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2023年。新繁。
探铲洛阳铲下的不再是泥土，是时间的骨灰。
考古队的临时板房里，空气凝固得像一块被抽成真空的琥珀。唯一的活物，是服务器散热风扇低沉的、永不疲倦的嗡鸣。陈教授，一个头发比出土陶片还稀疏的老头，死死盯着面前的高分辨率显示屏。他的眼睛里布满了血丝，那不是疲惫，是燃烧。
屏幕上，是一块墓砖的红外热成像图。
“又来了。”旁边一个戴着黑框眼镜的博士生，声音干涩得像在吞咽沙子，“北斗七星。和昨天那块砖的嵌入角度，分毫不差。”
陈教授没说话。他只是用食指的指节，轻轻敲击着桌面。笃，笃，笃。像一个正在倒计时的古老沙漏。两个月了，这座被编号为XF-DL-M1的汉代规格墓葬，像一个沉默的、来自夏商之际的谜语人，每天都用这种方式，不紧不慢地，凌迟着他的理智。
没有文字。没有尸骨。只有九个空了一半的陶瓮，和满墙这种用磷粉混入砖坯烧制、只有在特定波段下才会显形的星图。
“土壤样本分析出来了。”一个年轻的女实习生推门进来，声音里带着压抑不住的激动，“碳十四测定，三千七百年前。成分……成分检测出高浓度的乙醇、乙酸和多种酯类残留。是……是固态发酵的高粱酒。”
“放屁。”陈教授头也没回，粗暴地打断了她，“三千七百年前，哪来的固态发酵高粱酒？教科书要改写，也轮不到你来改。”
女实习生被噎得满脸通红，却还是把报告单放在了桌上。
陈教授的目光扫过报告单，扫过那个刺眼的“3700yr BP”，扫过那行“检出未知活性酵母菌孢子”的字样，他那敲击桌面的手指，停了。
他缓缓起身，像一具被重新注入灵魂的僵尸，踉跄着走向那座被恒温恒湿系统保护起来的墓室。
九尊陶瓮，静静地立在原处。八尊已经碎裂，只有一尊，那尊通体涂抹着一层粗粝盐卤的陶瓮，还保持着完好的姿态。
陈教授戴上白手套，像抚摸情人一样，轻轻拂去瓮口的尘土。他闻到了一股味道。不是酒香，不是泥土的腥气，而是一种更古老的、被时间反复漂洗过的、干净的、像盐一样的味道。
“打开它。”他的声音在颤抖。
瓮，被打开了。
里面没有酒，没有骨灰。只有一块巨大的、在无影灯下闪烁着白色光芒的盐板。
盐板的内壁，依稀可见一行行用血玉色纹路刻下的文字。那不是雕刻，是某种物质在高温下与盐晶发生的化学反应，是写在时间骨头上的字。
经过数月的破译，专家们终于读懂了那句话。
“酒道……即……仁道……”
全世界的学术界，都为之沸腾。
“杜康”这个名字，再次被推到了风口浪尖。他是谁？是夏王少康？还是一个被神化的酿酒师？亦或，他根本只是一个存在于《山海经》和《淮南子》里的、虚无缥缈的神话人物？
争论，不休。
直到那年夏天，新繁下了一场百年不遇的特大暴雨。
考古现场被淹，那座被严密保护的墓室，再次被洪水灌满。当积水退去，考古队员们进行抢救性清理时，一个年轻的实习生，在墓室的角落，发现了一件东西。
是那块被贵族们抢走、又被遗弃的“假酒瓮”里的盐板。那块刻着“酒在民心”的盐板，竟在洪水的冲刷下，从淤泥里，重见天日。
暴雨，似乎洗去了它表面的某种遮盖物。
在“酒在民心”四个大字之下，一行行更小、更密集的文字，显露了出来。
正是那部被玄鸟衔走、消失了数千年的《秫经》全文。
陈教授像一头疯虎，扑了过去。他戴着老花镜，趴在泥水里，试图用颤抖的手，去拓印那些神谕般的文字。
但晚了。
那些重见天日的文字，在接触到空气和阳光的瞬间，竟迅速地氧化、溶解，化作一滩滩白色的盐水，渗入泥土，消失不见。
仿佛一个绝美的梦，醒了，就再也抓不住。
历史，跟他们开了一个最残酷的玩笑。它让你看到真相，却又不给你留下任何证据。
只留下一句永恒的、充满了无尽想象的留白。
“酒之真谛，在……”
陈教授跪在泥水里，嚎啕大哭，像一个失去了心爱玩具的孩子。
故事，本该在这里结束。
但一年后，一个守着这片遗址、平日里靠种地为生的老农，半开玩笑地，从杜康墓旁的封土里，挖了一捧据说沾染了“神气”的土壤，混上自家种的新黍，用最土的法子，酿了一批酒。
酒成之日，香飘十里。
更奇特的是，他家那片原本贫瘠的土地上，竟长出了一片金黄的、从未见过的香黍。
有好事者，将这香黍的样本，送到了国家级的农业科学院。
化验结果，震惊了所有人。
这种香黍的基因序列里，含有一种特殊的、与杜-康墓土壤中发现的休眠酵母菌完全同源的古老酵母。
那种在地下沉睡了三千七百年的生命，竟在这片土地上，以一种所有人都意想不到的方式，复活了。
夕阳下。
一个扎着羊角辫的小女孩，跑过那片金黄的黍田。她随手摘下一株最饱满的香黍，放进嘴里，嚼了嚼。
她的眼睛，瞬间亮了起来，像两颗最亮的星星。
她转过头，对着田埂上正在劳作的爷爷，发出了清脆的、响彻整个平原的笑喊：
“爷爷！甜的！有酒香！”
历史，从未死去。
它只是醉卧在文明的杯底，等待着，被一颗赤子之心，再度唤醒。
当那位发现古酵母的考古队员，在庆功宴上，饮下第一口用新繁香黍仿酿的杜康酒时，他面前那台正在分析墓砖成分的红外扫描仪的屏幕上，突然出现了一片不规则的、水渍般的晕染。
那是他激动之下，从嘴角溅落的一滴酒。
那滴酒，在冰冷的显示屏上，晕开的痕迹，恰如三千七百年前，那滴落在夏王少康脸颊上的、属于他儿子杜康的血酒。
