膊上的旧疤，阴天扯着疼，他用肩膀蹭了蹭地面，不揉了。沟里横着几具敌人的尸体，灰黄色军装，袖口磨破了，脸上一律的晒斑。马鸿逵的骑兵。他们的马在沟口嘶鸣，蹄子刨着土，不敢进来。日头从崖畔上斜过来，把他的影子铺在土坎上。
“范队长。”老罗从旁边的沟岔里爬过来，脸上那道疤被硝烟熏得发黑，嘴唇干裂着，起了一层白皮。“二班被压在对面坡上，突不出去了。子弹快没了。”范学智把右手在裤腿上蹭了蹭。手背上有一道新划的口子，血已经凝了，暗红色的。“还有几个人。”“连老罗在内，四个。拴柱……”老罗停了一下。“拴柱没了。”
范学智的手在枪柄上停住了。那个圆脸、耳朵大、笑起来露出一排白牙齿的后生。十六岁参的军，枪法是他教的——枪托抵在肩窝里，脸颊贴上去，手指搭在扳机上，轻轻扣，甭使劲。昨天夜里，拴柱还蹲在沟底，把最后半块黑豆饼掰成两半，一半递给老罗，一半自己揣进怀里。老罗没接。拴柱把饼又掰了一小块，塞进老罗手里。“罗哥，你吃。你脸上的疤，饿得都发亮了。”他把自己的那一半塞进嘴里，嚼了。黑豆饼硬得硌牙，他嚼得咯嘣响。现在拴柱没了。
范学智把枪从土坎上端起来。“分散突围。你带你的人往东，我往西。突出去一个算一个。”老罗看着他。“范队长，西边是死路。沟越走越窄，尽头是崖。”范学智没接话。右手把枪攥了攥，指节发白。“走。”
他带着两个战士，沿沟底往西撤。一个是通信班的小刘，十七岁，绑腿打到膝盖下，草鞋磨穿了，脚趾头顶出来。另一个叫李满囤，安边城外李家庄人，二十四岁，络腮胡子，不爱说话。三个人贴着沟壁走。子弹从头顶飞过去，打在土壁上，土簌簌往下掉，落进领口里。沟越走越窄。两边的崖壁挤过来，日头被遮住了，沟底阴了下来。脚底下是干了的河床，卵石被山洪冲得圆滚滚的，踩上去滑。
范学智走在最前面。左胳膊垂在身侧，右手里攥着枪。枪膛里三发子弹。他把荷包在怀里按了按。荞麦花，五个瓣，黄黄的蕊。圪梁梁的山丹丹，开在崖畔上。她站在枣树下，拳头伸出来，手指慢慢张开。掌心里一个荷包，软的，带着体温。你胳膊好了，再来。他的胳膊没有好。旧疤上又添了新伤——右肩在突围时被子弹犁了一道沟，血顺着胳膊往下淌，淌到手背上。他没包扎。血凝了，把袖口黏在皮肤上。
沟走到头了。一道崖，两丈多高，土壁上光溜溜的，连棵酸枣树都没有。崖顶有光，日头从上面照下来，晃眼。小刘靠着土壁，喘着气。“范队长，没路了。”李满囤蹲下去，络腮胡子上沾着土。他把枪抱在怀里，枪托杵在地上。
范学智站在崖底。右手把枪举起来，枪口朝天。三发子弹。他把枪栓拉开，看了一眼，又推上去。转过身，看着来路。沟里传来马蹄声，越来越近。马鸿逵的骑兵追进来了。马蹄铁踩在卵石上，得得响，还有马嘶，还有人的吆喝。小刘把枪端起来，枪口对着沟口，手在抖。李满囤站起来，把枪托抵在肩窝里。范学智把右手伸进怀里。荷包。他摸了一下。然后把手抽出来，端起枪。
骑兵出现在沟口。灰黄色军装，七八骑，挤在窄沟里，马打着响鼻，蹄子刨着卵石。最前面那骑，马上的人举着马刀，刀身在阴沟里亮晃晃的。范学智扣了扳机。枪响了，枪托往后一撞，撞在右肩上。伤口裂开了，血从凝了的袖口里又渗出来，新鲜的，温热的。最前面那骑，马上的人往后仰了一下，马刀脱了手，落在地上。人从马背上滑下去，一只脚还挂在马镫上。马惊了，前蹄腾空，嘶鸣着，把人拖在地上往回跑。后面的骑兵勒住缰绳，马挤在一起。
