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如今的滨江，长江边的滨江公园早已成了市民常去的去处。汉白玉栏杆上，每隔几步就刻着一枚缩小的龙纹铜元图案，龙鳞的纹路被打磨得光滑，风拂过江面时，水光映在图案上，龙身像在水波里轻轻游动，尾巴扫过栏杆的阴影，竟像真要钻进江里似的。傍晚时分，常有老人坐在栏杆旁的石凳上，给孙辈讲“铜元里的龙”，手里捏着枚复刻的十文铜元，指尖反复摩挲着“安”字，像在触摸老时光的温度。
铜元局博物馆也成了网红打卡地。周末时，常有穿着明制、宋制汉服的年轻人，举着复刻的龙纹铜元模型拍照——有的把铜元举在泉儿树前，让树叶的影子落在铜面上，龙纹混着叶影，像从岁月里走出来的画；有的对着展柜里的合璧银簪取景，手机屏幕里，旧银簪的暗纹与汉服的绣花相映，配文大多是“这是我家乡的龙，藏着百年的故事”，评论区里，常有来自湖南、广东的网友留言：“我家也有枚滨江铜元，是爷爷传下来的！”
泉儿树依旧站在博物馆后院，树干粗得要两个成年人伸开手臂才能合抱，枝桠向四周舒展，像撑开一把巨大的绿伞，夏天时能遮住大半个院子的阴凉。每年秋天，枝头都结满红得发亮的石榴果，像挂满了小小的红灯笼，风一吹，果子碰着叶子，“咚咚”的响，像铜元碰撞的轻响，又像泉儿当年跑过青石板路的脚步声。树下立了块青石碑，是小安去年牵头立的，上面刻着几行隶书：
“芒种始鸣，泉涌滨江。
铜铸龙纹，木刻鸟鸣。
岁月流转，此心安宁。”
字是小安写的，笔锋里带着点泉儿当年临摹《千字文》的温润，又添了几分现代人的利落——她特意把“泉”“龙”“鸣”“安”四个字刻得稍深些，说这样“风吹雨打都不会淡，就像那些念想”。
有个穿蓝白校服的小姑娘，名叫安鸣，家就住在博物馆附近，总爱在放学后背着书包跑到泉儿树下。她的名字是爷爷取的，爷爷说：“‘安’是铜元上的字，是滨江的根；‘鸣’是伯劳鸟的叫，是春天的信，得记住。”安鸣会从兜里掏出把小小的美工刀，在新长的枝桠上轻轻刻自己的名字——“安鸣”两个字刻得歪歪扭扭，却很认真，刻完后还会用指尖摸一摸，像在跟树打招呼：“我今天又来啦，你要好好长哦。”
这天下午，安鸣刻完名字，正蹲在树下捡石榴叶，忽然发现刻字的枝桠上渗出点琥珀色的汁液，黏稠得像融化的蜂蜜，颜色却像极了铜元熔炉里的铜水，暖融融的。她赶紧伸出手心去接，汁液滴在掌心里，凉丝丝的，又带着点树皮的温，像句被时光藏了百年的悄悄话——或许是老夫人腕上的银镯子“叮”的一声轻响，或许是父亲在铜元局里敲打模具的“叮当”声，或许是泉儿坐在葡萄架下读书的朗朗声，轻轻落在她手心里，痒乎乎的。
远处的长江依旧东流，江面上的轮船鸣着笛，笛声混着公园里年轻人的笑声，顺着风飘过来，落在泉儿树的枝叶间。阳光透过树叶，在地上投下细碎的光斑，光斑里，能看见铜元图案的影子在晃，能看见安鸣刻的名字在闪，能看见石碑上的字在发光——这些都成了滨江的底色，藏在青石板的纹路里，藏在泉儿树的年轮里，藏在每个在这里出生、在这里长大的人心里，像铜元的重量，轻轻压在心底，不重，却踏实。
伯劳鸟又开始叫了，清亮的声音掠过江面，掠过新楼的玻璃幕墙，掠过博物馆的玻璃窗，落在展厅里某个正低头看铜元的孩子耳里。那孩子约莫五六岁，扎着羊角辫，正踮着脚趴在展柜前，鼻尖几乎贴着玻璃，眼睛瞪得圆圆的，盯着里面的龙纹铜元，手指还在玻璃上跟着龙鳞的纹路轻轻划。
听到鸟叫，孩子抬起头，眼里的光像极了百年前那个蹲在巡抚大院葡萄架下的小姑娘——好奇、明亮，映着滨江的天，映着滨江的地，也映着属于未来的、正在生长的故事。风从窗外吹进来，带着泉儿树的清香，带着长江的水汽，轻轻拂过孩子的脸颊，也拂过展柜里的铜元与银簪，像在说：“故事还没结束呢，要接着往下写哦。”
