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那块紫檀边角料拿到手三天，她没敢下刀。
每天下了工到周记木作，她坐在那张矮凳上，把料子摸出来，放在膝盖上翻来覆去地看。看了三天，纹理摸熟了，节疤的位置也记住了，可刀尖就是落不下去。
周师傅修完那张八仙桌，又开始修一把太师椅。椅子的扶手断了一截，他找了块老红木配色，刨平，开榫，榫头做出来薄薄一片，塞进扶手断面里，严丝合缝。若华看了两天，看会了一件事：周师傅下刀之前，会先用拇指按一按木料，按的地方都是节疤、纹理拐弯处。他不说话，可他的拇指在说话。
第三天傍晚，她终于拿起刻刀。
她没画稿。前两日在柞木上刻的那朵莲花，形状还在脑子里，可她知道那块柞木上的莲花只是练手，紫檀上的这一朵不能照着搬。她闭上眼，眼前浮上来的画面很清楚：故宫展厅里那件插屏，莲花嵌在紫檀板上，花瓣从花心往外翻卷，最外圈那一瓣的弧度比里面的都大，收尾处微微翘起，像被一阵不急的风托着。她睁开眼，在紫檀面上用刀尖轻轻划了一道痕。只有花心的位置，一个极小的圈。
然后她开始刻。
第一刀下去，她就知道这块料子和柞木不一样。柞木硬，刀走上去有阻力，木头会“顶”你。紫檀不顶。刀锋切进去的时候，阻力均匀而绵密，像在切一块非常紧实的蜡。木屑卷起来，细得几乎看不见，薄薄一片，打着卷从刀刃下钻出来，落在她膝盖上。那屑是暗红色的，带着油光，在灯泡下像碎了的琥珀。她想起周师傅说过，紫檀的木屑能入药，能止血。她捏了一小撮在指间搓了搓，滑腻腻的，像碾碎的香灰。
她刻得很慢。比在柞木上慢了三倍不止。每一刀切多深，走多远，她心里都没数，只能凭着指头上那一点点感觉去试。刀尖走到花瓣转弯的地方，她手腕偏了一下，刀刃一滑，在花瓣边缘拉出一道浅痕。不深，可断了。
她停了一下，用拇指摸了摸那道痕。痕口毛糙，像被指甲划过的皮肤。她想拿砂纸磨掉，手伸到一半又缩回来。那道痕在灯下泛着白，像一根细筋从肉里挑出来。她想起小时候在老家，奶奶纳鞋底，针脚歪了一针从不拆，说拆一针要松三针的劲。她把刀换了个方向，从花瓣尖往花心倒着走刀。倒走比正走难，手腕要拧着，力道不好控。可她发现倒着走的时候，刀尖能“吃”住木纹的缝隙，顺着缝走，不跳也不滑。她刻完一片花瓣，吹掉木屑，看了看。弧线不算流畅，但花瓣的形状出来了，尖处带一点弯，收进花心里。和插屏上那朵的性子有点像。
她接着刻第二瓣。第三瓣。天黑透了，周师傅拉了灯绳，灯泡灭了，铺子里只剩街面上透进来的一点路灯光。若华说“我明儿再来”，周师傅“嗯”了一声，推开门走了。她一个人又坐了一会儿，借着那点微光把花瓣的轮廓修了修。修到第五瓣，刀尖碰到一处硬东西，“嗒”的一声，手震了一下。
是节疤。她白日里摸到过的那个小凸起，圆圆的，硬邦邦的，藏在花瓣要经过的位置。周师傅拇指按过的地方，就是这里。她没有绕开。刀尖顶着节疤推了两下，推不动。紫檀的节疤不像松木那样软塌塌的，它比周围的木质还硬，像一颗嵌在肉里的石子。她想了想，把刀立起来，用刀尖在节疤周围旋了一圈，浅浅的，像画了一个小圈把节疤围住。然后她把圈里的木头一点点剔掉，只留下节疤本身，凸在那里。剔下来的木屑颜色更深，接近黑红，细得像咖啡末，沾在刀尖上不肯掉。
一个花瓣的尖上，顶着一颗暗红色的小圆珠。
她盯着看了很久。那颗珠子不规整，半边高半边低，可她觉得好看。像花瓣上结了一颗露水，被冻住了，永远落不下来。故宫那件插屏上的莲花，花心是空的——她记得很清楚，花心凹进去一个小窝，像被手指摁过的面团。她今天刻的花心还是平的。花瓣围着花心，像一圈人围着井口站着，井还没挖。
她把紫檀留在工作台上，和那排刻刀并排放着。出门的时候，她回头看了一眼，紫檀上那朵半成品的莲花在黑暗里看不真切，只有节疤那一点被路灯照出一线微光，像一只半睁的眼。
第二天她去了缝纫厂，一整天手指头都在发痒。绱领子的时候，针头扎进布料，她脑子里想的却是昨晚那最后一刀的力道。合袖缝的时候，脚踩踏板，心里默的是花瓣的弧度。刘大姐从她身后走过去两回，看了她两眼，没说话。中午吃饭，她端着搪瓷缸蹲在车间门口，手指头在膝盖上比划着走刀的方向。旁边的小芳问她是不是手抽筋了，她摇摇头，把搪瓷缸里的白菜汤喝干净，汤面上浮着一小片油花，亮亮的，像紫檀木屑在灯下的样子。
下了工她第一个冲出车间。到周记木作的时候周师傅还没走，坐在工作台前用一块旧布擦工具。见她进来，头也没抬。“你那块料子，我看了。”
若华站在门口，心提了一下。她怕他说节疤留错了，怕他说花心该平着挖，怕他说这块紫檀被她糟蹋了。
“节疤留得对。”周师傅把擦好的刻刀放回架子上，刻刀在木架上磕出轻轻一声响。“刻东西不是把料子刻成你想要的样子。是把料子里本来就有的东西放出来。”
他站起来，把凳子推回工作台底下，拿起挂在门后的外套。走到门口的时候停了一下。“明天换块料子，比紫檀软的。你拿紫檀练手太糟蹋了。”他顿了顿，又说了一句：“花心该挖了。挖多深，你自己看着办。”
门在他身后合上。若华站在空荡荡的铺子里，看着工作台上那朵紫檀莲花。灯泡没开，光线从窗纸里透进来，灰蒙蒙的，落在紫檀面上像落了一层薄霜。
她走过去，把莲花拿起来。指腹从花心往外走，一瓣一瓣地摸。花瓣的弧线在她指尖底下像一条条浅浅的沟渠，走到节疤珠子的时候停了一下。珠子被她的手温捂热了，摸上去不再冰凉，像一颗真正从花瓣上长出来的东西。她想起周师傅修太师椅扶手的样子，榫头塞进去之前，他用嘴吹了吹榫眼里的木屑，吹得很轻，像吹一碗热粥。
她把紫檀揣进口袋，关了灯，推门出去。外面下着小雪，细碎的雪粒打在脸上，凉。她攥着口袋里的紫檀往家走，走了几步，忽然想了一件事。
故宫那件插屏上的莲花，花心是空的。凹进去一个小窝。她今天刻的花心还是平的。她得回去再挖一刀。可挖多深呢？周师傅说“你自己看着办”。她一边走一边用拇指在口袋里的紫檀面上比划，花心的位置，那个极小的圈，刀尖进去，转一圈，剔出一个小窝。像什么呢？像奶奶纳鞋底时，针尖在布上扎的第一个眼。