范学智把枪放下。枪膛里两发子弹。他转过身，看着崖壁。右手摸到土壁上的一道裂缝。手指抠进去。裂缝很浅，只能塞进指尖。他把手指抠紧了，右脚踩上一块凸出的卵石。往上攀。右手抠住更高处的一丛草根，草根吃不住力，断了，土簌簌往下掉。他身子往下滑了一下，右手死死抠住另一道裂缝。指甲劈了，血从指缝里渗出来。他不觉得。右脚踩上去，再踩上去。左胳膊垂着，帮不上忙。他只能用右手，用右脚，像一只断了半边翅膀的鹞子，贴着土壁往上攀。小刘在下面喊。李满囤也在攀。卵石被踩落，滚下去，砸在沟底。枪声又响了。骑兵追到崖底，朝上放枪。子弹打在土壁上，土屑飞起来，溅在他脸上。他不低头。右手抠住崖顶的边缘。那是一块土疙瘩，被雨水冲得凸出来，裂着缝。他把手指抠进缝里，使劲，身子往上引。土疙瘩松了。他的身子往下坠。右手死死抠住，指甲缝里的血把土疙瘩染红了。土疙瘩没有掉。他引体向上，右肘撑住崖顶，整个人翻了上去。
崖顶是坡。荞麦地。荞麦刚抽秆，还没开花，青绿青绿的，风一过，沙沙响。他趴在地上，喘着气。右肩上的伤口完全裂开了，血把整个袖口溻湿了，顺着手指往下滴。他把右手伸进怀里。荷包。荷包还在。被汗溻湿了，被血濡湿了。荞麦花，五个瓣。他把荷包按在胸口上。小刘爬上来了。李满囤也爬上来了。三个人趴在荞麦地边，喘着气。身后，崖底传来骑兵的叫骂声，马蹄声在沟里打着转。他们上不来了。
范学智爬起来。右手按着右肩，血从指缝里往外渗。他蹲在地头，往远处看。坡底下，沟底蹲着几孔窑洞，门窗被烟熏得黑亮。村口有一棵老榆树，树干被牲口蹭得光溜溜的。苦滩村。他把荷包在怀里按了按。荞麦地，青绿青绿的。去年秋天，她蹲在这块地头，把散落的山芋往篮子里拾。手指碰到最后一棵，停了停，然后拾起来，搁进篮子。他站在地头，右手里攥着荷包。她把荷包塞进他手里，手指碰到他掌心。你胳膊好了，再来。他来了。胳膊没有好。右肩上多了一道新伤。他蹲在地头，右手按着伤口。血从指缝里渗出来，滴在荞麦秆上，滴在黄土里。
小刘爬过来。“范队长，你肩上……”范学智把右手从肩上放下来。满手的血，暗红色的，在掌心里汪着。“没事。走。”他站起来。三个人沿着荞麦地边往坡下走。苦滩村的窑洞越来越近。村口那棵老榆树，树皮裂着缝。树下蹲着几个老汉，手拢在袖子里。看见三个血人从坡上走下来，蹲在最外边的那个站起来，驼背，手背上的皮一层一层褪过。
范学智走到他面前。“老伯。我们是县大队的。借个地方，包扎一下。”老汉看着他肩上的血，看着他左胳膊上的旧疤，看着他身后两个战士满脸的硝烟。把旱烟锅从嘴里拿下来。“快进窑。我家有止血草。”
他跟着老汉往村里走。走过老榆树，走过碾盘，走过那眼苦水泉。泉边蹲着一个婆姨，蓝布衫，背对着他，手里拿着水瓢。辫子从肩头垂下来，辫梢扎着红头绳，不是新的，褪了些色。她舀起一瓢水，倒进瓦罐里。水声细细的，从地缝里渗出来，又流回地缝里去。
