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改革开放后的滨江，像被春雨唤醒的石榴树，老枝发新芽，鲜活又透着股扎实的底气。老街巷口的青砖墙被重新勾缝，爬满了新栽的爬山虎，叶片绿得发亮，风一吹就翻出浅绿的背，像给老墙披了件流动的绿衫；巷尾的新楼拔地而起，玻璃幕墙映着蓝天白云，正午时晃得人睁不开眼，像块巨大的镜子，照得滨江的日子都亮堂起来。唯有铜元局博物馆那片区域，还保留着旧时的模样——青石板路被雨水泡得润透，缝里的青苔能渗出水来，踩上去软乎乎的，像老夫人帕子上绣玉兰花的针脚，密得藏着岁月的温。
石榴成了博物馆的馆长，头发已添了些银丝，却总爱穿件浆洗得发白的蓝布衫，领口被她用烙铁烫得笔挺，边角没有一丝褶皱。她总说：“蓝布衫经脏，沾了铜屑擦一擦就好，还藏得住时光的影子——你看这布纹，跟当年小妈给我缝的校服一模一样。”她的衣兜里总揣着片压平的石榴叶，是泉儿树刚长叶时摘的，叶脉清晰得像画，现在已经泛了黄，却被她用塑料纸裹得严严实实，像护着件宝贝。
这天午后，阳光正好，博物馆的门刚开不久，就来了位特殊的访客——个穿西装的男人，带着个金发碧眼的孩子，男人的袖口别着枚小小的铜制徽章，上面刻着个简化的“龙”字。他径直走到龙纹铜元的展柜前，脚步放得轻，像怕惊扰了什么，手指隔着玻璃，轻轻点着铜元上的“安”字，声音带着点乡音的颤：“这是我祖父当年从滨江带出国的，他总说，看到这龙纹，看到这个‘安’字，就知道家在滨江，根在滨江，走再远都不会迷。”
孩子拽着男人的衣角，金发上别着个红色的中国结，用生硬的中文问：“爷爷，这个字是什么意思呀？为什么铜元上要刻它？”
男人蹲下来，视线与孩子平齐，指着窗外的泉儿树——树已经长得比屋檐还高，枝叶舒展，绿得像团云，树影在地上晃成片软绿：“这是‘安宁’的‘安’，是家的意思。”他的指尖顺着玻璃上的倒影，指向远处的长江，“你看那条江，是爷爷的爷爷小时候常去的地方；那棵树，是用一位奶奶的名字命名的，她像守护铜元一样，守护着滨江的故事。这个‘安’字，就是说，不管我们走多远，只要想起滨江的江、滨江的树、滨江的铜元，心里就会安稳，就像回到了家。”
石榴站在不远处的展架旁，手里攥着那片干石榴叶，看着孩子伸出小手，指尖轻轻贴在玻璃上，正好对着铜元上的龙鳞——阳光透过玻璃，在孩子白皙的手背上投下细碎的光斑，像极了当年泉儿攥着龙纹铜元时，掌心映出的铜光，亮得晃眼。她忽然想起泉儿晚年坐在轮椅上的模样，阳光落在泉儿的白发上，像撒了层霜，泉儿的眼神平静得像后院的井水，却藏着满池的星光——原来泉儿早知道，那些被铜元、银簪、木匣记住的日子，从来都不是封存在玻璃展柜里的“过去”，它们会跟着人的脚步，顺着血脉，走到天涯海角，再在某个春日，像泉儿树的新芽一样，顺着思念流回来，找到扎根的泥土。
闭馆后，石榴锁上大门，沿着青石板路慢慢走。夕阳把她的影子拉得很长，落在青苔上，像给老石板添了道暖纹。泉儿树的新枝已经长得很粗，树皮上的纹路开始变深，像铜元边缘的包浆，枝头的伯劳鸟叫得正欢，声音清亮得能穿透老街的喧嚣，盖过巷口小贩的叫卖声，盖过新楼施工的机器声，像在唱首只属于滨江的歌。
她弯腰捡起片落在脚边的落叶，叶片还带着点韧性，叶脉清晰得像铜元上的龙纹，顺着叶脉摸过去，忽然触到个小小的凸起——叶柄处竟刻着个歪歪扭扭的“泉”字，笔画深浅不一，想来是哪个来参观的孩子偷偷刻的，却没让人觉得破坏，反而像给这片叶子添了个心跳，把“泉儿”的名字，刻进了岁月的纹路里，成了新的印记。
石榴把落叶放进衣兜，跟那片干石榴叶放在一起。晚风拂过，带来长江的水汽，混着泉儿树的清香，她忽然觉得，滨江的春天从来都没离开过——它藏在铜元的纹路里，藏在泉儿树的枝叶里，藏在每个记得“家”的人心里，像那枚龙纹铜元上的“安”字，像伯劳鸟年复一年的“始鸣”，永远鲜活，永远温暖。
