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距离那个盛夏夜里，她默念出“静芬”二字，已经过去半年。
半年里北京城换了一副面孔。院里那棵歪脖子枣树落尽了叶，枝丫光秃秃地戳着灰白的天。胡同里不再有蝉叫，取而代之的是西北风贴着墙根走，把地上的碎纸和煤渣卷起来，打着旋儿往人裤腿上扑。木器厂的出口单子入了秋就黄了，老王把那批仿明式家具的图纸收进柜子，说外销转内销，厂里先紧着别的活儿。若华在家闲了半个月，母亲托了巷口赵婶的关系，把她送进两条胡同外的缝纫厂。计件拿钱，虽不多，好歹能贴补家里。
林若华退烧后的第三天，天还没亮透，林翠芝就掀了她的被角。
“华子，起吧。再不去厂里，组长该给你记旷工了。”
若华在被窝里蜷了蜷，眼还没睁开，鼻尖先闻到了一股熟悉的煤烟味。母亲已经把炉子捅开了，铁皮壶坐在炉口上咕嘟咕嘟响，屋里浮着一层薄薄的暖。她撑着床沿坐起来，脑袋还是发飘，脚踩在地上像踩棉花，但比前两天强多了，至少眼前不转。
“我自己去就行，您别送了。”她套上那件洗得发硬的蓝布工装，对着窗玻璃拢了拢头发。镜子里的人瘦了一圈，下巴尖了，颧骨上还留着烧出来的两团红印子。
林翠芝从灶台上拿了一个玉米面窝头用油纸包了，塞进她书包里。“下了工直接回来，别在外头逛。”
若华应了一声，推开门。十一月的北京早晨冷得干脆，哈出去的气xx在面前凝成一小团白，又很快散了。胡同里已经有蹬三轮的经过，车轱辘碾过冻硬的土路，咯噔咯噔响。她把手缩进袖口里，沿着墙根往东走。缝纫厂在两条胡同外的一座旧庙里，大殿改的车间，两溜缝纫机面对面摆着，中间过道窄得只能侧身走人。冬天生一个大铁炉子，煤味呛人，但好歹比外面暖和些。
她到的时候，车间里已经坐了大半。十几个女工各自伏在缝纫机前，脚踩踏板，针头上下，嗡嗡声响成一片。组长刘大姐从裁剪台后面探出头来，看见她，招了招手。
“好了？你妈前天来说你烧得厉害，我还寻思你得再歇两天。”
“差不多了。”若华在自己的位子上坐下，摸了摸缝纫机的铁架子，凉的。她把手搓了搓，拉开抽屉拿线轴。
刘大姐走过来，往她面前放了一摞裁好的领子片。“那你先绱领子，不着急，慢慢来。这批是给百货大楼做的的确良衬衫，领子要平整，针脚不能歪。”
若华点头，穿针引线。针头扎进布面的那一瞬间，她的手顿了一下。那感觉太熟了，熟得不对劲。手指捏着布料的边缘，推着它往前走，布料在针下微微绷着，发出一声声闷闷的噗噗声。她盯着那根针，忽然觉得它应该是另一副模样，更细，更短，柄上该缠着一层旧布条，刀刃贴着木纹走的时候，手心里会有一点点阻力，像在推一样很稠的东西。
“若华？发什么愣？”
她猛地回神，发现针已经空扎了好几道，线没穿上。刘大姐皱着眉看她：“烧还没退利索？不行就再歇一天。”
“退了退了。”若华低下头，重新穿线。“就是走了个神。”
接下来几个小时她没再走神。绱领子、合袖缝、锁扣眼，一道道工序流水似的过。她的手快，从前在厂里就是手脚麻利的，可今天她发现自己的手好像比脑子还快，有些动作根本不用想，指头自己就知道往哪儿走。尤其是缝到转弯的地方，她捏着布往针下送，那个弧度，那个力道，熟悉得让她心里发慌。
中午歇工的时候，她一个人端着搪瓷缸蹲在院子里喝热水。太阳出来了，照在庙门口那棵老槐树上，枝丫光秃秃的，影子投在地上像一张网。她盯着那张网看了半天，脑子里翻来覆去就一个画面，紫檀木的断面，暗红色，油润润的，刀切下去的时候木屑卷起来，一股沉沉的香气漫上来，钻进鼻腔里就出不去了。
她忽然想起那个夏夜。屋里黑透了，她躺在被窝里，后脑勺底下硌着那块紫檀镇纸，嘴里无声地念出两个字。静芬。那两个字从自己嘴里出来的时候，像一滴水掉进热油锅，短暂的、烫人的安静过后，心里头那块一直空泛泛的地方，忽然被什么东西撑住了。
这会儿坐在缝纫厂院子里，晒着冬天薄薄的太阳，那两个字又浮上来。静芬。她在心里默念了一遍，舌尖抵着上颚再松开，像含了一颗凉东西。她不知道那个人长什么模样，也不知道她那些年怎么过的，但她知道，那个人没走。那个人就藏在她手指头里，藏在她捏布料的力道里，藏在她看见紫红色灯芯绒时心里那一跳里。
“我这是怎么了。”她把搪瓷缸搁在膝盖上，两只手举到眼前翻看。十六岁姑娘的手，指腹有薄茧，是缝纫机磨出来的，不是握刻刀磨出来的。可她总觉得这双手少了点什么。少了一道痕。虎口那里该有一道浅浅的旧疤，是早年学雕花时被凿子划的。这个念头冒出来的时候她自己吓了一跳，赶紧把手揣回口袋里。
下午上工，刘大姐搬来了一批新活儿。几个女工围过去看，若华也凑上去。裁剪台上摊着一匹料子，是深紫红色的，灯芯绒，绒条粗而密，在光底下泛着隐隐的光泽。
“这颜色好看。”有人说。
“可不是，紫红的最衬肤色。”另一个接话。
刘大姐拍了拍料子：“这是给机关做的棉袄面，绒条要顺，做出来才亮。谁手稳谁上，别给我糟蹋料子。”
若华伸手摸了一下那匹灯芯绒。绒面细密，顺着摸过去滑溜溜的，倒着摸就涩。她手指贴着绒条走了几个来回，脑子里忽然跳出一个念头，这个紫，比紫檀浅了，比枣红深了，像是把紫檀木刨开，取了最外面那一层，带着一点点橘调的暖。
“若华，你来。”刘大姐点了她。“你手稳，这料子交给你裁。”
她抱着那匹灯芯绒回到裁剪台，拿过划粉和裁衣尺。划粉在布面上留下一道道白线，直直的，规规矩矩的。可她的手不满足，她想在那些白线之外多画点什么。几笔就够了，几根线条，勾出一朵花来，或者一片叶子。莲花最好。花瓣尖上带一点点弧度，从花心往外舒展。
她用力闭了闭眼，把那个念头压下去。开始下剪。裁衣剪比刻刀大得多，握在手里沉甸甸的，张合的时候咔嚓咔嚓响，干脆利落。剪刀沿着白线走，布料分开，紫红色的绒面翻开露出背面的白底。她裁了一刀又一刀，手越来越顺，好像这匹布天生就该由她来裁。
收工的时候，刘大姐检查了她裁的片，拎起来对着光看了看边线。“行啊若华，比从前还齐整。发烧还能把手烧利索了？”
若华笑了笑没接话，低头收拾台面。她把碎布头拢到一起，正要往废料筐里扔，手忽然顿住了。碎布头里有几条窄窄的灯芯绒边角，深紫红色，长不过两指。她鬼使神差地把那几条边角挑出来，叠齐，塞进了工装口袋里。
回家的路上天已经擦黑了。胡同里的路灯还没亮，她踩着冻得发硬的土路往家走，手插在口袋里，指头捏着那几条碎布头，绒面贴着她的指腹，暖暖的。走到家门口的时候，她摸到碎布头的边角，折了一下，又折了一下。那个折法是她手指自己做的，她没想折，可手已经折完了。一个小小的方胜结，四个角朝外翻着，像一朵花。
她站在家门口愣了一下，然后推门进去。
林翠芝正在灶上热粥，回头看了她一眼。“回来啦？手怎么样，没冻着吧？”
“没。”若华把手从口袋里抽出来，那朵用碎布头折的小方胜留在了口袋深处。她坐到桌前，端起粥碗。玉米面粥，稀稀的，就着一碟腌萝卜。她喝了两口，忽然问：“妈，咱家以前有没有什么人做过木匠？”
林翠芝正在刷锅，手里的炊帚停了一下。“问这个干啥？”
“就随便问问。”
“你姥爷会点儿木工，乡下人嘛，桌子椅子坏了都是自己修。再往上我就不清楚了。”林翠芝把锅刷完，挂回墙上，擦了擦手。“你怎么想起问这个？”
若华低头喝粥。“没什么，厂里今天裁料子，手顺，就随便想想。”
林翠芝看了她一眼，没再问。屋里安静下来，只有喝粥的吸溜声和炉子上水壶的咕嘟声。若华把碗里的粥喝干净，起身去洗碗。手伸进凉水里的时候，她摸到中指关节上那个薄茧，按了按。那个茧是缝纫机磨的。可她知道，不久的将来，它会被另一处茧覆盖。虎口偏下，握刀的位置。
她不知道这个念头从哪儿来的，但她的手知道。
那天晚上她躺在被窝里，把那朵碎布头折的小方胜摸出来，放在枕头底下。布面贴着粗布枕套，窸窸窣窣响了两声就不动了。枕头底下还有那块紫檀镇纸，硬邦邦的，凉丝丝的，隔着棉布和荞麦皮枕套抵着她的后脑勺。她闭上眼，黑暗里浮上来一片暗红，紫檀木的颜色，沉沉地压着眼皮。她没有害怕，反倒觉得那片红让她安心。
窗外起风了，老槐树的枝丫刮在院墙上，沙沙地响，像刀锋贴着木纹走。
